EL BLOG DE ONDA

EN LA MUERTE DE UN AMIGO

2012-01-21T13:34:00.011+01:00

En ocasiones uno asume un encargo con pena pero con el pensamiento de que no se puede negar a hacerlo.Tambien con alguna incertidumbre de su efecto en los destinatarios, sobre todo cuando supone que algunas lágrimas saldran quienes escuchen unas palabras dichas tras una misa recordando el reciente fallecimiento de un amigo.

Son palabras que nunca hubiera deseado escribir pero que una vez recibida la petición y leídas piensas que debemos estar allí donde la vida nos pone en un momento determinado.

Al finalizar la misa, en aquella tan maravillosa como desconocida Iglesia de San Antonio de Los Alemanes de Madrid, subí al altar sin saber muy bien si aguantaría hasta el final. Mientras leía deseaba que mi voz llegara al amigo ausente y cuando me dirigi a El se quebró terminando a duras penas.

Con las manos practicamente congeladas doblé el papel y baje del altar con la sensación de la misión cumplida.

Ahora por deseo los amigos allí presentes las publico en este lugar.

Me sugirió el bueno de Emeterio que dijera algunas palabras en esta sagrada misa, en recuerdo de Nacho.

Yo creo que todos nosotros nos hemos quedado con ganas de decirle muchas cosas. Nos hemos quedado sin un gran amigo, sin un hermano, sin un amigo fraternal.

En unas reflexiones sobre la muerte que escribiera mi querido padre decía que:

“el hombre, muere tantas veces cuantas pierde a un ser querido; y, en este sentido, se pierden poco a poco las ganas de vivir” y que “ en cierto modo y desde el punto de vista meramente social y humano puede decirse que el hombre no muere del todo mientras se conserve su memoria entre los vivos.”

Por eso el hecho de estar hoy aquí reunidos bajo el manto de su recuerdo hace que Nacho siga estando entre nosotros. Se nos aparecerá una y otra vez y recordaremos su figura, su sonrisa y su voz. Todavía tengo en mi cabeza, y espero que no la olvide, su respuesta cada vez que le llamaba por teléfono:

Nachete….

La última vez el día anterior a su partida.

En mi blog publique una entrada en que la que hablaba de la posibilidad de la comunicación entre almas. Como si pese a que "se hayan ido", pudiéramos seguir "amándolos" en el sentido más pleno de la palabra. Si el amor se acrecienta según vamos conociendo a los seres amados, podríamos seguir amando (incluso comenzar a hacerlo), cuando no se encuentran entre nosotros. Si el cuerpo se transmuta en alma, yo diría que pasa a ser todo alma, y si nosotros antes de "partir" somos también un poco de alma, se produce el milagro del "amor entre las almas".

quizá en las reuniones que sigamos teniendo, incluso sin mencionarle, nos demos cuenta de su presencia, en definitiva; que sigue siendo nuestro amigo, nuestro hermano, de que no se ha ido del todo.

Mi deseo es que Nacho siga de alguna manera formando parte de nuestras vidas. Y que de alguna manera,

Me gustaría tener la serenidad de San Agustín cuando escribió:

“La muerte no es nada, sólo he pasado a la habitación de al lado.
Yo soy yo, vosotros sois vosotros.
Lo que somos unos para los otros seguimos siéndolo
Dadme el nombre que siempre me habéis dado. Hablad de mí como siempre lo habéis hecho. No uséis un tono diferente.
No toméis un aire solemne y triste.
Seguid riendo de lo que nos hacía reír juntos. Rezad, sonreíd, pensad en mí.
Que mi nombre sea pronunciado como siempre lo ha sido, sin énfasis de ninguna clase, sin señal de sombra.
La vida es lo que siempre ha sido. El hilo no se ha cortado.
¿Por qué estaría yo fuera de vuestra mente? ¿Simplemente porque estoy fuera de vuestra vista?
Os espero; No estoy lejos, sólo al otro lado del camino.
¿Veis? Todo está bien.

Querido Nacho:
¡Cuántos momentos vividos junto a ti nos hacen darnos cuenta de que eras un gran amigo! De que era un placer charlar y reir contigo. En mi caso hasta llorar cuando hablábamos de la enfermedad de nuestras madres. De los ánimos que me dabas cuando yo pasé por aquello. Y de tu visita a Sanlúcar, cuando te trajiste a tu madre para que disfrutara de aquél maravilloso rincón. De tu ejemplar dedicación a Ella, hasta que ya no pudo ser.
Por todo ello gracias Nachete te echamos mucho de menos.

POEMA SIDERAL EN EL ONCE DEL ONCE DEL DOSMIL ONCE

2011-11-11T17:57:00.007+01:00

No se me ocurre nada mejor para conmemorar este día capicúa, que dicen se produce rara vez, que compartir con vosotros la introducción de este bello poema en prosa escrito por Adriano del Valle en 1919 para la revista Grecia, que el cofundó y con una dedicatoria muy especial que reproduzco no sólo por la destinataria sino por el sentimiento que contiene.

"DEDICO ESTE POEMA SIDERAL A NORAH BORGES ACEVEDO, QUE CABALGO JUNTO A MI CORAZON DURANTE TANTAS NOCHES INOLVIDABLES, Y LO DEDICO TAMBIEN A MIS AMIGOS ISAAC DEL VANDO VILLAR, MAGNIFICO COMO EL SOLIMAN OTOMANO, Y LUIS MOSQUERA, EL FASTUOSO, QUE LEE RELATOS DE CRIMENES SACRILEGOS EN EL ALTO CAMPANARIO DE UNA ESTRELLA".

Sólo leyendo pausadamente el largo poema escrito en prosa, podríamos apreciar su embergadura.

De momento no me es posible reproducirlo entero por su extensión, pero os invito a que lo localicéis y podáis saborear todo su esplendor.

Solo os diré que el escenario es maravilloso y después de una estelar introducción que coloca al lector en un idílico escenario, es escucha la voz del poeta centauro, (que es el propio Adriano del Valle ) atronando el inmerso carmen finisecular de las constelaciones; después clama el coro de los siete mares, al que sigue el coro de los poetas (que son sus amigos ). Hablan las estrellas Orión y Aldebebarán y grita un lucero, desde la atalaya lindera con el alba. Cantan las Tres Marías. Canta el coro de las estrellas antes de que intervenga El gigante Nur-Al-Din, el vendedor de ciudades maravillosas.

Reproduzco ahora para vosotros los primeros párrafos de la introducción que yo comparo a un preludio de una fantástica sinfonía de emociones.

" Aries, Tauro, Géminis, Cáncer, Leo, Virgo, Libra, Escorpio, Sagitario, Capricornio, Acuario y Piscis , los doce fabulosos y luminosos signos del Zodíaco, van girando incesantemente siguiendo la inmensa órbita de luz que se abre paso a través de la gran muchedumbre de los astros. Colosales franjas luminosas por las que sin cesar giran también orbes enteros de asterismos, enormes zonas incandescentes que están rasgadas por vastas lagunas de soberbias diafanidades cristálicas, gigantescos turbiones de gases primitivos en constante fermentación, van dejando tras de sí Aries, Tauro, Géminis, Cáncer, Leo, Virgo, Libra, Escorpio, Sagitario, Capricornio, Acuario y Piscis, la fabulosa y luminosa rueda del Zodíaco.

Los planetas, con sus cortejos de satélites, los cometas, las nebulosas, los planetoides, las estrellas de multiplicadas magnitudes, las constelaciones, pasan por entre las inmensas y enmarañadas cabelleras de luz de aquel multitudinario haz de órbitas soberbias y deslumbrantes.

Mercurio, Venus, La Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Neptuno y los asteroides, Ceres, Palas, Juno, Vesta, Freya, Polímnica, Lamia, Liberatriz, y cien asteroides y otros cien asteroides más, giran vertiginosamente a través de aquéllas órbitas que cruzan ante miriadas y miriadas de orbes, en la cronología de miriadas y miriadas de milenios.

Norah Borges, amazona sobre la desnuda grupa de la constelación del Centauro, entrega al fresco mistral, que pasa acariciando suavemente las estrellas, el rubio airón de su cabellera perfumada que es flameada por el viento como la gironada seda de un estandarte de guerra..."

SOL DE JUNIO

2011-07-29T11:45:00.004+02:00

Una mañana de junio mi hija Cristina me sorprendió con este original dibujo que se me presentó como una señal de optimismo tan necesario en ocasiones.

Me lo entregó con toda su inocencia infantil y con una sonrisa que jamás olvidaré. He demorado su publicación pero aquí está, como un pequeño átomo de mi vida.

La celeridad de nuestra vida nos hace perder la visión de las cosas bonitas, de los momentos bellos de los que podemos disfrutar si nos detenemos a percibirlos.

Las vacaciones son una ocasión para ello. Y esta pequeña muestra del arte de Cristina es un ejemplo y se lo quiero agradecer de esta manera. Parándome delante de su pequeña cuartilla y tratando de imaginar su manera de concentrarse al hacerlo. Sus bonitos ojos azules, su rostro fino y delicado delante del papel; eligiendo esos colores para estamparlos de esa manera tan valiente e instantánea. Algo parecido a la action painting de Pollock.

Ojala que todos encontremos momentos de paz y relajación para disfrutar de la belleza que nos rodea yo lo hago ahora delante de este pequeño papel y me dejo llevar al contemplar esta pequeña muestra de arte que asocio a un poema de mi abuelo:

PEQUEÑA SUITE

El pastor

giró

y era el Sol.

Bajos las olas del mar

se puso en juego un resorte

que a un defin hizo saltar.

El pastor

giro

y era el Sol.

Como se paró el reloj

le dimos cuerda a la luna...

(Y esta suite se acabó,

exactamente a la una).

Adriano del Valle.

Homenaje a Debussy.

Primavera Portátil.

Paris 1934.

SEVILLA Y ABRIL DE 1946

2011-04-15T19:18:00.023+02:00

Así fecha Fernando Bruner Prieto lo que el llama un recuerdo sentimental de Primavera que precede la publicación de "La Correduría de Sevilla" versos que Alejandro Collantes de Terán dedicó en Abril de 1926 y entregó a su amigo en "exquisita forma de libro decorándolo con delicada habilidad y con su grafía original e inconfundible" para que los editase.

"CORREDURIA de los pasos largos

en busca del portal y la ventana;

barbecho de piropos y de amargos

epílogos del vino de Chiclana"

- Será el libro más pequeño de Sevilla, me decía.

Pero como se trataba de un poema de ocho estrofas que no daban para más de cuatro páginas los dos amigos buscaron otro amigo que lo ilustrase y encontraron para tal menester a José Parrilla.

Así quedo el manuscrito; murió el autor y el amigo impresor después de 20 años quiso publicarlos con un emotivo recuerdo " para esos amigos que fueron suyos y son también los míos y que cada retoñar de primavera nos reune, nos hace revivir y nos torna fieles romeros abrileños de la esplendente Ciudad sin par toda de gala, van estas líneas, quebradas de emoción matizadas a falta de imaginación, con el auxilio del recuerdo".

La Correduría se acabó de estampar el 12 de abril de 1946 festividad de Nuestra Señora de los Dolores y se imprimieron 100 ejemplares 50 de ellos nominados; el número 48 lo fue para Adriano del Valle. (1)

Cuando murió, Fernando Bruner le dedicó un artículo titulado Adriano y la Primavera reproducido en parte en el número 72-73-74 que la malagueña revista le dedicó como homenaje. En el nos recuerda que conoció a Adriano en una lejana Primavera; que se lo encontró en Roma en Primavera mientras uno entraba y otro salía de Santa María de la Paz, de ver las Sibilas de Rafaél. "Nuestro júbilo lo celebramos yéndonos a la vieja judería de Plaza Cenci, a comer alcachofas a la judía, típico plato romano, copiosamente regado con el alegre vino de Frascati. El postre fué un madrigal que escribió Adriano allí mismo alusivo a la desgraciada y bellísima Beatriz Cenci, que tan nefandas pasiones inspiró". Nos traslada el eco de Adriano por una jubilosa carta que recibió "una cascada de piropos a la Primavera, con una pirotecnia de metáforas.

- ¿Que tal se te da, Adriano esta Primavera?

- Exhuberante, floridísima de imágenes- me dijo, con esa jocundidad y exaltación de niño grande y bueno. Que eso era" (2) .

Adriano había dedicado un poema a Alejandro Collantes de Terán En el Cielo de Sevilla, alguno de cuyos versos nos sumergen en la primavera, concretamente en abril...

"La albahaca aroma el viento

que adereza el perejil,

y olor a romero tiene,

albuceos de jardín

lo que deja de ser patio

por su campestre confín,

cuando el canario responde,

desde un trigal, la perdiz.

Verderol tornasolado

verde limón con verdín

que sobrenada en la tibia

alberca de un tibio abril..." (3)

No quedaría completo este triángulo amical sin incluir al menos en parte otros versos que el mismo autor dedicó a Micer Ferdinando Bruner, Impresor de Libros que comienzan así:

Micer Ferdinando Bruner
hace las prensas gemir.

Tuvo, sí, sus tiquis miquis

por el punto de una i.

- Este tilde está gastado,

y éste tilde de Elzevir

ya me tilda la paciencia...

Suma y sigue, y otrosí...

Micer Ferdinando Bruner

clama su iracundia así,

mientras al pie de los tórculos,

sin comer y sin dormir

-muladar de Job la imprenta-,

ésta desde el mes de abril,

cuando Virgo puso a Tauro

lindos cuernos de zafir."

Y creedme si os digo que ignoraba todas estas coincidencias que hace que abril sea para los tres amigos un vínculo de unión que he querido resaltar en un día como hoy también del mes de abril.

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(1) La Correduría de Sevilla con cinco viñetas originales de José Parrilla. Talleres de don Tomás Alvarez maestro impresor de libros. 12 de abril de 1946.

Otros de los destinatarios de los 5o ejemplares nominados fueron, además de los componentes del grupo Mediodía al que perteneció Collantes, Jose Mª de Cossío, Gerardo Diego, Manuel Díez Crespo, Jorge Guillén, Federico García Lorca +, Manuel Halcón, José Mª Pemán, Pedro Pérez Clotet, Fernando Villalón +. Algunos ya fallecidos pero que el editor quiso incluir en la distribución "por estar siempre presentes entre sus amigos".

(2) CARACOLA Revista Malagueña de Poesía. Año VII números 72-73-74 Homenaje a Adriano del Valle . Octubre-Noviembre-Diciembre 1958.

(3) A Alejandro Collantes de Terán, en el Cielo de Sevilla.- Incluído en el libro Orbe Andaluz, publicado en Adriano del Valle Obra Póstuma. Plaza & Janés, S.A. Editores. Enero 1971.

(4) A Micer Ferdinando Bruner, Impresor de Libros en ARPA FIEL .- Fidelidad a los Amigos. Madrid 1941.

AUGURIOS PARA 2011

2010-12-24T15:59:00.010+01:00

Con este original collage felicitó Adriano del Valle, como director de la revista cinematográfica Primer Plano a todos sus suscriptores en diciembre de 1.953. No creo que existan muchos antecedentes de autorretratos collages como este tan original de mi abuelo. Por eso me ha parecido buena idea, y al cabo de ni mas ni menos que 58 años después, sacarlo del olvido y compartirlo con todos vosotros.

Tenía olvidado mi blog y todavía más las entradas sobre mi abuelo; sobre su original modo de entender la vida en la que el arte poético y también el arte plástico ocuparon un lugar preferente. Compatibilizando su vocación creativa con la otra más mundana de sus ocupaciones laborales como la de director de aquélla revista, que bien mirada es tambíen una pequeña manifestación de arte, por sus textos y por sus fotografías.

En aquél año de 1953, España parecía volver al mundo. Ingresa en la UNESCU y retornan los embajadores de la mayoría de los países, no en vano fue el año en que se estrenó Bienvenido Mr.Marshall de Luis García Berlanga.

Es también el año de De aquí a la Eternidad ganadora del Oscar a la Mejor Película y de Audrey Hepburn como mejor actriz por Vacaciones en Roma.

Supongo que Primer Plano daria cuenta de todo ello, de ella habremos de hablar en otro lugar y como más calma, ya que ahora parece que los nervios se aceleran ante la gran cena de la Navidad, que aún no ha desaparecido como me imaginaba yo en otra entrada ....

Hoy quiero yo tambíen desearos unas Felices Fiestas y un próspero Año Nuevo, que esperemos esté lleno de buenos momentos para todos vosotros y que podamos seguir comunicándonos aunque sea de manera virtual .

Y que el bueno de Adriano a modo de augur romano, desde el cielo nos ayude a ello.

Feliz Navidad.

JOAQUIN SOLER SERRANO

2010-09-08T11:42:00.013+02:00

- Joaquín Soler: Este es Sakvador Dalí. Perverso, polimorfo, anarquista, surrealista, excelso, divino; déspota supremo que rompe con todo; el Dalí poseído de un delirio furiosamente dionisíaco; el Dalí ávido de dólares; el Dalí...

- Dalí: Y (me excuso ?); monárquico.

- JCS: Y por encima de todas las cosas, y como siempre ha dicho y se ha autoproclamado, monárquico.

- D: Pero no políticamente, metafísicamente.....

Así comienza la entrevista que este gran periodista hizo a Salvador Dalí y que se emitió en el programa de Televisión A Fondo (1976-1981) .

Y la recuerdo cuando ya se ha ido, con el deseo de que se haya liberado de esta terrible enfermedad que priva a quien la padece de uno de los mayores tesoros de los que podemos disfrutar que es son los recuerdos.

Por aquél año de 1977 era lo que se dice "un mocoso" que permanecía atento a uno de aquellas cajas mitad electrónicas mitad armarios. Y al anochecer quizá ya con el pijama puesto y junto a mis padres y hermanas oía y veía como un gran periodista entrevistaba a alguno de los grandes personajes de aquélla época.

Y ahora al volver a ver esta entrevista, y al analizar las preguntas y las respuestas pienso en la libertad de pensamiento y de expresión con la que yo de pequeño, sin saberlo, me enriquecía.

No creo que haya ninguna otra entrevista en que la que el periodista califique con aquéllos adjetivos al entrevistado, y que éste a su vez ni se inmute.

Os dejo con estos dos talentos; con estos dos genios.

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20090122/entrevista-salvador-dali-programa-fondo-1977/388736.shtml

p.s:

Añado este enlace:

http://www.que-leer.com/9331/soler-serrano-un-adios-a-fondo.html

MOMENTO FELIZ

2010-07-14T20:02:00.016+02:00

--------------------Foto de Francisco Lucas. Torrevieja.Verano 1963 ?

Al cabo de 47años llega a mis manos esta fotografía. Seguramente mi madre estuviera entonces "en estado de buena esperanza" como se suele decir. Si esto es así se podría decir que tiene más o menos mi edad biológica. Y llega después de todo este tiempo a mis manos por medio de su autor, que vino desde Cieza con su esposa Mari Carmen para compartir unas horas con los hijos de sus queridos amigos Ignacio y Lola.

Quería revivir con nosotros los tiempos en que colaboró con mi padre como abogado y no paraba de contarnos anécdotas de aquellos años. Nos hizo muchas fotos que nos ha vuelto a revelar al cabo de cuarenta y siete años. Conocía la mayoría pero nunca había visto ésta en la que parece ser que yo ya estaba en el seno materno con apenas unos meses.

Y pienso sin poder dar fe de ello en ese instante, en que yo ya era. Pero sólo me sentía mi Madre. Sólo ella y yo en ese micromundo que debe ser la gestación.

Mis padres rebosan felicidad y allí estaba en bueno de Paco Lucas para dar testimonio de ello. Fotografía que se me ha aparecido como por arte de magia.

Esta junto con otras forma parte de una exposición en su ciudad natal. Y como dice su autor al final de esta entrevista

"Como yo digo, la fotografía permite captar instantes que, cincuenta años después, son recuerdos inolvidables"

Y esta en concreto para mí lo es un recuerdo que no puedo recordar aunque vivido.

MADRINA

2010-05-14T19:05:00.014+02:00

"Los que por el Bautismo nos incorporamos a Cristo, fuimos incorporados a su muerte.
Por el Bautismo fuimos sepultados con él en la muerte, para que, así como Cristo fue despertado de entre los muertos, por la gloria del Padre, así también nosotros andemos en una vida nueva.
Porque, si nuestra existencia está unida a él en una muerte como la suya, lo estará también en una resurrección como la suya".

Carta de San Pablo a los Romanos 6,3-9 .

(1)

Han vuelto a mis manos unas cuartillas impresas con estas palabras que leí en el funeral de mi Padre o de mi Madre. Estaban en la misma caja guardada que esta fotografía, en la que yo parezco no comprender nada y pidiendo a mi hermana Lola alguna explicación. Mi padrino parece como si no se fiara mucho del cura y la cara de mi madrina es la expresión de la conciencia.

Hacía tiempo que no reflexionaba sobre el sentido religioso del sacramento del Bautismo al que solemos dar un significado social. Nos solemos quedar en la mayoría de las ocasiones en la celebración o en los preparativos cuando bautizamos a nuestros hijos, en mi caso la celebración fue triple.

Nuestros padres eligieron como padrinos a aquellos que podrían orientar mejor nuestros pasos cuando nos hiciéramos mayores, quizá por si ellos faltaban prematuramente o por tener un apoyo en nuestra educación familiar, o simplemente por garantizar una dosis mayor de cariño paternal.

Pero si reflexionamos en el sentido religioso, que debe ser el primordial, aquellas palabras deberían volver una y otra vez a nuestro corazón, para mantenernos siempre alerta, y para no perder el rumbo que nuestros padres eligieron por nosotros cuando no teníamos conciencia de nuestro propio ser; cuando no sabíamos que iba a ser de nuestras vidas.

Aquella joven que con tanta responsabilidad me sostenía en brazos hace ya cuarenta y seis primaveras, siempre ha estado presente aunque yo no haya sabido corresponder del todo su enorme cariño que incluso desde la cama me infundía. Como ya os conté, cuando murió mi madre casi instintivamente me dirigí a su casa para llorar junto a ella.

No ha tenido una vida sentimentalmente fácil. Aquél matrimonio sin hijos, se rompió, permaceciendo yo quizá como un eslabón aislado de lo que en su día fue. Nunca quise volver sobre esa herida, sencillamente la acepté desde mi infancia como algo inevitable desde mi posición de ahijado que recibía el cariño de uno y de otro. Tampoco fui protagonista de sus disputas y un día que no recuerdo mis padres me dieron la noticia cuando ya era un chaval.

Pese a todo y pese a su larga enfermedad que la retuvo en cama estos últimos años, nunca perdió la sonrisa. Lamento profundamente no haberme podido despedir de ella con una de esas sonrisas y no haber podido decirle en los últimos momentos que la quería. Sólo mi alma y la suya se podían haber comunicado entonces y ahora rezo junto a esta fotografía para que lo puedan seguir haciendo.

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(1) Papini en su Historia de Cristo nos dice: "Estaba Jesús a punto de empezar una nueva epoca de su vida; mejor dicho, iba a empezar su verdadera vida. El sumergirse en las aguas testimoniaba su voluntad de morir, pero al mismo tiempo la certidumbre de resucitar. No entra en el río para lavarse, sino para dar a entender que empieza su segunda vida y que su muerte será únicamente aparente, como lo es también su purificación en las aguas del Jordán."

MUERTE.DOC

2010-03-12T18:32:00.004+01:00

El coche le esperaba abajo. Apenas quedaba media hora para el comienzo de la misa en el tanatorio y recordó que su padre había escrito unas reflexiones sobre la muerte. Sintió como una obligación el rescatarlas de su ordenador. Pero eran tantos los documentos que tenía almacenados que no le daría tiempo a realizar una búsqueda con alguna posibilidad de éxito.

Se puso frente al ordenador y simplemente tecleó “muerte”….

Y aparecieron casi milagrosamente aquellas bellas palabras que su padre había dejado escritas seguramente cuando había fallecido su querida esposa.

No podía creer que hubiera acertado a la primera casi sin pensarlo teniendo en cuenta además que él solía utilizar las primeras letras de cada nombre, apellido o autor según los casos.

Rápidamente imprimió aquel documento. Pero aún faltaba lo más duro. Ser capaz de leerlo ante sus hermanas, su novia, familiares y amigos. Guardó en su gabán aquélla hoja pero no dijo nada a nadie por si en el último momento no se sentía capaz.

Llegó el momento y después de la misa comenzó a leer sin poder mirar en principio a ninguno de los allí reunidos. Imaginaba quien podía ser el destinatario de aquellas palabras que sólo El sabría en los momentos en que las escribió. Quizá fuera su sabio amigo don Eustaquio Galán que allí se encontraba junto a su hijo.

“Me hace usted una pregunta que ha venido preocupando a filósofos, escritores y moralistas de todos los tiempos. En todas las religiones y en todos los sistemas filosóficos se habla del “culto a los muertos”, que a fin de cuentas es un ansia encubierta de inmortalidad, como deseo psicológico de todos los mortales, del género humano en su integridad.

Perdónenme los médicos; yo creo que desde el punto de vista clínico la muerte no es otra cosa que la cesación completa y definitiva de las funciones orgánicas que constituyen la propia vida. Pero en esta acepción nadie se pregunta humanamente por la muerte.

Se refiere usted, como es natural, a la muerte como fenómeno que ha de afectarnos a todos, sometidos como estamos a esa ley universal, eterna, inmutable e inderogable, a cuyos efectos nadie escapa. Por el hecho de haber nacido, se sabe ya que la muerte ha de llegar; es más morimos poco a poco desde el momento del nacimiento; no sabemos cuándo ni cómo. En Derecho se dice que es un acontecimiento “certus an”, pero “incertus quando”.

Me preocupa, como a todos; pero no excesivamente; no sólo por razones religiosas, que serían bastantes, sino por la seguridad de que ha de producirse, y porque, en la medida en que avanzamos en el tiempo y en la vida, vamos perdiendo desgraciadamente los grandes apoyos humanos que han servido para que nuestras vidas hayan sido lo que han sido, y no otras distintas; porque vivimos con los demás, con nuestros familiares, con nuestros amigos; incluso con quienes no lo son; y esto constituye nuestro entorno y nuestro ambiente, que es en definitiva lo que constituye nuestra existencia concreta y circunstanciada.

Escribió Unamuno, nuestro gran pensador atormentado, que el pensamiento de que tenía que morir y en enigma de lo que habrá después constituía el latir mismo de su conciencia; y se refería al “principio consolador de la inmortalidad del alma”.

Me gustaría, ¡cómo no!, tener la fe inquebrantable para decir

No me mueve mi Dios para quererte
El cielo que me tienes prometido,
Ni me mueve el infierno, tan temido,
Para dejar por eso de ofenderte.

O para recitar

Vivo sin vivir en mí
Y tan larga vida espero,
Que muero porque no muero.

O desear la muerte, llamándola:

Ven muerte tan escondida,
Que no te sienta conmigo,
Porque el placer de morir
No me vuelva a dar la vida.

Pero no es éste el caso, estoy, como la mayor parte de los hombres, sometido a esta idea de la muerte.

Desde la mística, se han ofrecido pensamientos consoladores de gran elevación espiritual; y en un terreno más humano se ha dicho que la muerte todo lo resuelve –“mors omnia solvid”; que la muerte es el último médico de todas las enfermedades, y la suprema razón de todas las cosas. Se nos ha hecho pensar que antes de la muerte ésta no ha llegado, y cuando llega ya no estamos nosotros; pero esto no pasa de ser un dilema divertido y algo cínico.

La verdad es que el hombre, como también se ha dicho, muere tantas veces cuantas pierde a un ser querido; y, en este sentido, se pierden poco a poco las ganas de vivir, aunque no sea más que por el “tedium vital” que invade nuestra existencia, ya que se convierte en una carga pesada de la que nos exonera la muerte. Claro es que todos queremos llegar a “viejo”, aunque paradójicamente, nadie quiere ser “viejo”.

En cierto modo y desde el punto de vista meramente social y humano puede decirse que el hombre no muere del todo mientras se conserve su memoria entre los vivos. Estos se encargan de hacernos vivir con su recuerdo; de ahí que se hable con propiedad de los “inmortales”.

Y esto es en síntesis lo que pienso sobre esta que antes he llamado ley universal que comprende en su ámbito a todo el género humano, concebido, si usted quiere, en la suma de todas las singularidades sin excepción, hasta el extremo de que el mismo Jesucristo, Dios, estuvo sometido a ella. “

Todavía hoy después de quince años se preguntaba qué fuerza le había acompañado en aquéllos momentos en que todo se le veía abajo. Y quizá su Padre ya le había empezado a acompañar desde su inmortalidad.

26 de febrero de 2.002

2010-02-26T14:55:00.006+01:00

Creo que también era un día soleado como el de hoy. No lo recuerdo bien porque los días que marcan una vida no dejan una impresión en nuestro cuerpo sino en nuestra alma.

No sé cómo aquel día al levantarme acerté a anudar me la corbata la misma corbata que llevo hoy, una corbata alegre, de lana naranja, creo que me dio suerte, aunque esto sólo no se quién, lo sabe.

Era por una parte el final de una larga espera, pero por otra parte el comienzo de una nueva vida. Como siempre las dos caras de una misma moneda que no se oponen sino que se complementan formando un todo, en este caso mi vida.

No estaba nervioso, estaba sencillamente expectante, y habiendo asimilado que no podía hacer nada, simplemente esperar a que “todo saliera bien”.

Como siempre la historia se remontaba meses antes cuando supe la noticia que me impactó tanto que no supe cómo reaccionar, ante lo desconocido, ante algo que se salía del guión. Alguien me enseño en aquella otra ocasión que no debemos ponernos en lo peor aunque no sepamos en principio cómo hacerlo.

Pasaron los meses y me encontraba, aunque acompañado, anímicamente sólo.

No se con cuanta antelación llegué al Hospital, o si había dormido allí, creo que no.

Me viene a la memoria la imagen en la que se aleja la camilla, con mi mujer acostada, con una mirada que lo decía todo. Maternidad. Y su Padre, junto a ella, acompañándola en lo que fue según le dijo a ella después, “el momento más feliz de su vida”.

Pasado un buen rato, sin saber lo que había pasado al otro lado, sin apenas poder reaccionar entre un momento y otro, fueron apareciendo una detrás de otra tres incubadoras, creo que en alguno de esos momentos nuestra querida doctora me dijo algo así como que una de aquellas criaturas era igual que su padre. Dios la bendiga por todo lo que hizo por nosotros.

Y en cada una de ellas, como el mayor de los tesoros, se cobijaban mis hijos absolutamente indefensos, pero a la vez como algo muy precioso y delicado.

Así es como lo recuerdo ahora ocho años después.

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El único amor perfecto, el único amor puro y desinteresado, es el del padre hacia sus hijos. El padre es capaz de hacer por el hijo lo que no haría por ninguna otra persona. El hijo es obra suya, carne de su carne, sangre de su sangre; es una parte de él, que le ha ido creciendo al lado, día a día; es una continuación, un perfeccionamiento, un complemento de su propio ser; el viejo revive en el joven; el pasado se contempla en el futuro; el que ha vivido se sacrifica por el que tiene que vivir; el padre vive para el hijo, se goza con el hijo, se vuelve a ver y se exalta en el hijo.

Giovanni Papini.
Historia de Cristo Storia di Cristo 1921. Paternidad (fragmento).

5 de febrero de 1.995

2010-02-04T19:43:00.005+01:00

Hoy es un día muy especial: mi treinta y un cumpleaños. Por desgracia no he podido recibir tu felicitación mamá. Es el primer cumpleaños sin tí, querida Madre que tanto has dado por mí.

Ayer noche estaba feliz junto con mis amigos. Y puse todo el esmero que tú ponías cuando preparabas las mediasnoches y después las ponías bonitas bandejas con las blondas. Yo también las puse pero ... de papel.

Esta vez tuve yo que hacer todo lo que tú hacías cada vez que uno de los hermanos hacía una fiesta y pude comprobar una vez más el sacrificio que ello supone.

Estaba nervioso; pensé que no me iba a dar tiempo. Pero llegó Ana (tu querida Ana) que se acuerda de tí todos los días. Me ayudó muchísimo. Me hubiera gustado que probaras sus tartas.

!Qué tartas!

Llegaron Alfredo, su novia y una amiga. Todos se pusieron a ayudarme.

La fiesta resultó estupenda, pero no estabas tú.

Ahora me da por llorar...

No sé mamá quería decirte que todo el día me estuve acordando de tí; que creo que me diste fuerzas para preparar la fiesta y que incluso sentí tu presencia al estar alegre.

Espero que todos los cumpleaños que me queden estén llenos de alegría como el de ayer noche- hpy madrugada- y que cuando no haya más cumpleaños, te pueda ver y darte un beso.

Madrid, 5 de febrero de 1.995

EL ARCHIVO DE LA ILUSIÓN.

2010-01-04T20:20:00.007+01:00

Pese a que llevaba casi treinta años dirigiendo la oficina de Correos de aquella localidad, no había conseguido dar una solución a aquél dilema que para él constituía un verdadero problema.

Mientras otros se acostaban con la ilusión de abrir los paquetes, él se acostaba con la misma preocupación, que ni siquiera la desenfadada hermosura de su mujer lograba disipar.

Lo que menos soportaba era el desinterés de casi todo el mundo ante su pequeña gran angustia. Las autoridades no habían atendido sus propuestas y sus amigos parecían mirarle como a un loco cuando salía la conversación.

Pero él se había empeñado en dar una salida digna a todas aquellas cartas que se amontonaban en su oficina. Ni el Alcalde, ni el Director General de Correos, ni el Ministro de turno (cuyo ministerio cambiaba de nombre cada cinco años de media), habían contestado a sus numerosas propuestas, que trataba de modificar año tras año para conseguir una respuesta. Ni una línea ni un “esperando dar una adecuada solución al problema que plantea su carta…” Nada absolutamente nada.

Por su cuenta y riesgo, sin ningún tipo de autorización de su superior, había conseguido habilitar un destartalado cuarto, contiguo a su despacho, que con el paso del tiempo estaba resultado ya insuficiente. Los fardos de papel originarios habían dado paso a cajas ordenadas cronológicamente y por orden alfabético como si de expedientes administrativos se tratara. Para él se trataba de las cajas de la ilusión. Porque todas aquellas cartas contenían una buena dosis de este sentimiento tan necesario.

Casi todas ellas iban dirigidas a “Los Reyes Magos de Oriente” a “Melchor, Gaspar y Baltasar” a “Sus Majestades los Reyes Magos”; pero otras tenían como destinatario “a mi Rey”, “al sabio Rey Melchor”, “al bueno de Gaspar” o al simpático “Baltasar” incluso “ a mis colegas de Oriente”.

Cada una de esas cartas eran parte de una infancia; pedazos de felicidad aislados de una vida quizá truncada por el dolor o la miseria. Todas significaban algo que era preciso conservar para que no cayeran en el agujero negro del olvido. Y por eso aquél buen hombre quería crear el archivo de las cartas dirigidas a los Reyes Magos o el archivo de la ilusión, como le quería llamar. Y en los ratos libres leía y releía algunas de aquellas cartas, algunas aparentemente planas de sentimientos pero con un seguro valor para quien las escribía y por eso todas merecían ocupar un lugar un finísimo lugar entre las cajas de cartón.

Generalmente eran juguetes, algunos con nombres realmente extraños, lo que los niños pedían. Pero en ocasiones el espíritu de los más pequeños se elevaba sobre el resto y querían con todo su amor “un colchón nuevo, sin agujeros, para mi abuela que vive con nosotros”, “unas gafas que no estén rotas para mi abuelo”, “una nueva medicina que cure a mi madre” o “libros para mi hermano mayor que quiere ser ingeniero”…Algunas repetían su deseo año tras año. Y sólo algunos, casi contados con los dedos de la mano, daban las gracias por los regalos recibidos en año anterior.

Pero su petición de oficializar aquél archivo era desatendida; hasta que aquél año se le ocurrió escribir él mismo una carta a los Reyes Magos con esa ferviente petición. Quizá hubiera tenido la solución ante sus ojos todos los años sin darse cuenta. Y ese año se acostó como el resto de sus paisanos soñando con que su deseo se vería cumplido...

LOTERIA DE NAVIDAD

2009-12-22T11:53:00.007+01:00

He llegado a ver los polvorones expuestos a finales del mes de octubre y luces y adornos de Navidad a mediados de Noviembre.

Debo ser un bicho raro porque para mí la Navidad comienza con el sorteo de la lotería, día en que, al menos este año, comienzan las vacaciones de los pequeños.

Y !cuánta ilusión! para muchos, antes de comenzar el sorteo, imaginando que puede tocarles la suerte y coger un buen pellizco.

Dicen que cada vez va a ser menos frecuente la imagen de estos bonitos décimos. Quizá sea por los motivos religiosos que suelen imprimirse junto a los números; y eso, claro puede dañar la sensibilidad de los no creyentes. No hay motivo para no aplicar en este caso la doctrina del mismísimo tribunal de derechos humanos ? de Estrasburgo, que ha condenado al Estado Italiano a pagar a Lautsi 5.000 euros por daños morales y que se mostró muy contenta con el fallo. Es como si le hubiese tocado la loteria, pero entonces ya no es Justicia.

Yo sin embargo creo que estos décimos tienen su encanto y seguro que !cuántas anecdotas! detras de ellos. Me contaba mi querido padre que estando tomando un aperitivo con un hermano suyo le ofreció un lotero muy espabilado seguro, insistentemente un décimo; mi tío le dio, medio en broma, un manotazo y manchó el billete, no se si con una gamba o con un langostino.

- ! Señor ahora me lo tiene que comprar, porque lo ha manchado!

Y !ese número tocó! no se si el gordo o uno de los buenos premios. Ese "pellizco" tan deseado.

No parece que mi número haya sido premiado este año; pero creo desde otro punto de vista que nos podemos sentir afortunados con cosas a las que no damos importancia por ignorancia o por soberbia. Son las otras loterias que nos tocan casi sin ser muy conscientes de ello.

Nacer en una familia que nos quiere. Ser españoles uno de los mejores (por lo menos hasta ahora) países en los que vivir, con su tradición y riqueza desde todos los puntos de vista. Compartir buenos momentos con los amigos. Poder trabajar dignamente. Soltar una buena carcajada a tiempo. Observar un buen cuadro que dialoga con nosotros. Beber un buen vino que nos espabila el paladar. Disfrutar de un libro que comunica dos almas. Saber que hay gente que te visita como vosotros o sencillamente escuchar una buena canción como ésta que te levanta el alma. Con la que os quiero, con permiso de su autor, felicitar la Navidad sólo cuando ha llegado de verdad, como si fuera un....

Christma musical.,,,,

JOSE ANTONIO HUMANO.

2009-11-19T14:47:00.025+01:00

Fotografia tomada de http://www.fundacionjoseantonio.es/

"Por encima de todos los tópicos su recuerdo queda, quedará; y cuando la acción implacable del tiempo haya arrumbado muchas cosas, incluso muchas cosas de las que se refieren al mito sobrepuesto a su persona, quedará el valor puro de su figura humana, de su grandeza verdadera".

Con estas palabras finalizaba don Ramón Serrano Súñer su conferencia "Semblanza de José Antonio Joven" dedicada "a la juventud española" y pronunciada el 19 de noviembre de 1958 víspera del vigesimo segundo aniversario de su muerte en la Prisión Provincial de Alicante.

Es muy dificil resumir aquélla semblanza cuya edición tengo en mis manos (1); no sé si habrá alguna reedición. Tengo uno de los ejemplares dedicado a mi querido padre con fecha 5 de noviembre de 1985, y creedme que ha sido casualidad comprobar que la conferencia tuvo lugar precisamente un día como hoy hace un año más de medio siglo.

Don Ramón, se sorprende ante la inesperada expectación suscitada en la conferencia; en las fotografías fuera de texto aparece una en la que el conferenciante "asediado por una nube de fotógrafos"; otra con Pilar Primo de Rivera; con Gregorio Marañon que también acudió al acto, inicialmente previsto en el local del Círculo de Medina pero finalmente celebrada por la insuficiencia de éste en la sede del Consejo Superior de Investigaciones Científicas.

Tras esa sorpresa inicial el político retirado y abogado en ejercicio desde quince años antes comienza su disertación:

- No vengo a ninguna de estas tres cosas:ni haré revelaciones sensacionales, ni vengo a meterme con nadie-hablando vulgar y llanamente-, ni a terciar en ningún pequeño juego político, cosa que, profundamente. me repugna. Se trata de algo más sencillo, más claro y elevado; vengo a hablar de José Antonio humano; a sacarlo, o entresacarlo, en la medida de mis fuerzas, del mito retórico que lo sepulta. Tampoco diré palabras de propaganda, sólo palabras verdaderas-mi pobre verdad sobre su gran verdad-, que tal vez alcancen (por el tono y el sonido inconfundibles que la verdad tiene) la eficacia y la elevación que nunca puede lograr el ditiritambo propagandístico.

Como habéis podido comprobar a estas alturas de la conferencia don Ramón era además un gran escritor. Os dejo anotados alguno de sus libros (2).

Don Ramón hace balance de su ya mediana vida (había nacido con el siglo) y "la figura de José Antonio no sólo no pierde sino que gana espacio y relieve al correr el tiempo, convencido como estoy de que su amistad, su trato frecuente e íntimo en los años de juventud, y en otros decisivos, es uno de los bienes más ciertos que el destino ha querido concederme".

Comienza su recuerdo cuando le conoció en la Universidad, a la que acudían en el mismo tranvía Retiro-Argüelles, y nos proporciona el dato quizá poco conocido de que su amigo se había incorporado con un año de retraso por haber dedicado el anterior a estudiar matemáticas con el propósito de hacerse ingeniero; las sospechas que sobre el alumno recaían por ser hijo del General Primo de Rivera (todavía no dictador pero figura conocida); más pendiente de sus compañeros que viceversa y con un gran interés por aprender lo que no figuraba en los apuntes.

Su espíritu del orden y meticulosidad, sus apuntes en limpio eran según su amigo "un prodigio de claridad y cuidado" muestra quizá de "aquél espíritu infantil que- él tan hombre-tal vez no perdiera nunca en el transcurso de su corta vida". Su cortesía -nunca se le olvidaba felicitar un santo; y desde la misma cárcel mandó a don Ramón una carta de pésame cuando falleció su padre. Delicado, generoso e inteligente y comprensivo, pudiendo ser en ocasiones si quería incómodo y antipático, consecuencia según Serrano de su exigencia y rigor. Sus "tormentas proverbiales entre parientes, amigos y secuaces" pero que cuando ocurrían sin razón "sabia arrepentirse y pedir perdón con la misma generosidad con la qu él perdonaba, porque tenía un alma grande incapaz de permanecer en el rencor".

Otra de las notas destacables era su ironía. De las varias anécdotas descubiertas en la conferencia he escogido esta. En una huelga escolar, cuando los dos amigos iban a ser fotografiados con otros directivos de otros centros de enseñanza, como no convenía que aquella foto saliera en los diarios dirigiéndose a los fotógrafos les dijo:

- Es que nosotros queremos conservar la autonomía de nuestra imágen.

Lo que supongo les ocasionaría el más absoluto descorcierto.

Otro de los capítulos es el que dedica al estilo, algo que obsesionaba al fundador de la Falange junto con el rigor intelectual y que se refería al buen estilo, al "modo espiritual de sentir, pensar y expresarse y que abarcaba también al gesto y a la conducta entera".

"Hombre muy capaz de sufrir y sufrió mucho con las defecciones y deslealtades de amigos y seguidores suyos o de su padre, con las interpretaciones torcidas y con los ataques deliberadamente injustos".

Vocación y destino es otro de los capítulos de esta conferencia que resalta la vocación universitaria que le convirtió pronto en escritor, orador y ensayista; creador de un lenguaje político innovador. "Mi oficio de abogado tan profundamente querido y cultivado con tanta asiduidad" eligiendo sin ningún tipo de vacilación su profesión como abogado libre, "sin buscar la protección, el seguro, el caudaloso amparo de un puesto en algún escalafón a traves de unas oposiciones - ese monstruoso instrumento de tortura -decía- que nada selecciona de verdad, pero que aniquila, disminuye o limita tantas capacidades".

Pero la figura de Jose Antonio carece de sentido sin poner nuestra mirada en su posición de Hijo podríamos decir con mayúsculas.

En el manifiesto electoral dijo " Sería cobarde o insensible si durmiera tranquilo mientras las Cortes, ante el pueblo, sigan lanzando acusaciones contra aquella sagrada memoria. Quiero ir a defenderlo...necesito defenderlo, aunque caiga extenuado en el cumplimiento de ese deber, y no cejaré mientras no llegue al pueblo la prueba de que el General Primo de Rivera merece su gratitud".

Resume muy bien Serrano Suñer esta encrucijada diciendo "su vocación fue, pues, intelectual y su destino político".

Destino político que no le reservó la satisfacción de ver sus ideales cumplidos, añadimos nosotros, no sólo eso sino que le deparó el peor momento del hombre como hombre, primero sometido a un proceso injusto, que el como nadie debió sufrirlo tanto. Esto no fue obstáculo para que le asediaran las dudas a la hora de hacer su Testamento, en el que podemos leer:

"En cuanto a mi próxima muerte, la espero sin jactancia, porque nunca es alegre morir a mi edad pero sin protesta". (3)

Testamento que todo español debería leer por ser modelo de "decoro, rigor y sencillez" según su propio amigo Ramón que comparte ya con él, el placer, más para los abogados auténticos, de disfrutar de la Verdadera Justicia.

Hasta aquí el lado, resumido, más humano de José Antonio Primo de Rivera y Sáenz de Heredia que murio un día después de uno como hoy del fatídico año de 1.936. Muerte y Alma evocada por mi querido abuelo en un bello soneto que quiero compartir hoy con todos vosotros, con un abrazo fraternal, y con mi más fervoroso deseo de unión entre todos los hombres y mujeres de España.

EPITAFIO A JOSE ANTONIO

Cisne fue. Cisne esbelto que agoniza

y mueve estrellas conmoviendo el aire,

derrumbando las alas de los pájaros

y en la ceniza derrumbando el fuego.

Vivió, clamó y murió verticalmente,

cambiando con el plomo la sonrisa.

Y conmovida en lagrimas, la noche

al alba lo encontró, muerto, a sus plantas.

Su sangre ya salpica las estrellas.

Su sangre enturbia el rumbo de los peces.

Donde su cuerpo, fulminado, yace,

su frente es acueducto de la Patria

con la cal destilada de sus huesos

fundadores de rosas y laureles.

Adriano del Valle (2)

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(1) Ramón Serrano Suñer. Semblanza de Jose Antonio, Joven. Pareja y Borras Editores Barcelona.1958

(2)Entre Hendaya y Gibraltar; Memorias.Entre el silencio y la propaganda, la historia como fue; Ensayos al viento; De Anteayer y de Hoy.

(3) Jose Antonio Primo de Rivera. Obras Completas. Madrid 1945.

(4) Publicado primero en Corona de Sonetos a Jose Antonio Primo de Rivera. Ediciones Jerarquia.1939. Y mas tarde en Arpa Fiel. Madrid 1941.

EL ESPEJO

2009-10-28T19:08:00.014+01:00

Había vuelto a Madrid después de más de quince años. La encontré tan alegre como entonces y, más mujer. Pero yo había cambiado mucho más que ella, no ya físicamente como es natural. Cuando nos despedimos en aquella otra ocasión yo no sabía que mi padre acababa de morir poco antes.

Regresé a mi casa al filo de la media noche y antes de cruzar la calle para entrar en el portal miré hacia la terraza de mi casa. Todas mis hermanas estaban asomadas aguardando mi llegada. Sus rostros lo decían todo.

Ya dentro conocí la noticia y sin poder evitarlo me desmayé. Fueron sólo unos segundos pero recuerdo que cuando desperté noté que el mundo se me venía encima.

Muchas veces he tratado de rebobinar aquella amena jornada de la que algo os conté en una de mis entradas. Había comido con El, y con la que hoy es mi mujer en su restaurante favorito. Dimos un paseo y por instinto y con sorpresa para los dos les agarre del cuello y exclamé:

- ¡Las dos personas que más quiero en este mundo¡

Por la noche nos encontramos en el café “El Espejo” con la prima más especial de mi novia y con su amiga que había venido de Sicilia para pasar unos días en Madrid. Al poco rato me dirigí al baño, pase delante de un espejo y al encontrar mi mirada noté una sensación extraña. Siempre he pensado que aquél fue el instante en que mi querido Padre abandonaba este mundo.

Ese fue el momento en que cambió mi vida para siempre.

Al cabo de los años se lo he contado ya con la serenidad del paso del tiempo, recordando aquello que dijo José María Izquierdo de que " dolor recordado apenas es dolor"

Aquél espejo sin yo darme cuenta me había devuelto mi rostro de joven huérfano.

"SUEÑA CON ESE BELLÍSIMO RIO"

2009-09-03T14:19:00.015+02:00

Uno de los pequeños tesoros que poseo, son algunas de las postales que mi abuelo remitía a mi madre cuando era pequeña. Sin embargo la razón de ello es triste porque el destino no era su propia casa sino la casa de unos tíos de la pequeña Lolita, que habían sufrido la desgracia de perder al único hijo que tenían. Mi madre desde muy pequeña y sin apenas entender nada marchó a vivir con ellos, para mitigar en parte, su tremendo dolor.Cuál sería el encanto de mi madre que vivió durante muchos años con su tía Antonia y su tío Salustiano en Sevilla mientras el resto de los hermanos residian en Huelva con sus padres.

Y por eso cuando Adriano viajaba además de escribir a su hogar no olvidaba hacerlo a su pequeña Lolita.

El veintitrés de Agosto del año 1933 le remite, desde Florencia esta preciosa postal con aquéllas cuatro palabras...

Cuatro palabras para, seguramente, arrancar sus lágrimas al recordar la dulzura de su hija y sufrir su ausencia incluso al regresar a España. Para desear que su pequeña hija de ocho años se uniera a él en ese preciso instante. Y para provocar la sonrisa de aquella niña rubia con ojos azules al recibir noticias de su amado Padre. !Cuánto daría por ver las dos escenas!.

Con qué pocas palabras se puede decir tanto.

Mi madre nunca llegó a ver ese maravilloso río a su paso por esa "parcela del Paraíso" que para Adriano fue Florencia. Pero seguramente lo soñó.

Fidelidad a Italia es una de las partes de su libro Arpa Fiel (1) y otro de los sonetos de que está compuesta es éste:

AL RIO ARNO

Una orilla en su luz, otra en su luto,

el Arno parte en dos con pie sereno,

si de impaciencia por las algas lleno,

ante el adiós del sauce, irresoluto.

Florido cuanto en nácares enjuto,

si galgo de cristal, liebre del heno,

pelícano que esconde en verde seno

lo que al Tirreno entrega por tributo.

Así, en cristal, el Arno se decanta

despegando del aire las palomas,

las noches despegando de los días.

Y en raíces de mármoles su planta,

pisando va la piel de los aromas,

pisándole su lenta astronomía.

Soñar es una manera de vivir, en ocasiones necesaria, que nos permite viajar por vez primera o recordar si ya lo hemos hecho cualquier lugar por lejano que esté. Como Florencia y Sevilla estaban aquél 23 de agosto de 1933. Que sea nuestro lugar de encuentro, sin la atadura de las distancias ni tampoco del tiempo.

A ello os invito.

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(1) ARPA FIEL.- Primera edición de la Colección Santo y Seña. Madrid 1941. Segunda a quinta edición. Afrodisio Aguado. Madrid 1942.

EL NOMBRE DEL SUR

2009-07-30T13:17:00.006+02:00

El que le queráis poner vosotros. Yo ya tengo la mirada puesta allí. Pero ¿no es el Sur ya un nombre? Es según la oficialidad de la R.A.E un punto cardinal diamentralmente opuesto al Norte;un lugar de la Tierra que cae del lado del polo antártico y finalmente un viento.

Pero ni este sugerente anuncio, de un vino que averiguaréis si ampliáis la imagen, ni mi mirada se refieren a ese aséptico concepto.

Hace aproximadamente un año que os anunciaba con este mismo destino mis vacaciones que van inseparablemente unidas espero que por muchos años a las vacaciones de los míos, de mi mujer y de mis hijos.

SUR, puede significar y significa tantas cosas como queramos imaginarnos. Cada uno de nosotros podrá asociar esa palabra mágica a un lugar, pero también a un clima, a un paisaje, a un mar, a una manera de pensar y de vivir, como os decía yo en el post que así llamé.

El publicista tiene muy claro ese nombre que coincide con el de la bodega manantial del vino anunciado.Yo no tanto porque prefiero no concretar sino divagar siguiendo la estela de José María Izquierdo, del que Joaquín Romero Murube dijo refiriéndose a su muerte que "el tiempo convertirá su humildad en gloria y su modestia en inmortalidad".

Oigámosle:

"A orillas del mar donde muere el río de nuestra vida, halló el visionario un puerto de bonanza y un viejo castillo que fué para su espíritu santo retiro, torre de marfil, interior morada.

Próxima la desembocadura del Guadalquivir-donde la corriente se torna oleaje-se halla situado entre pinares y navazos un pueblo con título y honores de ciudad. Ciudad - famosa por el oro de sus vinos y convertida por la moda en estación estival-que se ha ido desenvolviendo, desde la humilde barriada de pescadores hasta la fatídica barra, en torno de la plácida playa donde el mar se remansa para recibir el gran río de Andalucía"

....

"Era allí-por donde el austro sopla-hacia donde se dirigía el visionario todas las tardes, cuando vagaba lenta, pausadamente, por la orilla del mar. Y allí fue donde una noche tuvo la visión de lo que aparecía y de lo que era y de lo que debía ser la vida.

Cuando el hombre enmudece ante lo infinito, cuando la lengua calla y el mundanal ruído se apaga, la idea cobra plasticidad, relieve en el pensamiento, el alma más libre vuela y más alta se remonta la ilusión". (1)

No se puede introducir mejor al lector en esa sensación de tranquilidad en que se vió inmerso aquel sevillano para reflexionar sobre el sentido de la vida.

Aquella tranquilidad en ciertos lugares y a ciertas horas todavía, pese al paso de los años ,se puede seguir experimentando, pese al, inevitable y en ocasiones dañino, paso del tiempo. Aquella ciudad, antaño estación estival de moda, junto con, por aquél entonces, San Sebastián, es hoy un lugar bullicioso y alegre, pero donde esa manifestación diabólica llamada urbanismo ha dejado su zarpa salvaje.

Es posible todavía huir de lo común y encontrar lugares que sirven conservando esa inmortalidad frente al Coto de Doñana.

Y en cuanto a lugar más o menos concreto yo identifico el SUR con ese espacio evocado y deseado, y al que acudo por estas fechas desde hace más de veinte años. Y donde disfruto de unas imborrables puestas de sol fuente de inspiración para Adriano del Valle con su poema precisamente titulado Puesta de Sol en Sanlúcar :

"...El sol se oculta a lo lejos

y finge, sobre las aguas,

multiplicar sus reflejos

de unas vulcáncias fraguas.

La llama del sol se apaga;

vuela una lejana vela;

toma el paisaje una vaga

coloración de acuarela.

Brota la luz vespertina

del lucero de la tarde...

! Tal la divina marina,

cuando el crepúsculo arde! (2)

Y termino con este fragmento final de la inigualable evocación de su tierra que desde Madrid hizo Rafael Cansinos Assens por esa misma época llamada sencillamente así

SUR

" Aunque no os acerquéis al Sur, podéis sentir su hálito inflamado, que derrite todos los sellos; en la efusión magnífica del verano que abre todas las envolturas y deshiela las nieves de los velos; en el soplo ardiente de ese viento que besa con pasión las mejillas desnudas y arroja puñados de arena al interior de los umbrales, podéis sentir la pródiga caricia del Sur; en la avidez súbita con que vuestra alma se inclina hacia la dádiva, en la amplitud inesperada que logran vuestros sueños, en la congoja con que os sobresalta una imaginaria pobreza, en el anhelo de desangrar desmesuradamente vuestras vísceras colmadas de humores, triunfa el alma generosa del Sur.

El Sur es la efusión, la llama viva, el cielo que lanza sin cesar estrellas errantes a todos los puntos del horizonte, la plenitud extravesada del último mes del verano, la mano enteramente abierta, el velo enteramente rasgado: el Sur es el corazón ilimitado de sus hijos, tristes de no ser infinitos. El Sur es la eterna seducción generosa que incita al Norte a ser florido y pródigo. Para defenderme de la aridez, yo exprimo la esponja empapada en dulzuras de mi corazón del Sur".

No se me ocurre deciros otra cosa que me gustaría encontrarme con todos vosotros en aquellos momentos de vuestras vidas en que sintáis la caricia de la felicidad.

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(1) "...Por la parábola de la vida". José María Izquierdo.1915. 2ª Reedición Ateneo de Sevilla,2007.

(2) Publicado en Grecia.- II. número 10. 1 de marzo de 1919.

(3) Publicada en Grecia,. II. número 22. 20 de julio de 1919.

EL ULTIMO RETRATO DE ADRIANO

2009-07-09T11:25:00.020+02:00

" ¡Qué grande este Adriano del Valle, cerca de nosotros, protegiendo nuestro irresoluto vivir, a fuerza de irradiación optimista de su sagrada calva, con tantos abrazos vegetales, pimpante en sus uniformes! Le brota, cordial, un soneto del costado, un romance le fluye por el pecho, tiene la cabeza toda trascendida de canciones andaluzas y epigramas japoneses".

Damaso Alonso (1)

Las promesas que hacemos a los niños son sagradas y hay que cumplirlas, aunque a veces se nos olvide. Es tanta su fe en los mayores y su confianza en nosotros, sobre todo si somos sus padres, que cualquier promesa o regalo prometido e incumplido, para nosotros insignificante, para ellos puede ser una pequeña decepción.

Por eso traigo yo aquí este dibujo que me trajo una mañana mi hijo. Seguramente un sábado por la mañana, que es el día de la semana, que más emocionan a los niños, porque todavía queda el domingo, antes de comenzar de nuevo las clases. El domingo ya es otra cosa; está demasiado cerca el temido lunes. Pero volvamos al dibujo.

- Toma Papá para que lo pongas en tu ordenador. Es el abuelo Adriano.

Se refería al mío y él lo sabe pero le resulta más complicado decir bisabuelo que abuelo o quizá es por que le sienta más cercano y piense que si fue mi abuelo, también puede ser el suyo.Sabía que de vez en cuando publico yo alguna cosa con alguna ilustración y entonces lo tomé con el compromiso de hacerlo. Me llamó la atención su esponteneidad de querer hacer un dibujo de mi abuelo sin haberle conocido. Habiéndo visto sólo alguna fotografía de él.

Lo olvidé en algún rincón y hace pocos días lo encontré; porque los objetos, cuando quieren, parece que nos dan un aviso de su existencia e inesperadamente volvió a caer en mis manos. Y se lo volví a enseñar renovando mi promesa y aclarándome ahora él que era para mi web, para mi blog (qué pronto aprenden).

Es el último retrato de Adriando del Valle visto por su decimocuarto bisnieto, si la memoria no me falla.

Tuvo Adriano del Valle muchos y muy buenos, algunos magníficos retratos. Cuadros, dibujos, acuarelas, incluso un autoretrato en collage, que él mismo hizo.

Algunos de muy grandes y cotizados pintores. José Caballero, Daniel Vazquez Díaz, Pere Pruna, Rafael Canogar, Francisco Mateos, Enrique Navarro, Moreno Díaz, Manuel Ortega vienen ahora a mi mente para los que posó el retratado.

Y otros que recordaron su semblaza ya fallecido: Julián Grau Santos, José Lamiel, Alvaro Delgado...

Pero este pequeño dibujo tiene para mi el valor de la ingenuidad, de la sencillez, del cariño y del amor quizá inconsciente, al bisabuelo desconocido. En mi mano está cada día acercárselo más, para que lea sus poesías, se emocione con él y ... llore con él. Mi hijo ni siquiera ha podido conocer a su abuela Lola pero ha querido dejar este pequeño pedazo de papel, fruto de su sangre.

El recuerdo de nuestros antepasados como eslabones de unión de la familia. En este caso sin ni siquiera haberle conocido. Una pequeña gran lección de la mano de los más pequeños, que en ocasiones se convierten en nuestros maestros aún ellos sin saberlo.

Gracias hijo por estos trazos, parte de tus sentimientos para el Arte, para tu antepasado, que empiezas ya a conocer.

Viniste al mundo con no pocas dificultades, compartiendo tu primera vida dentro del seno materno con tus dos hermanas. Todo lo teníais que dosificar entre los tres con la ayuda de eso tan desconocido que es la naturaleza o la divinidad.

Y justo cuando te tocaba salir el segundo de los tres y como buen caballero pensaste...

Las niñas primero.

Por eso esto también es un pequeño homenaje para tí.

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(1) La poesía de Adriano del Valle. Santo y seña 3 (5,XI,1941); Caracola 72-73; Prologo de Arpa Fiel 2ª y sucesivas ediciones 1942 y de Obra Poética, 1977.

Fueron traídas aquellas palabras de Dámaso Alonso post scriptum gracias a los comentarios de Gemma, Cristina y Vero.

VICENTE FERRER.- VOCACION AMOR Y ....DOLOR

2009-06-25T16:45:00.023+02:00

------------------------------------ Foto: Alfredo Merino. El Mundo.es

"Dios está allí, otros estamos aquí y los pobres están en medio" (1)

Quizá no hayamos reparado mucho en la noticia del fallecimiento de este gran hombre. Las noticias hablan de humanista, cooperante, altruista...se me antojan insuficientes para valorar todo lo que ha significado Vicente Ferrer que tuvo inicialmente una vocación religiosa.

Dice Marañón en su ensayo Vocación y Etica (2), que la vocación es la voz interior, que nos llama hacia la profesión y el ejercicio de una determinada actividad, es algo muy parecido al amor, una pasión de amor, como nos recuerda que dijera Pierre Termier. Y eso es así por la exclusividad del objeto amado y el desinterés absoluto en servirlo, lo que distinguiría el amor del "querer" que denota un grado de posesión y de pasión interesada. El amor quiere servir al objeto amado y no quererlo para sí, para poseerle. Y pone como el más alto ejemplo el amor a Dios al que se ama pero no se quiere.

Continuamos leyendo este pequeño gran ensayo pensado para explicar la vocación médica, pero que es mucho más; leemos que entre todas las vocaciones resalta la vocación religiosa y que cuando decimos que un hombre o mujer "tiene vocación" sin más, se entiende que aspira a tener una vida religiosa. Pone como ejemplos de imperioso llamamiento la vocación del artista, la del hombre de ciencia y la del maestro, pero se alejan de la vocación religiosa pura porque ésta no aspira a ningún premio humano no ya material sino a los de más elevada categoría o la la gloria en palabras del médico madrileño.

Sin embargo continúa explicando que la diferencia esencial entre estas vocaciones y la religiosa es otra: para descubrir, escribir o para enseñar hay que tener aptitud que es lo que además relaciona las altas y puras vocaciones con otras de menor categoría, las del oficio, que se basan en una aptitud manual. Pero en cambio en la vocación religiosa no se requiere aptitud especial, se necesita sólo amor pura exclusividad del objeto y puro sacrificio.

Si nos fijamos en la trayectoria de este gran hombre, del dios blanco, como ha sido llamado, imagino que Marañón no consideraría su caso como de vocación religiosa, sino como algo más. Soy incapaz de acertar. Teniendo en cuenta además que fue expulsado de la Compañía de Jesús y poco después con Anna en 1969 creó RDT (Rural Development Trust o Consorcio para el Desarrollo Rural), "el instrumento mágico con el que se puso en marcha la mayor transformación que se recuerda en un estado indio a manos de una organización no gubernamental… y en 1996 vio la luz la Fundación Vicente Ferrer (FVF)".

Las crónicas dicen que al entierro acudieron más de cien mil personas; su hijo Moncho pronunció estas bellas palabras "No sólo yo he perdido el padre, sino todos los que estáis aquí también. No sé si tengo que estar triste o feliz... Estoy triste por la pérdida de mi padre pero a la vez estoy feliz porque he visto lo que la gente le quería, después de 40 años de trabajo".

Es por esto por lo que su padre tiene y un lugar preferente en el altar de los hombre inmortales.

Su hija Yamuna, que no tuvo fuerzas para acudir al sepelio, según leo, se despidió con una carta pegada al cristal de la caja en la que reposó su padre hasta el entierro y que comenzaba así "A mi querido papá,Eres el más grande de los seres humanos que he conocido y el padre más maravilloso. Te quiero. Echo desesperadamente de menos tu presencia. Pero estás en mi corazón, en cada suspiro que tomo y en cada uno de los pensamientos que tengo.No sé cómo puedo empezar a describir el gran hombre que eres. Eres pura bondad. Simplicidad. Amor. Fuerza inagotable. Compasión. Acción. Amabilidad. Belleza. Alegría. La gracia de Dios. Y por último y no por ello menos importante, divertido. ¡Qué fantástico y único sentido del humor!..."

Es por eso por lo que José María Izquierdo dejó escrito aquello de que "el dolor diamantiza los recuerdos".

Parece que la foto que ilustra este sencillo homenaje a Vicente Ferrer nos invita a entrar a formar parte del umbral de la ayuda humanitaria de la que El, ha sido y es, el mejor ejemplo.

De momento podemos poner nuestro átomo de luz.

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(1) Dedicatoria de Vicente Ferrer improvisada en una firma de sus libros y traía en su discurso de investidura como doctor honoris causa por la Universidad Politecnica de Valencia el 6 de octubre de 2.006 y del que os dejo el enlace

(2) Vocación y Etica y Otros Ensayos. Colección Austral 661. Madrid 1946

Os dejo este interesante enlace como principal fuente de información.

DON NORBERTO MENDOZA MAESTRO PRECURSOR

2009-06-08T18:43:00.034+02:00

"¡Bienaventurado, no me cansaré de repetirlo, quien ha conocido maestro! Porque ése sabrá pensar según cultura e inteligencia. Habrá gozado, entre otras cosas, del espectáculo, tan ejemplar y fecundador, que es el de la ciencia que se hace, en lugar de la ciencia hecha, que los libros nos suelen dar. Quien aprende ciencia en el libro, corre peligro de volverse escientista, es decir, dogmático de lo sabido; quien, al contrario, recibe lección de maestro sabrá más fácilmente conservarse humanista, porque no se olvidará de la relación entre el producto científico y el hombre que arbitra y crea: y así él tendrá el culto del espíritu creador; no la esterilizante superstición del resultado".

Eugenio d'Ors.1914. Flos sophorum (1)

Como hace siete años no tenía blog, hoy me gustaría compartir con vosotros este escrito que publiqué en la revista Soy Pilarista. Es un recuerdo a un querido profesor al que yo considero Maestro. Creo que los tales en mi vida casi se podrían contar con los dedos de una mano. Y por mi dedicación profesional incluyo a mi querido Padre entre ellos.

Este es el texto que hoy completo con la foto en él mencionada y con el Adagio:

"En la misa celebrada el seis de abril para conmemorar los 20 años de la promoción de 1982, recibíamos la triste noticia del fallecimiento de don Norberto Mendoza Goitia acaecido el día 4 de abril, según reza la esquela publicada en ABC el mismo dia 6.

La alegría de volver a ver a mis antiguos compañeros, venía matizada por este otro acontecimiento que me ha movido a recodar a nuestro profesor que nos dio clase en 3º de E.G.B.

Era el curso 1972-1973 cuando tuvimos la fortuna de que este marianista fuera nuestro tutor y único profesor. Y digo fortuna porque no se me puede olvidar la singularidad de su enseñanza y su valentía al impartirla, ya que no seguimos ningún programa oficial. Para don Norberto las asignaturas convencionales eran lo de menos. El tenía una muy particular manera de formarnos. Intentó, de una manera revolucionaria para los cánones todavía vigentes, que su magisterio durara para un mismo grupo dos años en lugar de uno. Naturalmente que no pudo ser y aparentemente aquello trastocaba un poco los planes de nuestros padres. Al año siguiente, ya con un profesor convencional, tuvimos que partir casi de cero en lo que a conocimientos teóricos se refería. Pero en esa época y con tan pocos años creo que eso no importaba demasiado. Nosotros éramos tan críos que no teníamos ni siquiera muy claro qué es lo que teníamos que aprender.

Creo sin embargo que las vivencias de aquél curso nos sirvieron para afrontar mejor nuestras vidas. Digamos que aquélla enseñanza nos marcó, en mi caso desde luego, para bien.

No recuerdo las clases de Ciencias Naturales; pero lo que no se me olvida es que en clase teníamos muchas jaulas con animales. Teníamos al menos un conejo, un gato y varios hamster y ratones a los que cuidábamos diariamente. Instalamos un complicado sistema de cuerdas de lado a lado de la clase a media altura de la pared. En un lado poníamos la comida y en el otro a uno de estos animalitos. Y pudimos ser testigos de cómo el bicho recorría ese camino para alimentarse. Lógicamente en ocasiones los animales se nos caían en encima del pupitre. Luego al salir de clase o en los recreos lo contábamos a los compañeros de otras clases que lógicamente o nos tomaban por locos o se reían de nosotros y del profesor. Pero ahora sólo con recodarlo creo que aprendimos más con el contacto con los animales, aunque fuera en aquellas extrañas y graciosas circunstancias, que en los libros de Ciencias Naturales (ahora creo que esta asignatura se llama Conocimiento del Medio o algo así). Por supuesto que en la foto de fin de curso los ratones aparecían en manos de sus más habituales cuidadores.

Don Norberto nos transmitió su pasión por la música clásica que oíamos después de comer con las ventanas cerradas a primera hora de la tarde. Nos sentábamos en nuestros pupitres con la cabeza apoyada en nuestros brazos en cruz y os puedo asegurar que ese ratito, os juro que eran sólo unos minutos, nos dejaba como nuevos. Ahora me es muy fácil trasladarme a aquellos momentos sobre todo escuchando su melodía favorita: el Adagio de Albinoni. Gracias a él todavía puedo tocar muy torpemente algunos acordes con esa inolvidable flauta que nos hizo comprar y que protegía en aquélla primorosa funda de fieltro rojo que me hizo “a medida” mi querida Madre (q.e.p.d).

Nos enseñó don Norberto un curioso método para mitigar el dolor de cabeza cubriendo nuestra cara con las palmas de la mano curvada hasta que no penetrara luz por los dedos para después cerrar los ojos. Os aseguro que funciona.

Daba por lo tanto mucha importancia a la relajación mental al contrario que la mayoría de los profesores que daban clase con un libro en la mano. No olvidaba educación física ni los deportes.

Pero sobre todo recuerdo su particular y emotiva manera de enseñar religión. No teníamos exámenes, porque creía que no eran necesarios para aprender. No nos hacía memorizar ni repetir el Catecismo, como loros. Pero un día en clase de religión nos hizo guardar un minuto de silencio después de que nos dijera:

- Ahora rezad por la que será vuestra esposa el día de mañana

Yo aquéllo, a pesar de que era un chaval de ocho o nueve años, me lo tomé muy
en serio y pedí a Dios con todo mi sentimiento que me ayudara a escoger una buena mujer para que viviera a mi lado. Y aquel rezo llegó a su destino.

Esa era la peculiar y auténtica manera que don Norberto tenía formar nuestra Fe.

Nuestro querido profesor después de comer nos hacía a dos o tres de nosotros recoger las servilletas usadas, que quedaban más limpias para después acumularlas y venderlas al peso. Fue la primera persona que nos enseñó la importancia del reciclaje hoy vital para la convivencia.

Son recuerdos casi anecdóticos, pero que reflejan el intento de este profesor por enseñarnos a vivir; porque la Vida es la asignatura más importante de cuantas podamos imaginar y cuyo aprobado nunca tendremos seguro.

Pasó aquel curso y don Norberto, como os podéis imaginar no continuó con nosotros el curso siguiente, como hubiera sido su deseo. Dio clase un año más y creo que al año siguiente lo trasladaron a otro centro con todo su pesar. Dicen que lo bueno no dura mucho. Quizá tenga que ser así.

Ahora cuando ya no está es cuando se me ha ocurrido darle las gracias por aquellos buenos ratos que nos hizo pasar. Por su originalidad, por su valentía y por el derroche de ilusión que puso en nosotros, aquél grupo de pequeños pilaristas, que nos poníamos la camiseta azul cuando hacíamos gimnasia y a los que nos era más fácil conciliar el sueño recordando el adagio.

Allá donde esté mi más devota oración para El, mi gratitud tardía y escondida, y mi deseo de volver a ver su cara sonriente.

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(1) Gracias a Eugenio D´Ors mi abuelo pudo editar su primer libro Primavera Portátil en París en 1934, pese a que fue escrito entre los años 1920-1923 y anunciado en la revista Papel de Aleluyas en 1927. A él debemos pues esa auténtica joya bibliográfica de 300 ejemplares, y con un coste de aquella época de 300 francos e ilustrado con 4 litografías del propio Xenius y coloreadas a mano.

Os dejo este enlace que creo ya puse en otro lugar.

LOS PROFUNDOS MISTERIOS DE LA VIDA.

2009-05-29T14:17:00.020+02:00

Las historias comienzan en ocasiones antes de que se puedan constatar.Este pensamiento viene a mi mente algunas veces. Ocurre algo y al cabo del tiempo lo relacionamos con otro momento que pasó hace tiempo. Es como si el presente viniera del pasado de una manera casi invisible.

Algo de esto me ocurre a mí hoy cuando recuerdo la muerte de mi Madre aquél fatídico 29 de mayo de 1.994 hace hoy quince años y...parece que fue ayer.

Cuando me levanté, recien duchado, con el albornoz, fui a verla a su cuarto. Me acerqué con lágrimas en los ojos (ya no lo podía evitar) para darle un beso de buenos días. Y me miró con esos ojos azules imborrables y me dijo:
- Qué guapo.

Fueron las últimas palabras que oí de sus labios

Poco después vino el médico a decirnos que había entrado en coma y que no se podía saber el tiempo que permanecería así.

Lo primero que hice fue irme a rezar a la Iglesia de Covadonga en Madrid, la iglesia donde se habían casado mis padres. Le pedí a la Virgen, no a la del altar mayor sino a otra imagen que allí se encuentra, que Dios se la llevase cuanto antes. En realidad no utilice el lenguaje de las palabras sino el de los ojos. Miré fijamente a la Virgen llorando y creo que ella también cambió su rostro sereno a una tristeza infinita. No recuerdo el tiempo que estuve allí. Mi madre falleció pocas horas después.

Ya os conté la manera de reaccionar de mi padre. No pudo ser más serena a pesar de que había perdido a su princesa rubia, como la llamó mi abuelo y he dejado escrito en otro lugar del blog. Tenía razones para ello.

Dicen que cuando una puerta se cierra otra se abre. No deja de ser este dicho un consuelo ingenuo. Pero como decía al principio, cuando falleció mi madre se acentuó en mí el interés por mi abuelo al que no conocí. Y se acababa de marchar un precioso eslabón de la cadena para conocerle. Después al año siguiente se celebraría la exposición conmemorativa del centenario de su nacimiento, que mi Madre tampoco pudo disfrutar. Fue la única de las hijas que no estuvo en la Sala de Exposiciones del Conde Duque. Aunque quizá lo viera en un lugar preferente. No lo sé.

Como os contaba al principio, quizá la historia de este blog, homenaje a mi abuelo materno, comenzó en el momento de fallecer mi querida Madre, sin entonces yo saberlo.

Quizá sea ese uno de los "profundos misterios de la vida" en los que yo pensaba en el preciso momento en que fue sacada la fotografía en cuyo reverso mi padre puso esta leyenda:

" Ignacio-Alejandro a los ocho meses de su edad piensa, en los brazos de su madre, en los profundos misterios de la vida . Octubre de 1964".

Pero el mayor misterio de la vida que es el misterio de la muerte aún quedaba muy lejano para mí. Hasta que desaparecieron aquéllos bellos y delicados brazos de mi Madre que siendo yo bebé me sostenían.

VIDEO.SEMBLANZA DEL POETA ADRIANO DEL VALLE

2009-05-06T13:44:00.012+02:00

Entre la aparición de este libro y la realización del video que emitió la segunda cadena de Telemadrid "La otra" y que os anuncié hace algún tiempo, han transcurrido casi cincuenta años.

Demasiado tiempo para tener estas dos magníficas semblanzas.

El libro me consta que circula en las librerias llamadas "de viejo".

Pedro Raida relata de esta manera su imprevisto encuentro con Adriano en la ciudad de Ecija, cuando aún no había publicado su primer y mítico libro "Primavera Portátil":

"-¿Y por donde... respiras, Adriano....?

No me respondió, ni inquirió, a su vez, razón de mi estancia en Ecija.

Por respuesta y por inquirición...Adriano del Valle dió y se expandió en cogerme familiarmente del brazo, llevándome risueño y jovial, a la terraza de una de las tabernas de las más antiguas y frecuentadas de Ecija. Allí arrampló, de un manotazo, del pie de un velador: distanciándolo de los demás veladores que iban ocupando clientes, a la intemperie: soltó sobre el mismo, de golpe y porrazo, su cartera, como el soldado un repleto morral, y proyectando la vista al tabernero, visible destrás del mostrador, le hizo una señal; señal que redundó en que nos trajera dos botellines de gaseosa, adjuntandos de respectivos vasos."

....

"- Puesto que tú estás aquí...., también te leeré mis últimas poesías."

"Adriano comenzó por una mudanza del orden ideológico con que estaban asentadas, en esa carpetilla, sus poesías, poesías camufladas hábilmente en el feudo de catálogos y listines industriales; tal que barajarlas a un endoso de sutil amenidad en el juego de lectura, la lectura predispuesta a la pulcra entonación y al brío garboso que siempre fueron la deleitosa característica de sus recitales poéticos. Esta pausa y este silencio, impuestos por aquella reordenación de originales poéticos, me subordinaron a discurrir, discurrir si era posible que este hombre que alojaba en su cerebro el especificado volumen de trescientos clientes, en un sólo sector- y en Dios la cuenta de los comprendidos en los demás sectores de la comarcal de su trabajo, a base de muchos trotes y ajetreos-, dispusiese de un aliento de gracia que libertara un instante su espíritu de la persistida materialidad, materialidad en cadena de aherrojo de la inspiración angélica y le consintiese una efímera lucera de entrada de luz en su genio poético.

El drama de patética mudez que se desenvolvía intrascendido de mis mientes, y en drama de intimidad que secretaba trasuntos de escenas de amargante y fatídica vida intelectual, en consagración a la poesía, no llegaría a cabo de amonestación, de no interrumpirlo nuestro poeta: incitándome feliz y lleno de deseos, a que atendiese a la lectura de sus poemas, poemas inéditos, y poemas modificados.

Adriano del Valle elevó su mirada al cielo, y me dijo:

- Luna maravillosa"

Y ahora gracias a las ventajas de la red, según me informa mi querido primo Antonio, hijo de Blanca, a la que dedique la entrada JUNTAS, podeís disfrutar también del vídeo que pongo a vuestra disposición para que lo podáis disfrutar tranquilamente, sin prisas, sin temor a aburriros, y con el alma abierta a la poesía.

Se lo debemos al hijo del poeta: Adriano del Valle Hernández y hoy quiero compartirlo con vosotros. Con la tropa adrianesca.

Que lo disfrutéis tranquilamente....y ya me contaréis.

Tornaremos las gaseosas que se tomaron Adriano y Pedro Raida en Ecija por unas coca-colas...

Aquí os dejo con el vídeo. Podéis suprimir la entrada publicitaria (aunque la chica no está mal) Espero que os guste:

http://www.abctv.es/_fibabc09/cortos-seleccionados/semblanza-poeta-adriano-valle-26144.html

INEFABLE

2009-04-17T18:15:00.013+02:00

Este librito vió la luz un día como hoy del año 1943. En él se recopilan los artículos que su autor publicó en el año anterior, " en el periódico que lleva el nombre de la Ciudad de la Gracia", en la sección quizá más lograda, a juicio del autor del prólogo.

A todos los que sintáis devoción por esta ciudad recomiendo su lectura, si lo pudiéras encontrar. No sé si se habrá vuelto a editar.

Encontraréis visiones, sentimientos, opiniones con un denominador común: amor por la ciudad natal. Periodista, orador y poeta Julio Estefanía del que muchos de vosotros no habréis oído hablar nos traslada a una Sevilla que fué, y que quiere seguir siendo a pesar del tiempo. Porque en este libro como en muchos otros Sevilla parece algo vivo que se comunica con nosotros.

De todos estos "artículos" como se dice en el prólogo he elegido uno EL ENCANTO DE LA CIUDAD que os transcribo en su parte final. Para mí no son artículos son algo más. Son pedazos del alma de su autor, que dejó escritas y que yo hoy recupero en parte para todos vosotros.

En pleno mes de Abril, cuando Sevilla es más apasionante...y aunque estemos lejos.

" Inefable. Creemos que esa es la palabra. Porque sólo llegaremos a decir, sobre Sevilla, una parte, muy limitada de su verdad.

A este respecto, recordamos una reciente y amenísima conversación con que fuímos honrados recientemente. Hablaba en la intimidad uno de los sevillanos que más gloria el han dado a Sevilla. Joaquín Alvarez Quintero. El ilustre comediógrafo nos decía, poco más o menos:

- Es maravilloso este encanto de Sevilla. Todas las tardes- ahora que empiezan a ser magníficas- gusto de soñar por esas calles de Dios. Salgo de casa sin rumbo previo. Me abandono a la divagación. Hoy un barrio cualquiera: mañana otro. Cada calle, cada esquina, cada rincón, tiene siempre algo nuevo para el espíritu y para los ojos. Sevilla es como una hermosa biblioteca, que siempre nos depara algo nuevo que gustar.

Siempre algo nuevo. Quizá este encanto de Sevilla, entre tantos como tiene, es el mejor. Su novedad constante. Es una ciudad milenaria, trabajada por todas las civilizaciones, enamorada de la luz, de la línea y el ritmo. Y, como ciudad sabia y prudente, esencialmente femenina, nos guarda sus múltiples secretos, y los va entregando a quien la ama, parsimoniosamente, uno a uno, con hechizos de huída y de entrega, para que sea más sugestiva en el alma su posesión. Pero no lo olvidemos: Sevilla no se entrega del todo. Ofrece ideales concesiones al que ahonda en su arquitectura de aire y color. Pero siempre queda intacta, virginal, siempre nueva y distinta. Es quizá su secreto. Su secreto dominio. Así la ciudad consigue embrujarnos, seducirnos, esclavizarnos para siempre, como esclaviza un bello amor que comparte lo esquivo con lo atrayente. Sevilla es como el mar. Y como la mujer. Un infinito misterio y un infinito de seducción".

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Julio Estefanía. Atalaya de Sevilla. Prólogo de J.Rodríguez Mateo. 1943. Editorial Alvarez. Sevilla.

LA NOCHE TRISTE DE UN NAZARENO SEVILLANO

2009-04-07T10:53:00.015+02:00

Sevilla desde la Giralda. Foto Luis Arenas.(1)

Imagino lo duro que tuvo ser para mi abuelo Adriano venirse a vivir a Madrid definitiviamente para decir adiós a Sevilla en el año 1940. En 1923 había iniciado su vida conyugal en Huelva donde nacieron sus siete hijos. Pero entonces seguía teniendo a su ciudad natal muy cerca y regresó con su mujer y sus hijos en 1935. La tristeza de separse del resto de su familia, de sus amigos y su ambiente sevillano no creo que quedara compensada con su nuevo destino. Imagino que sus obligaciones no le dejaron decidir.

Sin embargo no dejó de evocar su ciudad. No sólo en poemas sino también en artículos, ensayos y relatos que fueron apareciendo como testimonio de su amor por la Ciudad de la Gracia, por sus gentes y por sus costumbres que muy poco se deberían parecer a las que encontró en Madrid.

Y entre estos textos particularmente emocionantes nos parecen los dedicados a la Semana Santa Sevillana con la que se sentía especialmente unido como descendiente de Julio Rossi famoso dorador sevillano y como cofrade de Nuestra Señora del Valle.

Os invito a compartir conmigo su alma sevillana, con este fragmento de su relato La Noche Triste de un Nazareno Sevillano publicado el primero de abril de 1944.- (2)-

"Porque, cada año, cuando la Esperanza de la Macarena se asomaba extramuros de Sevilla, el fresco vaho del riego de las huertas, oloroso a la tierra mojada de los bancales y los atanores, la asediaba, la envolvía con la fragancia de su promesa candeal, mientras que el aire finísimo de la mañana depositaba los aromas del campo en las mismas andas de la Virgen, que iba nimbada por otro olor litúrgico y macerado de los turíbulos. El campo, labrado amorosamente, estaba allí, cercano, prometiéndonos el pan nuestro de cada día; y aquí, en su trono célico entre los paramentos de un barroquismo exhaustivo, la Madre del Señor no ignoraba que muchas de las manos encallecidas por el uso de la azada o de la mancera del arado empuñaban ahora algunas de las insignias de la Hermandad y aquellos centenares de cirios que chisporroteaban su luz, votivamente, entre el rumor sordo de la muchedumbre.

Y Enrique recordaba aquél mundo de imágenes entrevistas bajo el terciopelo de du antifaz. Y el desfile a pñaso lento de la Centuria Romana. Desfile de prosopopéyicas armaduras venidas a menos, con sus metales abollados y brillantes, casi emparentados con la hojalata y las cacerolas de aluminio. El aire de la ciudad le traía todos los correveidiles insidiosos. Y a Enrique se le subía el Guadalquivir a la cabeza. Entonces casi sonámbulo, subió a la azotea de su casa, llevando bajo el brazo su túnica y su capirote de nazareno. Allí tenía preparados los mil pormenores necesarios para su atuendo. Medias, zapatos, cíngulo, antifaz... Para su hábito de penitente, con el que ya no podía cumplir su estación anual porque una especie de "ley de Azaña" quería jubilar sus sentimientos católicos creando unas clases pasivas para los nazarenos sevillanos. Y eso no. Para evitarlo, todavía mandaba él en la azotea de su casa. Y en ella allá arriba, sobre los tejados, entre el zureo de los palomos en celo, la ciudad elevaba hasta él la gran pleamar de sus rumores cotidianos, rumores que su imaginación concretaba en aquel eco difuso y ampliamente melodioso de otro Viernes Santo menos sacrílego que aquél. A la mañana siguiente, Enrique,soñoliento aún, según era su costumbre de cada año cuando se despojaba de su túnica, saludaba a sus amigos, pero ahora gritándoles desde su barbería:

- !Azaña no manda, gracias a Dios, en la azotea de mi casa!

! Allí me pasé la noche vestido de nazareno!".

Me ha sido imposible localizar una fotografía de la azotea de aquél barbero sevillano llamado Enrique. Pero he localizado esta otra fotografía de la azotea de su Giralda. (3)

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(1)Fotografía tomada del libro Semana Santa en Sevilla que perteneció a Adriano del Valle. Con introducción y acotaciones literarias de Luis Ortiz Muñoz. Antología Fotográfica de Luis Arenas y prólogo de Joaquín Romero Murube. Madrid 1947.

(2) Publicado en la revista Fotos, número 370. 1-IV-1944. Dedicado a Manuel Esteve Garrido, parroquiano de Enrique. Recogido en Adriano del Valle Antología Necesaria con estudio preliminar de Mercedes García Ramírez. Ediciones Alfar. Sevilla 1992.

(3) "Sobre la panorámica de la ciudad se estampa la azuzena de bronce. Es una de las cuatro flores simbólicas que desde 1751 se yerguen sobre los ángulos de la Giralda". Acotación literaria a la lámina número 1 del libro citado en la nota 1.

FELICIDADES PAPA

2009-03-18T19:07:00.004+01:00

Con esta frase, a primera hora del día, solía yo amanecer el día de San José, hasta que ya no pudo ser. Le gustaba reservar la mesa más amplia, la única redonda de su restaurante favorito a las afueras de Madrid, para respirar un poco de aire puro. Y una semana antes de morir ya lo había hecho puntualmente, pese a que no podría asistir mi madre. Dios, sin embargo, no quisó hacerle pasar ese mal trago y le llamó -como él mismo decía- el doce de marzo. Ese mismo día había comido yo con él en Goffredo, y antes de marcharnos quedó reservada la mesa para el Día del Padre.

Nunca más celebré esta fecha, hasta que nacieron los trillizos, y entonces eran otros los que me felicitaban a mí, antes de que empezaran a hablar mis hijos y ya poco después me entregaban los regalos que hacían en clase con toda la ilusión del mundo. Creo que el Día del Padre es más celebrado por los hijos porque son ellos quien hacen o compran el regalo. El Padre pese a querer como nada en el mundo a sus hijos, no quiere ser protagonista ese día y si lo celebra es por ver a sus hijos juntos, unidos, como creo que le pasaría también a mi Padre.

He querido recordarle con estas líneas ilustrada con una pequeña figura que le traje de Estados Unidos, quizá en mi primer viaje, y que tenía en su cuarto, hasta que me la traje a su despacho y la coloqué en la principal estantantería delante de los tres volúmenes de las "Instituciones del Proceso Civil" de su admirado Francesco Carnelutti. Del prefacio a la cuarta edición entresaco estas palabras:

"Al fin y al cabo, lo mejor que podemos hacer, en la escuela, es enseñar, con el ejemplo mejor aún que con el precepto, el amor por la verdad; pero el ejemplo consiste en creer en aquello que se dice".

No recuerdo que mi padre hiciera conmigo los deberes, pero sólo con su ejemplo, de laboriosidad y amor por su profesión, aprendí a esforzarme en aprobar las asignaturas. Ahora en la soledad de su despacho intento, sin pretender alcanzarle, seguir su camino.

HACE CINCO AÑOS....

2009-03-11T10:10:00.010+01:00

"Salí de mi despacho tras pasar una desoladora mañana pegado a la radio escuchando las espantosas cifras de muertos y heridos en los atentados del 11 de marzo, Jueves Negro de la reciente historia de España.

Casi por instinto me dirigí a la gran bandera que ahora preside la Plaza de Colón. Ese lugar que en la tarde noche del viernes estaría abarrotado de gente, por la manifestación que se ya se había convocado, se encontraba al mediodía del mismo jueves, insospechadamente tranquilo.

A pocos metros, en la Estación de Atocha, el hierro y el humo. Y la sangre. Pero junto a la Gran Bandera los pájaros trinaban en los pinos y cipreses que casi milagrosamente y por descuido sobreviven entre el cemento que preside la plaza.

Poca gente se había acercado para meditar en aquél lugar. Me senté lo más cerca que pude del impresionante mástil. Me pareció entonces que la Gran Bandera sintió mi presencia porque en ese mismo instante comenzó a ondear mostrando así su impresionante dimensión.

Tuve la sensación de que algo o alguien me protegía, y me sentí mejor.

El terror nunca podrá destruir nuestra bandera porque es inatacable.

Y de la misma manera que nuestro símbolo permanece vivo mientras queramos que así sea, sus gentes y sus fronteras se sienten amenazadas por el terror.

Por eso pensaba que, ahora más que nunca, todos tenemos que ponernos bajo la protección de nuestra Gran Bandera".

Dejé escritas estas líneas a los pocos días de aquélla tragedia, con una ligera esperanza, tratando de mitigar la impotencia sentida.

Pero hoy me invade la desolación cuando todavía ese pretendido, y todavía hoy ilusorio, Estado de Derecho no ha conseguido averiguar realmente lo que pasó, con un proceso judicial, cerrado, que sólo ha conseguiro condenar a unos pocos de los autores materiales sin haber conseguido desenmascarar a los autores intelectuales.

Y qué deciros del panorama político español, que se va fragmentando y dividiendo sin lograr la unión necesaria para forjar un país fuerte bajo el manto de esa bonita bandera que sigue pareciéndome solitaria, hoy como ayer.

PS:

He buscado un poema de mi querido abuelo que pudiera dedicar a las víctimas e inesperadamente casi al abrir uno de los libros encontré este, que quiero compartir con vosotros. Para cada uno de ellos.

H E R O E

Derrumbado en tu mármol, ya preclaro

monumento de vítores y lágrimas,

donde la lira es cisne que remolca

tu pecho y pulso frío, sin latidos,

arribas a la diestra de Dios Padre,

claro doncel de España, amigo ilustre.

Dios te llamó.Tu alma, ya en sus manos,

desnuda de envoltura, y su pureza

refleja la sonrisa en las espadas

que iluminaban brillos en tu frente.

El tuétano te ardió con el disparo,

y la palma del héroe inmarcesible,

te floreció en la pólvora del aire,

Tu muerte es monumento de ti mismo.

Del su libro Arpa Fiel

JUNTAS

2009-02-24T12:23:00.014+01:00

Evocaba Manuel Halcón el sentimiento paternal de Adriano para con los suyos, en su preciosa necrológica "ADRIANO Y EL SATELITE" publicada en la revista Semana el 8 de octubre de 1957, pocos días después de fallecer su querido amigo. (1)

Comenzaba su homenaje reproduciendo una anécdota con la que finaliza el libro entonces recién publicado de Pedro Raida (2) y que es recogida como punto y final de su semblanza.

" Le acaba de llamar por teléfono un viejo amigo con el cual no se veía-ni de él tuviese noticia- la friolera de veinte años. Se le da a conocer jubiloso y con honda emoción. "!Hola!", le prorrumpe escuetamente Adriano. El amigo busca trascender más en el ánimo de su admirado poeta. Le corresponde entonces Adriano preguntándole lo primero, apasionado, urgentemente: "¿Sabes tú ya que soy padre de siete hijos?".

Halcón ya con palabras propias continúa " Quería que se le conociese por ello, por su condición de padre de siete hijos...".

"No les deja fortuna ni miserias. Todo fue normal en la vida de Adriano. En los comienzos luchó, con mérito extraordinario, por ahuyentar la escasez. Princesas parecen sus hijas por su porte y ademanes. Para él fueron princesas regidas por su optimismo y por su ternura infinita. Son demasiado fuertes sus versos para inspirar ternura; pero reflejo de su ternura son esas manos blancas tejiéndole ahora los laureles del dolor".

Una de esas princesas, Blanca, que estuvo en vida muy unida con mi madre, falleció la tarde del lunes pasado.

Dudaba yo si anunciarles la triste noticia cuando desayunaba, al siguiente, con mis hijos. Finalmente les dije que la tía Blanquita, hermana de la abuela Lola, se había ido al cielo.

Nacho idealista con voz inquietante me preguntó:

- ¿Papá y viste como se iba?

La respuesta vino inmediatamente de Almudena, la práctica:

- Nacho, al cielo sólo se van las almas.

Y Cristina abriendo sus ojos azules concluyó:

- Y allí estará con Jesús

Ahora deseo una vez más que tuviera razón un buen amigo que tiene escrito que " la palabra de un niño es tal vez la más pura expresión de la verdad".

El miércoles de ceniza, en el entierro, recé para que sus dos almas volvieran a estar juntas disfrutando como aquélla tarde del 17 de diciembre del ya lejano año de 1954, pero con el velo de la eternidad. Que así sea.

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(1) Revista Semana. Número 920. Reproducida en Caracola.Revista Malagueña de Poesía, números 72-73-74 Octubre Noviembre Diciembre 1958. Y en Adriano del Valle Antología (1895-1957) Comunidad de Madrid.
(2) PEDRO RAIDA. SEMBLANZA DEL POETA ADRIANO DEL VALLE. Madrid. Gráficas Urguina. Abril de 1957.

DIAMANTE VISUAL

2009-02-17T11:35:00.017+01:00

Pocas veces los recuerdos de la infancia y juventud se han llevado al cine de forma tan definitiva como lo hizo Giuseppe Tornatore en su famosa película.
Una mirada atrás a la vida que fue; a los primeros sueños, a los primeros juegos, a nuestro primer amor pero sobre todo, a la persona que nunca podremos olvidar, porque nos enseñó todo.
No puedo acertar a decir cuál es mi libro favorito. Pero pocas cosas en la vida tengo tan claras como cuál es mi película.
El destino quiso que fuera la última que vimos mi padre y yo, juntos, mientras compartíamos nuestra última cena.
Es como un último eslabón que me une con El.

En esta reseña, que nos recuerda que el carácter autobiográfico del filme, se ha calificado esta obra como diamante visual. Poniéndole la guinda creo que se trata de un diamante audiovisual, debido al toque magistral del genio de Ennio Morricone. Este enlace del Poder de la Palabra que acabo de descubrir os ayudará a conocerle mejor.

Curiosamente en el mismo momento en que mi Padre se marchó de esta vida, me encontraba yo con mi mujer, una prima y una amiga de Sicilia, llamada.... Giusepina.

Aquélla noche cambió definitivamente mi vida.

"CAMINO" DE JAVIER FESSER. LA REALIDAD Y EL ARTE

2009-02-02T14:06:00.047+01:00

Javier Fesser, antes de la noche de ayer, era un brillante director de cine español. Pero después del triunfo suyo y de su equipo, se puede decir que ya forma parte de su historia. Su película ha obtenido nada menos que seis "goyas" en las categorías más relevantes, entre ellas mejor director.

He de confesaros que no he visto la película, pero su éxito y el aprecio que tengo a su creador me mueve a renovar mi blog con su nombre. Os pido perdón por esta pequeña osadía; pero quizá pase más tiempo del que desearía antes de verla.

Parece que fue ayer cuando acudíamos juntos a clase durante dos cursos de BUP; siempre nos unirá algo más que habernos educado en el mismo Colegio del Pilar del que ya os he hablado en alguna otra ocasión cuando recordaba mis nueve años.

No os puedo dar mi opinión sobre su película, sino simplemente mi reflexión sobre la polémica que ha suscitado. La película, además de otras muchas cosas de las que se pueda hablar como obra de arte en sí misma, es una visión de su creador sobre la institución del Opus Dei, que se ha manifestado en contra de la imagen que pretende transmitir. También los hermanos de la niña de cuya vida es referente la película se han mostrado dolidos por algunas de las escenas al incluir su autor la dedicatoria final. No se cuál sería nuestra reacción en casos similares.

Como sabréis el argumento de la película tiene su eje fundamental en los últimos meses de vida de la niña Alexia González Barrios, cuyos padres pertenecían a aquella institución y cuyo sufrimiento dió lugar a su proceso de beatificación.

Fesser insiste en que su película no está basada únicamente en la vida de la niña. Al recibir el premio indicó que su idea nació al leer un libro de una teresiana, cuyo nombre no reveló pero podemos presumir que se refiere al de Maria Victoria Molins.Imagino que la sensación después de leer el libro será distinta a la que se tiene después de ver la película, más alla de los distintos medios de expresión que la provocan.

La valentía de Javier como guionista y director está fuera de toda duda; conociéndole como compañero y leyendo sus declaraciones, creo que su buena fe al hacerla, también. Pero el resultado es lo que puede ofrecer no una, sino muchas reflexiones.

Os digo esto, e insisto una vez más, sin haberla visto; pero sí después de haber leído opiniones a favor y en contra. Javier Fesser más allá de su talento, indiscutible, ha logrado revitalizar el debate sobre la manera de entender la Religión en general y sobre el Opus Dei en particular. Quizá le haya sido, como humano, imposible situarse en medio, como la Diosa de la Justicia, sujetando la balanza entre los agnósticos y los miembros y simpatizantes de lo que llaman La Obra. En cualquier caso la suya nos invita como digo a reflexionar sobre esto y sobre mucho más.

Por ejemplo sobre los límites que tiene el autor de una película o de un libro cuando su historia está basada en un hecho real, como la via de aquella pobre niña que inició su viaje eterno cuando apenas comenzaba a descubrir el mundo y también el amor, que es según Fesser, otro de los grandes temas de los que trata su Camino. Cuando vemos la cara de la novel actriz Nerea Camacho no nos cabe duda de ello.

Pero quizá los familiares y amigos de aquella otra niña llamada Alexia, lejos de cualquier fanatismo, al que también apunta la película, puedan sentirse dolidos en lo más profundo de su corazón, al comprobar que se han podido introducir escenas que pareciendo reales, muy poco han tenido que ver con lo que realmente pasó. Y ni el arte como valor, ni las explicaciones del autor de la obra de lo que pretendió al hacerla, seguramente les sirva de consuelo.

El único camino posible hacia la libertad es la verdad, como os recuerdo que leía grabado en piedra, bajo las escaleras principales de ese noble edificio de la calle Castelló de este Madrid de nuevo frío y lluvioso. Y la verdad al menos en los grandes enigmas no podemos encontrarla aquí pero si tenerla como referencia en nuestras vidas. Parece que esa fue la intención del que pasara tantas veces como lo hicimos nosotros bajo ese lema.

Me pregunto si esa pobre niña que tanto padeció en esta vida, habrá por fin encontrado la auténtica Verdad y la Paz después de tanto sufrimiento; y de si sus padres por fin la habrán podido volver a abrazar. Creo que eso es lo que desearíamos todos incluso sin haber visto esta película.

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SEVILLA 1895 NATALICIO

2009-01-21T12:01:00.024+01:00

Imagen de la fototeca de la Universidad de Sevilla

Nacer en una época determinada, en un país, en una ciudad, en una calle y hasta en una determinada casa, puede condicionar, en determinados casos, digamos toda una vida. ¿Somos en parte lo que somos por haber nacido en un entorno determinado? Imagino que cada uno de nosotros tendrá una respuesta, sin duda alguna interesante. En el caso de mi querido abuelo, me hago yo esta pregunta transcurridos ciento catorce años desde que viniera al mundo.

Fue en la madrugada del 19 de enero de 1895. En España era la época de Restauración bajo la Regencia de Maria Cristina Habsburgo- Lorena (o Austria) madre de Alfonso XIII. Y en Sevilla... que había sido paradigma del romanticismo con Gustavo Adolfo Bécquer, lo que debería condicionar su futuro amor por la literatura. La calle Sierpes, quizá le imprimiera su sentido comercial.

Sevilla, cuna de pintores y poetas, debió de condicionar desde muy pequeño el interés de mi abuelo al arte y como no, también los genes. Nieto de famoso dorador del Palacio de San Telmo, Julio Rossi. En la casa donde nació antiguo número 36 (hoy 32) y hasta hace muy poco estaba instalada la casa de marcos y pinturas Roldán donde pasado el tiempo su gran amigo Daniel Vazquez Díaz vendió su primer cuadro. Luego serían íntimos amigos.

Todo ese entorno durante su primera infancia, debió condicionar mucho a mi abuelo. Hasta su aficción y dedicación al cine muchos años después como director de la Revista Primer Plano parece que tuvo una trágica premonición cuando a los cinco años se quemó los dedos con una película en la sala del cinematógrafo que había introducido su padre en Sevilla...

Su espíritu aventurero quizá le venga de su abuelo asturiano Manuel del Valle, capitán de un velero. También y por obligación de su trabajo desde muy joven hizo que viajara mucho. Primero como comercial de la fábrica de juguetes que instaló su padre en Sanlúcar La Mayor. En uno de aquellos viajes en tren descubrió un libro olvidado "Cantos de Vida y Esperanza" que hizo que brotara en él su dedicación poética. Después recorrió toda Andalucía como representante de maquinaria agrícola de la empresa Ajuria, S.A la más importante por aquélla epoca. Percepción de paisaje que se traduce en casi todos sus libros...

Sangre italiana, francesa, sevillana por parte de su madre Amalia Rossi que falleció en 1907 cuando Adriano tenía sólo doce años de edad. Y sangre asturiana por parte de su padre.
"Sangre asturiana y sangre andaluza, en trasfusión, y aposentadas en sus venas, traía el recién nacido" escribe Pedro Raida en su semblanza. (1).

Quizá por eso cuando fuí a Tazones (2) experimenté una extraña sensación de descubrir algo vital para mí. Unos de mis puntos de origen. Lo mismo que me pasó en Sevilla cuando entré en la casa donde nació mi abuelo. Esa sensación de conocer un lugar y tener la sensación de haber vivido con anterioridad esa experiencia es lo que me ocurre a mí al pisar los orígines de mi antepasado.Hoy tomo conciencia una vez más de donde vengo pero sin saber muy bien a donde voy, pero con esa constante referencia y mirada atrás con un sentimiento de esperanza.

...........................................................................................................................................................................

(1) Pedro Raida. Semblanzas de Hombres intensos de las letras y las artes de España. El poeta Adriano del Valle. Madrid 1957.
(2) En vuestro próximo viaje a Asturias no dejéis de visitar este delicioso pueblín y si podeís comer en uno de esos deliciosos bares del puerto como El Rompeolas. Nunca os arrepentiréis.

¿EXISTEN LOS REYES MAGOS?

2009-01-05T12:33:00.009+01:00

Se riza demasiado el rizo. Por mucho empeño que pongan los organizadores de Cabalgatas de los Reyes Magos en todos y cada uno de los pueblos de España, nunca conseguiran mostrarnos el verdadero rostro de aquellos Magos que vinieron de la Persia, de Babilonia o de Persépolis.

Por más que se empeñen nuestros hijos seguirán creyendo en los Reyes Magos hasta que su ilusión desaparezca. Pero en ocasiones parece que se tiene interés en quitarles ese sueño antes de tiempo. No hay más que acercarse a uno de esos pretendidos tronos, para comprobarlo. La cara de entusiasmo de los niños cuando esperan la cola se va apagando a medida que llega el momento de besar a su rey. Y desaparece mientras sus delicadas manos entregan esa carta que han escrito con tanto esfuerzo como han podido. Notan que algo falla; pero su decepción se la guardan y al cabo de un rato cuando todo ha acabado preguntan:

-Papá ¿porque Melchor tiene esa Barba tan rara y es tan joven?

-Cristina hija no digas tonterías...

- Sí Papá le he visto como una goma que la sujetaba...

- Anda hija vamos a comer a casa...

La niña rubia de ojos azules agarrada de la mano de su padre vuelve la vista atrás después de la entrega de las cartas en propia mano a su majestad melchor y comprueba que en el trono ahora están tres operarios vestidos de paisano quitando tuercas...

- Oye Papá esos tres señores ¿ Son los Reyes Magos?

- No hija no...vamos date prisa.

Tan poca confianza tenía Cristina en su experiencia subida a ese trono supuestamente mágico, que no le extrañó en absoluto que los tres reyes se hubieran convertido en tres operarios del Ayuntamiento....Y quizá tuviera razón.

La falta de imaginación de quienes se encargan de gestionar este asunto no tiene límites. ¿Tan difícil es buscar tres personas de avanzada edad, uno con barba canosa, otra con barba morena y una persona con piel negra?. 0 ¿ No sería mejor que los niños vieran y tocaran sólo a los pajes cuyo número puede ser ilimitado y no tienen porqué llevar barba? Es mucho más facil contratar a una empresa de animación para que organice el evento. Aquello otro sería salirse de la regla. Los grandes almacenes y las agencias de publicidad hacen el resto.

Pese a todas estas meteduras de pata los niños de España siguen casi milagrosamente creyendo en los Reyes Magos, hasta que Dios quiera, o hasta que la metedura de pata sea tan grande que no se pueda sacar del charco. En este caso el niño debería ser indemnizado, por ese daño moral absolutamente irreparable.

Esta noche de momento, y toco madera, mis hijos soñarán que existen otros hombres distintos de los que han entregado la carta y que vienen desde muy lejos para dejarles juguetes. Y al despertarse comprobarán que el sueño se ha hecho realidad.

UN AÑO NUEVO EMPIEZA...RASGUEMOS ESTA PAGINA.

2008-12-31T11:49:00.019+01:00

Mi brindis hoy para todos aquellos que al finalizar el año sentirán un nudo en la garganta porque viven una situación angustiosa, sea cual sea.
Ese momento que parece decisivo cuando suenan las campanadas y tomamos una a una las uvas, algunos con más concentración y disciplina que otros, es sin embargo, un minuto más de toda nuesta vida, pero que simboliza, que concentra todas nuestras esperanzas para el año que comienza.

Mi recuerdo emotivo y sincero para ese momento que algunos vivirán como doce golpes, rogando, pidiendo que su mala situación mejore o quizá desaparezca con el nuevo calendario que finaliza en 9.

Me gustaría que cuando comience el primer minuto del nuevo año sintieran un alivio en su corazón y tuvieran una sensación de que alguien estará con ellos para ayudarles a rasgar su mala página...

Adriano del Valle se despidió del año 1919 con este enigmático poema publicado en la revista Grecia: (1)

PAGINA ASTRONOMICA

A Rafael Lasso de la Vega, que sigue

pescando perlas líricas en la nebulosa de

Orión.

De mi (corazón
(almanaque

se han deshojado
las horas y los años.

Hubo divanes rojos
y hubo estrellas maduras
para mi paladar y mi molicie
de paquidermo rumiador de cantos

El Escorpión satánico
brindóme su cantárida.
Virgo la escanciadora,
me dió en su letanía,
siete gotas celestes de ambrosía.

Con los cuernos de Tauro
rompiendo los pentagramas
(¿dónde pondría
su música de números Pitágoras?)
y hubo una estrella inédita
que descubrió mi Kábala.

Todas las lunas blancas
hirieron a las vírgenes con puñales de plata.

Un año nuevo empieza...
Rasguemos esta página.

-----------------------------------------------------------------------------------------
(1) Año II, número 35, página 9. Reproducido en El Ultraísmo de Sevilla.- José María Barrera López. Tomo II. Ediciones Alfar. Sevilla.1987.

La Revista Grecia fue dirigida y cofundada junto con Adriando del Valle por Isaac del Vando Villar.

Curiosamente el 31 de diciembre de 1919 también cayó en miércoles....

ABUELO ¿QUE ERA LA NAVIDAD?

2008-12-19T14:27:00.012+01:00

Ante la puerta el niño agarrado de la mano de su madre, esperaba ansioso a que se abriera. Se oyeron unos pasos y cuando tuvo el camino despejado corrió hacia los brazos de su abuelo, pero frenó en seco cuando comprobó que se encontraba dormido. Con esa chaqueta tan suave medio desabrochada y sus inconfundibles manos sosteniendo las gafas.

Permaneció quieto sin quitarse la trenca, ni los guantes, ni el gorro, ni la bufanda de colores que primorosamente había tejido su abuela el invierno anterior.

Al cabo de unos segundos aquel hombre, se despertó, no por el ruido, sino por el olor del pequeño. Olor a lana pero también a la fragancia de la colonia que le era muy familiar.

Y en voz baja comenzó el diálogo entre los dos:

- ¿ Como estás hoy abuelo?
- Bien hijo bien. Qué.. ¿Ya te han dado las vacaciones?
- Sí y en estas dos semanas vendré a verte toooooodos los días.
- Oye abuelo ¿Qué era la Navidad?
- Eso mejor que te lo expliquen tus padres....
- No. Quiero que me contestes tú.
- Está bien. Pero mejor vamos a hacer una cosa. Acércame aquel libro no muy grande que sobresale un poco de la estantería.
- ¿Este abuelo?
- No justo el de al lado...!ése!- dijo- sin poder contener aquélla tos que cada día se le hacía más inevitable.

El anciano abrió torpemente aquel ejemplar que había comprado muchos años atrás.

- Toma lee esta página donde pone NAVIDAD-EPIFANIA

Y su nieto comenzó a leer aplicadamente, como si se tratara de un ejercicio de lectura colegial:

" Se ignoraban en los primeros siglos, e ignorándolos seguimos en estos momentos, así el año como el día del nacimiento del Redentor. Personas existen- nos cuenta Clemente Alejandrino en el siglo II- que no se contentan con saber el año en que nació el Salvador, sino que, arrastrados por curiosidad excesiva, hasta anhelan conocer el día.Unos señalaban el 28 de marzo, otros el 29 de mayo, los más el 25 de diciembre. Y ninguno se movía aquí por historia, sino por símbolos motivos: el equinoccio de primavera o el solsticio de invierno.

Por eso no existió unidad de fecha entre el Occidente y el Oriente. Al modo que en las riberas del Tíber y países imperiales se celebraba el rebrote del Sol el 25 de diciembre, en las regiones del Bósforo existía una fiesta similar el 6 de enero: la epifanía de Diónisos. Durante la noche anterior todos los collados se convertían en luminaria y las gentes danzaban y reían a su vera, mientras en ciertos lugares brotaban chorros de milagroso vino a impulsos del sol naciente. La Iglesia Oriental aprovechó este lindo marco e introdujo la Epifanía del Señor. Su sentido era idéntico al de la Navidad occidental, aunque aparecía henchida de contenido algún tanto diverso, como diversa era la mente de los pueblos en cuyo seno surgían. El Mediterráneo fue siempre realista, dado más bien al hecho histórico y humano: Oriente en cambio, se movió de continuo por abstractos móviles, por un sentido místico y metafísico de las cosas. No era el nacimiento material no que el alma les llegaba, sino la manifestación del Cristo....

- Abuelo...aquí hay unas letras que no entiendo...

- Están en griego, saltatelas..

- Vale.

.....la manifestación del Cristo, el Redentor que, cual príncipe cargado de victorias y trofeos, llegaba a su pueblo para rescatarle. Occidente se fijará, ante todo, en el humano momento - cuna y niño que tirita en pobre establo, algarabía de pastores etc.- el Oriente en el hecho sin historia - nupcias con la esposa, reyes que a ellas vienen, baño nupcial en aguas del Jordán.

Pero llega el compromiso, y entre el siglo IV-V, toma el Oriente nuestra Navidad y aceptamos nosotros su Epifanía, aquélla más íntima y familiar, más humana e histórica; ésta en cambio, traspasada de misterio y con ambientes profundamente teologales ". (1)

- ¿Te has enterado de algo?

- De algo sí... El Redentor es Cristo ¿no?

- Muy bien. ¿Y tú sabes quién era Cristo?

- Creo que Jesucristo. Nos hablaron de el un poco en clase, pero...

- Y hablaron bien o mal.

- Normal, el profesor como ni fu ni fa.

- Ya. Bueno pues la Navidad eran unos días en las que se celebraba el nacimiento del Jesús, y se ponían belenes en las casas o árboles adornados y la gente se hacía regalos, cuando podían, y las calles se iluminaban más de lo normal. Pero había gente que aunque quería no podía celebrar la Navidad. Otros en cambio que podían hacerlo y no lo hacían. Y la epifanía de la que habla el libro, se refiere a la fiesta de los Reyes Magos, que traían juguetes a los niños.

- ¿Y quienes eran?...de esos no nos han hablado en clase.

- Eso pregúntaselo a tu abuela, que te ha preparado un chocolate riquísimo...

- Abuelo...

- Dime hijo.

- ¿Me puedo quedar el libro? preguntó el niño tímidamente.

- Naturalmente que sí. Pero con una condición.

- Que me prometas que leerás a tu hermana en cuanto llegues a casa una poesía de ese libro que se llama Por Judá Quiebran Albores.

- !Gracias!

Y el niño se echó a los ya débiles brazos de su abuelo, que en ese instante mientras sonreía, sintió como sus ojos se humedecían.

Por la noche el niño leyó el poema y tras la última estrofa:

" Se abrió el corazón del mundo

sobre el pueblo de Israel...

el Verbo bajó a María...,

Volvió al cielo San Gabriel"

leyó el autor de aquéllos versos que parecían una canción...

El padre escuchaba con la puerta entreabierta y cuando su hijo le vio preguntó:

- Papá, Adriano del Valle era tu bisabuelo ¿no?. Y entonces cerró suavemente el libro y se fue con él a su habitación como si fuera su mejor juguete, para leer una vez más, antes de acostarse, el poema de su antepasado....

POR JUDA QUIEBRAN ALBORES

Por Judá quiebran albores

con frescor de amanecer

y a su luz ya se distingue

una rosa de un clavel.

Esto es río y esto es monte

todo es haz y nada envés;

esto es aire y esto es agua

para el ave y para el pez.

Dio su datil la palmera

madurado en rosicler;

pétalos de brisa el viento

tiene que saben a miel.

Treinta casas, treinta huertos,

treinta establos de una vez...

El país es Galilea

y el lugar es Nazaret. (2)

----------------------------------------------------------------------------------------------

(1) Manuel Sanmiguel del libro Natividad del Señor. Afrodisio Aguado. Cuarta semana de Adviento del año 1950.

Con poemas anónimos y de Fray Ambrosio de Montesinos, Juan de la Enzina, Gil Vicente, San Juan de la Cruz, Luis de Góngora, José de Valdivieso, Lope de Vega, Jacinto Verdaguer, Eugenio D Ors, Gerardo Diego, Adriano del Valle y Luis Rosales.

Edición de 500 ejemplares. Ejemplar nominado de los doscientos no puestos a la venta.

(2) Primeros versos del poema Por Judá Quiebran Albores. Publicado en Lyra Sacra (1939, Arpa Fiel(1941), Por Judá Quiebran Albores (1945) y Obra Poetica(1977)

AQUELLOS SAGRADOS NUEVE AÑOS.1973.

2008-12-11T13:25:00.006+01:00

Viene a mis manos esta fotografía de un retrato que me hizo una pintora amiga de la familia. Revivo aquellas horas...yo posando, ella muy seria hasta que aparecía mi padre y dejando el carboncillo soltaba una carcajada sin remedio. Con esa paleta blanca Pelikán que oprimía mi dedo. Yo pensaba en mis madelman como remedio.

Nueve años. Mucho pelo. Esa edad en la que la única preocupación son los deberes. Ni siquiera el temido examen porque no tenía profesor, tenía un Maestro, porque enseñaba esa asignatura que no se aprende en los libros y que se llama Vida.

Era el Pilar mi colegio. Día a día pasaba bajo aquél pórtico inmortal con la inscripción de "La Verdad os hará libres". Allí crecí y en él pasé la mayor parte de mi infancia. Más horas incluso que en mi casa. Y por aquella elección de mis Padres hoy les doy las gracias.

Ahora que no están me miro en el dibujo. Y me miro en mis ojos, como en un espejo de cartulina pasado por el tamiz del tiempo. Y miro a mi pasado, mis nueve años, mis amigos, mis hermanas y mi colegio.... Y por sólo un instante vuelvo con Ellos.

EL MILAGRO DE LYRA SACRA

2008-12-05T13:23:00.017+01:00

Elijo esta antesala temporal de la fiesta de la Inmaculada Concepción, para introduciros en la poesía religiosa de Adriano del Valle, a la que acudió fervorosamente, después de experimentar una llamada espiritual pero cercana a un sentimiento físico. Oigamos sus palabras para aproximarnos a aquél momento....

" Una tarde del año 1933, en la espléndida pinacoteca vaticana, contemplando una maravillosa anunciación de Fray Angélico sentí el impulso irresisible de besar aquél cuadro. Y cuando me vi aislado, por las siete soledades que Dios me deparó en aquél momento, así lo hice poniendo toda la sangre poética en mis labios. No lo olvidaré jamás....Aquél fue el arranque de mi mejor poesía religiosa...".

Inmaculada por Pura

mejor aún por Purísima;

azul y blanca, blanquísima,

por el Dogma de su albura.

De su virginal blancura

un azul celeste nace

que en resplandor se deshace,

transparentando en vislumbre,

y en delgadísima lumbre

que nace, muere y renace

(1)

Intento yo averiguar cuál pudiera ser aquél cuadro....Cuando estuve en Roma no había leído este texto. De lo contrario os juro que intentaría besarlo como lo hiciera mi abuelo años atras. Aunque nunca hubiera sido capaz de componer versos tan primorosos como los suyos.

Os dejo aquí una muestra de algunas de las obras de Fra Angelico ninguna de estas parece ser que fuera la que atrajo.

No sabemos si allí mismo o a la vuelta de su primer viaje a Roma, compuso los maravillosos romances a la Inmaculada Virgen María, que obtuvieron en noviembre de ese mismo año el Premio Sánchez Bedoya, repitiendo galardón en diciembre de 1937.

Estos romances fueron recogidos primorosamente en un precioso librito impreso en 1939, y cuya llegada a mis manos, les contaba yo a mis padres de esta manera, que con enorme pudor os revelo:

Queridos mamá y papá:

Ya hemos atravesado el umbral del sigo XX y nos hemos incorporado, sin darnos cuenta al siglo XXI y en un nuevo milenio. Creo que esto no es lo importante; lo importante es que además de avanzar los años avance también la humanidad y esto no lo tengo tan claro. He reflexionado mucho últimamente sobre el sentido de mi vida, comparándola con el sentido que tuvo la vuestra que fue mucho. A medida que pasa el tiempo desde que os fuisteis, pienso en lo llena que fue vuestra vida a pesar de los muchos esfuerzos y sufrimientos que padecisteis. Veo vuestras fotos, siempre con una sonrisa de felicidad, que es la auténtica sonrisa.

He comenzado a escribir esta carta, después de lo que me acaba de ocurrir, que aún no lo creo. He revisado unas cajas que hay en el altillo del cuarto de baño del despacho para intentar encontrar, sin éxito un diccionario que pienso tengo allí guardado, con un significado especial para mí, porque me acompañó en mi cuarto durante mi juventud, y sobre todo por que se trata del “Aristos” que era además el mote que te pusieron a ti Papá en el Colegio por todo lo que sabías. Pues bien, cuando he revisado una de aquéllas cajas, me ha ocurrido algo inverosímil y es que me he encontrado un libro del abuelo Adriano: Lyra Sacra. Digo increíble porque las cajas eran exclusivamente de libros que había en mi cuarto de la casa de Lista. Y juro que yo nunca había visto antes ese libro y menos en mi cuarto. Es un libro, como sabéis muy cotizado y muy raro, solamente se editaron 40 ejemplares. Creo por lo tanto que ha sido una de esas “casualidades” de la vida, que cada vez estoy más convencido de que tienen algo que se escapa a nuestra limitada comprensión.

Ya veis, este acontecimiento me ha impulsado enseguida a escribiros de nuevo ya que hacía mucho tiempo que no lo hacía, exactamente desde el último día del año pasado, según mi ordenador. Me gustaría pensar que habéis tenido algo que ver en el suceso y quiero agradecéroslo con este mensaje.

Os quiero.

Así de esta manera inesperada llegó este precioso ejemplar a mis manos que ahora releo pensando como pudo ser aquél sagrado beso de mi abuelo. Y busco las Palabras del Papa, que recuerda que todos somos hijos de María, y en consecuencia tenemos que tratarnos como hermanos.

(1).- A la pura y limpia Concepción de María.- Fragmento II.-

VENECIA. ACQUA ALTA.NOVIEMBRE 1964

2008-11-28T18:48:00.021+01:00

------------------------------------- COLLAGE por ONDA. 1989. --

En octubre de 1971 cuando se celebró la exposición homenaje a mi abuelo Adriano con motivo del XIV de su muerte, tenía yo siete años. Recuerdo muchísima gente en aquélla Galería Loring situada en la planta baja de un bello edificio en el número 28 del paseo de la Castellana. Había en la exposicion además de retratos del homenajeado, obra de grandes pintores, cuadros suyos: oleos y acuarelas, pero destacaban por su originalidad los collages de pequeño tamaño, de los que ya os he hablado.

Aquellas pequeñas obras de arte debieron dejar alguna huella espiritual en mi pequeña cabeza colmada de pelo. Antes incluso de aquella fecha mi cerebro almacenaría para siempre esas composiciones surrealistas porque mi Madre tenía tres: La musa de los Lumiére, La hora del Té y Esparcimientos del Far West que adornaban con otros cuadros las paredes de nuestra casa.

Se podría decir que dormía arropado con una manta mágica de arte tegida por mi abuelo, que de agula manera vivia en nuestra casa. Algunas obras creadas por él y otras adoptadas porque venían de su aficción de comprarlas y rescatarlas de algunos chamarileros del Rastro donde llegó a tener durante los últimos años de su vida una tienda de antigüedades llamada la Giralda, ya os podéis impaginar porqué.

Esa faceta de mi abuelo se manifestó en mí, como un apéndice de su reencarnación, cuando comenzé ya joven a forrar las carpetas del colegio con coches, motos y fotografías de nuestros grupos de pop favoritos.Pensaba yo que era una pena que luego esas composiciones se perdieran y tiempo después hice algunos cuantos.

Entre los pocos que hice, digamos en serio, además de Atrapada por el tiempo, figura éste que ahora comparto con vosotros al que no puse título. Sobre la foto de la Plaza de San Marcos de Venecia inundada en aquél fatídico noviembre de 1964, pegué, a modo de personaje principal, a Moisés en el momento en el que lanza las Tablas de los Diez mandamientos, junto con otras figuras representando el dolor humano y un delfin en color ajeno a todo tipo de desgracias como contrapunto de aquella inmensa tragedia.

Era un modo de interpretar aquella doctrina para la que los desastres naturales vendrían a ser como un castigo de Dios por los pecados cometidos por los hombres. Y no es que yo comulgue con ella, pero mi subsconsciente, tratando de imitar a mi querido abuelo se manifestó de esta manera.

Quien me iba a decir a mí que muchos años después de colocar yo aquel Moisés de Papel apareciera la siguiente noticia:

El Gobierno italiano ha aprobado recientemente un proyecto denominado Mose (Moisés), que tiene prevista la construcción en Venecia de tres diques con un objetivo claro: evitar que vuelvan a originarse las continuas inundaciones que sufre habitualmente esta histórica ciudad italiana.

Post scriptum:

Como confirma Alfaraz parece que el Moisés fue eso un proyecto no ejecutado según las crecidas de ayer, que se aprecian en este enlace facilitado por Cristina. Quienes mejor se lo toman parece ser que son los gondolieri:

http://www.20minutos.es/galeria/5492/0/0/

LA SEÑORITA TORRE EIFFEL SE VISTE DE LARGO

2008-11-21T18:04:00.007+01:00

El portal de Google nos lleva hoy 21 de noviembre directamente al presionar sobre el logo, al mundo de René François Ghislain Magritte, nacido en Lessines (Bélgica) un día como hoy de 1898.

Uno de los máximos exponentes del movimiento surrealista.

Creo que el arte en general, particularmente el arte surrealista, nos traslada a otro mundo distinto al vivido por nosotros. Ahí precisamente está el valor del arte o si queréis "la magia del arte". Una obra será, más o menos artística, cuanto más capaz sea de trasladarnos a otro mundo, aunque sea por un instante. Claro que el valor de esa obra tendrá en gran medida un valor relativo con respecto a cada uno de nosotros, siendo como somos, sentimentalmente distintos de los demás; aunque en ocasiones tengamos con alguno de nuestos semejantes, quizá por eso, una feliz sensación común. Una misma obra de arte puede provocarnos una gozosa sensación, y en otra persona pasar totalmente inadvertida. Esto vale para todos y cada uno de los movimientos artísticos que en el arte han sido.

De todas las manifestaciones artísticas es quizá en la pintura en la que más se pueda dar esta sensación que acabo de exponer. Es precisamente el surrealismo uno de los movimientos que más fácil nos transporta a ese otro mundo plasmado en la obra de arte. Creo, con permiso de los expertos, que el surrealismo tiene en esa facultad de transportar su principal valor. Cuando uno contempla una obra surrealista más que en la técnica, aprecia el mundo fantástico e irreal plasmado en la obra. Esto ocurre o debe ocurrir con todas las obras pertenecientes a este movimiento. Y ocurre de una manera magistral en el artista que nació hoy hace ni más ni menos que ciento diez años.

El más conocido de nuestros artistas surrealistas no cabe duda de que fue Salvador Dalí, pero hubo otros genios españoles adscritos en una u otra etapa de su creación a este movimiento. Adriano del Valle representa en España uno de los principales exponentes de esta corriente, por lo que respecta al collage, que es una técnica en la que los trozos de papel equivaldrían a la pintura, siendo en muchas ocasiones su compañera de viaje, cuando sobre esos trozos aparecen trazos de pintura o dibujos (técnica mixta).

Adriano conoció, quizá de la mano de su gran amigo el pintor José Caballero , los collages de Max Ernst, a finales de los años veinte. De ahí surgió en mi abuelo, la inspiración para realizar los collages de tipo surrealista de una manera pionera en nuestro país, creando un particular lenguaje de expresión artística que nos transporta al Mundo Fabuloso de los Collages de Adriano del Valle.

"Agradecemos a Adriano del Valle el que no haya regalado el sueño sin medida y sin pesadilla. Porque ha multiplicado las manos sobre las nubes y ha creado grifos rampantes sobre soles. Porque él ha dado licencia a las mariposas negras y a las mariposas blancas y hce posible que hagamos la radiografía a la primavera. Porque nos libra de un arquitectónico mundo de cemento. Porque les pone sombrero de copa a los lirios y ha llenado de arcos iris los prados.Porque nos regala el sueño perfecto y la risa perfecta, sin arquitectos, sin ingenieros, sin leyes de Física, sin Kepler y sin Newton.Porque gracias a él creemos en la definición del poeta".(1).

Adriano del Valle murió sin haber visto publicada gran parte de su obra. Entre sus proyectos, quizá más anhelados, figuraba la publicación de un libro de collages para el que ya tenía el título: Sesamo Abrete, donde con seguridad aparecería su célebre decálogo sobre esta técnica con sus dieciiete pensamientos. El decía que para componer collages había que ser un pintor fracasado, tener más paciencia que el santo Job, ser padre de siete hijos (que era los que él tenía) y ser un especie de JacK El Destripador de las bibliotecas porque los componía con piezas recortadas de revistas ochocentistas.

Sus collages habían aparecido además de en la ya citada revista Vértice, en otras como Horizonte, El Español, Garcilaso y Primer Plano .

La mayoría de esos collages quedaron en propiedad de familiares y amigos, y un total de 55 reunidos en la exposición celebrada en la Galería Mayer en el mes de diciembre de 1961, dirigida por su buen amigo Eduardo LLosent y Marañón, al que cedemos gustosamente la palabra, con el eco imaginado del día de la inauguración:

"Hoy, en memoria y homenaje de quien supo darnos durante su vida tantas participaciones de gracia y belleza, reunimos esta admirable collección de bellísimos collages, trasuntos cabales del espíritu de su creador, siempre colmado de inventiva y de agudeza.

Se muestra aquí un mundo de contrastes, de sorpresas, de opulentas o delicadas formas, de frágiles o robustas construcciones, un mundo donde se proyectan las más variadas facetas de lo humano o lo sobrenatural, pero donde siempre campea el rastro inconfundible de la belleza y la poesía". (2)

Diez años despues, en octubre de 1971 algunos de ellos formaron parte de la gran exposición organizada en la Galería Loring, con motivo del XIV aniversario de su muerte. Y una selección de estos fantásticos collages tomaron vida de nuevo en la célebre y pionera Exposición "El collage surrealista en España" celebrada en Teruel en 1989 con obras entre otros de Alfonso Buñuel, José Caballero, Salvador Dalí, Joan Miró, Gregorio Prieto, Antonio Saura y Manuel Viola. (3) y (4).

Y con motivo de la ya conocida exposición del centenario del la muerte del poeta, celebrada en Madrid y Sevilla en 1995 nos encontramos con unas acertadas reflexiones de José Hierro:

" Es posible que para Adriano el collage fuese un simple divertimento. Pero también lo era su poesía, en la que pesaba palabras aladas que rescataba del diccionario, en el que lo esperaban, disecadas, para que él les diese vida. El hecho es que estas invenciones plásticas-muchos lo han olvidado-pasaron a la crónica del collage español. Y todo ello lo hacía a finales de la década de los veinte...en aquéllos años de tan escasa imaginación plástica, Adriano aportó - uno de los escasos francotiradores - su capacidad de invención...Con el collage sacaba a al luz los oscuros recovecos de su alma niña. Y es que Adriano -otro de sus cien perfiles- era, sobre todo un niño.Un niño inspirado qu en todo - obra, persona - ponía lo mejor de su alma niña". (5).

Para dejar este aburrido panorama social que en ocasiones nos rodea os invito a un fugaz viaje. Con ustedes:

La Señorita Torre Eiffel se viste de largo.

Y recordad esto

" El collage es un despiste del sentido visual análogo al trabalenguas. El collage es el trabaojos".

Adriano del Valle.

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1) El Mundo fabuloso de los Collages de Adriano del Valle. José Luis Gomez Tello. VERTICE. número 77. Año 1945.

(2) Eduardo LLosent y Marallón. Exposición de Collages de Adriano del Valle. Galería Mayer.

(3) El Collage Surrealista en España, 21 de septiembre-22 de octubre. Museo De Teruel.

(4) Vid reseñas y artículos en la Seccion Cultura de ABC los días 21,22 y 29 de 1989 este último con el artículo de Rafael Santos Torroella "En torno al collage surrealista".

(5) Otro de los cien perfiles de Adriano del Valle. José Hierro. En Adriano del Valle (1895-1957).Antología. Comunidad de Madrid.1995.

(6) Pensamiento de Adriano del Valle para su libro Sesamo Abrete.

REDACCION. UN SUEÑO.1975?

2008-11-11T14:20:00.022+01:00

“ Me moría; apenas podía distinguir a las personas que me rodeaban. Me sentía fatigado, cansado, agotado.
De repente el silencio vino y yo seguidamente me deslizaba por un enorme abismo. Era el camino hacia el cielo. Sí lo sabía me lo había imaginado; exactamente igual. Parecía como si antes lo hubiera vivido. Sí, pero no era descriptible.
En ese camino yo recordaba las cosas buenas y las malas; las de mi juventud y mi vejez; la alegría y la tristeza; la paz y la guerra. Ese camino debería ser muy largo, pero yo no me daba cuenta. La nada me invadía, estaba atónito.
Por una parte me daba pena de los míos; sí, los echaba de menos. Pero por otra parte pensaba cómo podía ser ese mundo, ese mundo en el que yo y todos los cristianos esperan, cuando se les acaba esta vida.
El viaje no concluía. Estaba impaciente. Un sudor impregnaba mi cuerpo. La angustia me invadía; no sabía de ese inacabable y oscuro túnel. De pronto una inmensa luz me deslumbró; yo quería seguir pero esa potente luz me lo impedía. Era algo sobrehumano.
Pero a su vez otra fuerza ajena a la anterior desde atrás me empujaba, me animaba. La lucha era terrible. Opté o mejor dicho la fuerza se decidía y me empujó hasta el final.
El cambio era terrible. Antes, hace unos momentos la angustía me invadía. Ahora en este instante todo era paz.
Llamé a unas inmensas puertas que eran de tal altura que no había en la Tierra medidas para describirlas; llamé y alguien me “habrió”.

Ese alguien no tenía forma humana, y al verme se extraño:
- ¿A qué vienes?
- A gozar de la eternidad.- le contesté.
- ¿Y tú quien eres?- me volvió a preguntar.
- Un hombre.
- ¿Y donde habitas?
- En la Tierra
- ¿Tierra? ¿Qué es eso?
- Un planeta que a su vez pertenece al sistema solar- le aclaré algo confuso.
- Hasta ahora no sé de que me hablas pero sigue…
- Este sistema forma parte de una galaxia llamada La Vía Láctea.
- Está bien llamaré al bibliotecario para que investigue.
-
Después de que éste oyese los datos que el portero le había dado me dijo:

- Mira el trabajo es difícil. Hay millones de galaxias y si tú dices que ese planeta es una molécula comparado con algunas de ellas….
-
Después de varias semanas el bibliotecario volvió donde yo estaba, que era una habitación muy extraña y moderna y me dijo:

- Tu galaxia es de mediano tamaño, compuesta de millones de estrellas de muy diversa intensidad, color y dimensiones…
- Y que entre una de éstas – añadió- hay una que se llama Sol y es de mediano tamaño…
- Sí, esa es, la misma- contesté lleno de ilusión y esperanza.
- También pude averiguar que alrededor de esta estrella giran los llamados planetas y que en alguno de estos habitan seres pequeños o parásitos. Pero a tu planeta, que ya ni me acuerdo cómo se llama no lo menciona para nada; lo siento, hice todo lo que pude.
- Me he sacrificado toda mi vida y usted me dice que nadie me conoce ¡Bah! De usted no tenía muchas esperanzas.
-
Me sentí empequeñecido y humilde pensando en mi insignificancia…
Entonces apareció un ser joven y lleno de ternura. Se me quedó mirando fijamente, con esa mirada llena de expresión y verdad.

No me fue difícil reconocer en él a mi Salvador, el hijo de Dios y con su mirada quedé consolado.

Me desperté….

Dedicatoria:
A mis padrinos para que esto les ayude a tener un poco más de fe e ilusión por vivir.
Nacho”

Es un sueño, de alguna manera, imaginario porque yo nunca lo tuve.Gracias a mi madrina, hace algunos años recuperé fotocopia del texto, que transcribo tal cual, faltas de ortografía incluídas. El original fue seleccionado para participar en un concurso nacional de literatura infantil organizado por Coca-Cola. Días después nos convocaron a todos los seleccionados de Madrid, para que hiciéramos un segundo relato sobre un tema en concreto. Yo redacté un cuento con unos conejos como protagonistas, cuya madriguera se veía amenazada por la construcción de unos edificios, fruto de la especulación urbanística. Después no supe más de ese otro escrito. Corría el año..... 1975?.

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QUERIDO ABUELO ADRIANO

2008-10-29T18:31:00.045+01:00

Querido abuelo Adriano:

Hay momentos que uno querría fervorosamente haber vivido y otros deseamos que nunca hubieran existido. De nuevo el inocente deseo del hombre ante el Misterio de la Vida.

Me hubiera encantado haber estado junto a tí compartiendo tu vitalidad, que era, según el testimonio de quienes te conocieron, uno de tus adjetivos. Me conformaría casi con oir tu voz recitando uno de tus poemas. Seguro que aunque me hubieras tenido en tus rodillas sólo algunos minutos, tendría grabada ahora esa imagen, ese momento desde luego mágico. Como ese instante que inmortalizó la revista "Actualidad Española"(1). Así son los poetas. Era título de la extensa noticia ilustrada:

"No, ésta no es su casa. Esta en casa de su hija Lola, que le ha traído la primera nieta-Maria José-el pasado día 19 de marzo. Y la muchacha está muy contenta porque la niña va a salir tan chica en los papeles. No tanto, pero también un crío era su abuelo-diecisiete años tenía y ya viajaba juguetes de la fábrica de su padre por las Islas Baleares-cuando escribió en alejandrinos aconsonantados a lo Rubén Darío su primer poema . Y Adriano, como un abuelo cualquiera, hace a su primera nieta".

La vida, el destino, o quizá el mismo Dios, quiso que no estuvieras aquí cuando nacimos el resto de tus nietos. 16 en total.Porque a pesar de que te fuiste, seguimos, yo sigo siendo tu nieto y te quiero como si te hubiera conocido. Es cierto que cuesta un poco querer a alguien a quien no has mirado a los ojos, a quien no has tocado las manos, a quien no has oído su voz, a quien no has sentido como te ha cogido de la nuca para besarte. Alguien a quien no hayas olido cuando te abraza o acariciado cuando te besa. Esas sensaciones naturales se convierten míticas cuando ya se ha ido el ser querido. Ni siquiera pude hablar con mi Madre mucho de tí. Me refiero con un cuardeno o con una grabadora en la mano para ir apuntando cosas que me pudieran servir de referencia algún día, como hoy para hablar a otros de tí. Pero cuando me faltan datos, te cedo a tí la palabra y aparece el Milagro de tu alma y todo se soluciona. Porque tenemos, porque tengo tus poemas que me ayudan a conocer un poco más de lo que pueden decir las revistas, de lo que dijeron de tí los periódicos, cuando al día siguiente de tu Sueño Final (que tú mismo imaginaste en un bello poema), publicaron destacadamente la noticia.

No hubiera querido vivir, otra vez la contradicción, aquella tarde del primero de octubre de 1957, cuando rezaste por última vez, no con tu voz sino ya sólo con tu alma los versos que dejáste como epitafio:

!Dios me otorgue el merecerte,

Oh Virgen de la Merced!

dándome postrera suerte
para que sacies mi sed
en la hora de mi muerte.

No sabía como comenzar esta carta, que como siempre ha empezado sóla, quizá con tu ayuda. Después de tantos años con tu ausencia, me había propuesto, darte a conocer en este espacio. Para que otros conozcan una parte de tí, la parte memorable de tus poemas, de tu prosa tan bella, de tus acuarelas y de tus collages. Ya te conocen algo, pero nos queda mucho camino por recorrer.

Días después de que te fuiste apareció la primorosa edición de tu Oda Naútica a Cadiz (2) con el sello de tu querido Fernando Bruner Prieto:

- ¿Que tal se te da, Adriano, esta Primavera?
- Exhuberante, floridísima de imágenes- me dijo, con esa jocundidad y exhaltación de niño grande, que eso es lo que era. (3)

Y 2 días mas tarde La Egloga de Gabriel Miró y Fábula del Peñón de Ifach (4) que Concha Lago glosó con tus mismas palabras..."inderrocable eternidad anclada".

El 31 de octubre hace cincuenta años que tu querida revista Caracola en Málaga, publicó un número especial como homenaje póstumo, con una primicia de algunos poemas tuyos inéditos, y la extensa reedición de tus colaboraciones (5). " Un año está en la mano de tu vida" que dijo tu querido Buendía. Con muchas voces de amigos y admiradores, cada uno con una visión sobre ti. Como Vicente Aleixandre: "Verde tesoro escondido/ del valle adrïano". " No sabes el trabajo que cuesta resucitarte" te decía Alfonso Canales. "Qué delirio de fuego tus poemas" cantaba Manuel Díaz Crespo. O estos emocionados versos de José García Nieto: "Ten luz dispuesta al otro lado;/danos tú mismo la palabra/para llamar cuando lleguemos,/y tu nos conozcas y abras. Dámaso Alonso,Jose María Cossío, Pablo García Baena para quien tus versos eran "instantáneas fotografías de un día de vacaciones". César González Ruano que te recordaba "ancho de amistad".Rafael Laffon, Eduardo Llosset y Marañon, Juan Sierra y Joaquín Romero Murube, del fraterno grupo sevillano"Mediodía". Montesinos, Morales y Muelas. Cádiz también estaba con Pemán y Pemartín, los Pérez (Clotet y Valiente); Prado Nogueira y Del Rey Caballero. Salas y Santa Marina. Y tu amigo Vázquez Díaz tan cercano a tí en la vida y en la muerte te recordó "mirando los colores de La Rábida", y el paisaje que colocaste al pie de tu cama.:"Así se apagaron sus ojos, los ojos del generoso amigo que ofrendó su vida a la familia, a la amistad, a la poesía y al arte; sus grandes amores". Ah! se me olvidaba también mandó un poema Gerardo Diego, que tuvo un imperdonable olvido al no incluirte en su antología.

Porque conocerte a tí, querido abuelo, es conocer y amar un poco a los grandes artistas de los cincuenta primeros años de nuestro siglo XX. Y de tu mano vamos conociendo a García Lorca, a Borges, a Pessoa y a muchos más como tu admirado D´Ors.

Tu Obra Póstuma sólo parcial, no apareció sino mucho tiempo después en 1971 con el cariñoso prólogo de Guillermo Diaz Plaja (6). Editora Nacional en 1977 publicó tu Obra Poética (7). Varias exposiciones destacando tu obra plástica, homenajes, veladas, encuentros, conferencias, y una tesis doctoral (8). Hasta el Centenario de tu nacimiento, con esa fabulosa exposición de la que tenemos un grato recuerdo (9). Por aquél entonces ya estaban junto a tí, eso al menos quiero pensar, tu mujer "musa filedísima", tu nieto Pepe, ese angel rubio que ya era aquí en la tierra. Y tu hija Lola, a la que seguro abrazaste y miraraste a sus ojos azules, gemelos de los tuyos, como espejos vivos otra vez.

Ya en los cincuenta años de tu ausencia, como ya sabes tu hijo ha editado un libro sobre tí "espejo de tu alma" como me puso en la dedicatoria.(10) Poemas tuyos han aparecido bajo "El Pajarito Sabio" recogidos por Carlos Murciano(11) . Homenajes en una tertulia gaditana; en un programa de radio, leyendo yo tus poemas. Un collar con versos tuyos como perlas derramé en un blog sevillano- Hoy Libro- que acertadamente dirije quien de pequeña oía tu poema La Divina Pastora recitado por su padre el pintor Miguél Pérez Aguilera. Y el Blog de Onda, que te quiere dar a conocer en los cinco continentes.

Pero aún nos falta El Libro. Con lo mejor de tu vida y con la más amplia recopilación de tu obra.Porque sigues siendo en buena medida, como tú mismo decías un poeta inédito. Queda mucha obra sin recopilar y algunos textos incluso sin publicar. Hoy te rezo a tí para nos llegue algún día ese regalo, y aparezcas de nuevo ante nosotros porque:

" Hay cosas tristes en la vida. Y una

es Adriano no haberte conocido.." (12).

El beso que nunca te pude dar en vida te lo doy hoy querido abuelo más cerca de tí. Cuidate. Tu octavo nieto .

Nacho.

En Madrid que te llora hoy como te lloró ayer también un día de octubre.

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NOTAS:

1.- Revista La Actualidad Española. Madrid.Año V, número 230. 31 de mayo de 1956.

2.- - Poema Póstumo de Adriano del Valle. Terminado de imprimir el 23 de octubre de 1957 en la impresa de Salvador Repeto y bajo el cuidado de Fernando Bruner Prieto.

3.- Adriano y la Primavera. Caracola.op,citada nota 5.

4.- Número 18 de la Colección Agora al cuidado de Concha Lagos. Impreso el 24 de octubre de 1957.

5.- Número especial (72-73-74) del VI aniversario de Caracola homenaje a Adriano del Valle, acabado de imprimir en Malaga el día 31 de octubre de 1.958.

6.- Plaza y Janes.Barcelona 1971. Prólogo de Guillermo Díaz-Plaja.

7.- Editora Nacional. Madrid 1977.

8.- Mercedes García Ramírez. Antología Necesaria.Colección Alfar. Sevilla.1992.

9- Adriano del Valle.Antología (1895-1958). Libro-Catálogo de la Exposición. Comunidad de Madrid.1995.

10 Adriano del Valle Mi Padre. Adriano del Valle Hernandez. Editorial Renacimiento. Sevilla.2006.

11-El Pajarito Sabio.Editorial Hiperión. Colección Ajonjolí nº 61Madrid 2007.

12.Primeros versos del poema Después de José Luis Prado Nogueira. Julio de 1958 y publicado en Caracola. Op, citada nota 5.

LOST IN BOSTON

2008-10-09T18:30:00.038+02:00

" A place that is, above all, memorable; a city that feeds all the routine sens of touch, sight, sound, but especially, a city that is a sight for de eyes ".

Jane Holt Kay. Lost Boston. 1980.

Este libro es un intento de recuperar por medio de fotografías y testimonios, lo que fue esta maravillosa ciudad desde sus comienzos 1630 hasta 1930. Para que el Boston perdido regrese a los lectores. Algo parecido hizo Joaquín Romero Murube con "Los cielos que perdimos" rememorando una Sevilla con menos espacios abiertos, a medida que se construían grandes edificios que de alguna manera ensombrecian la ciudad.

A mi regreso me he perdido mentalmente en este libro disfrutando de sus fotografías y entendiendo entrecortadas frases del texto. Pero antes me había perdido físicamente durante cinco días en el Boston de hoy, una de las ciudades que más me ha enamorado, como me pasó con Sevilla, la primera vez que la pisé.

Andaba yo buscando alguna frase célebre que resumiera la idea de la satisfacción que nos produce encontrarnos con una situación dichosa sin haberlo planificado antes; la contraria a la que se produce normalmente con las vacaciones o con un viaje planificado con mucho tiempo de antelación. Y las musas me brindaron esta ésta:

" Lo bueno si inesperado dos veces bueno ".

¿No os ocurre en ocasiones que estáis pensando que llegue un día concreto, para disfrutar de un evento, o que comience un viaje que os ha hecho soñar y finalmente no responde a vuestras espectativas? .

Por eso cuando uno se encuentra casi de repente con la posibilidad de viajar a Boston, recibe el don de lo inesperado. Podría haber convertido esa situación en anhelada, imaginándome una y mil veces la ciudad, pensando en lo que haría, en las zonas que visitaría, incluso en alguna excursión a los maravillosos enclaves costeros del estado de Massachusets. Pero esta vez no. Quería ser sorprendido para bien o para mal.

Apresuradamente busqué algún librito que me hiciera compañía y casi milagrosamente encontre " El libro del hombre de bien" de Benjamín Franklin, que precisamente había nacido en Boston en 1720, de alguna manera estaba ya percibiendo "el espíritu norteamericano". Allí se levantaron los primeros colonos dando el primer paso de la Independencia, con los primeros disparos dando lugar a la matanza de 3 de marzo de 1.770; y el famoso "motín del té" en diciembre de 1.773 cuando sus vecinos invadieron por sorpresa tres navios británicos arrojando al mar 343 cajas de té como protesta por el impuesto

Ese estusiasmo contenido antes de pisar la ciudad quizás predispusiera mis sentidos a quedar maravillado, cuando dimos el primer paseo que nos llevo primero a la Public Library y más tarde a cenar en Stephanie´s en Newbury¨s Street, una de las calles mas chics de la ciudad, con edificios bajos estilo inglés, con escapartes elegantes, que combinan con pequeñas terrazas, que dan a la zona un aire entre animado y elegante.

Cuando uno llega a Boston, enseguida tiene la tentación de montarse en los trolleys que permiten subirse y bajarse decenas de veces en cada lugar estrategico o puntos de interés de la ciudad; y a unos pintorescos anfibios que recuerdan a los de la II Guerra Mundial. También, como no, está el tren de San Fernando, que "unas veces va a pie y otras andando". Incluso con esta modalidad se puede también recorrer un circuito histórico, siguiendo una curiosa linea roja, que accede a los sitios históricos de la ciudad. Es el Freedom Trail.

Yo dejándome llevar por lo "inesperado" me propuse comenzar a caminar sin rumbo fijo, sin importarme que realmente me perdiera y estuviera "lost in Boston". Creo que tampoco es mala filosofía esa para visitar una ciudad, dejar que te arrope, que te envuelva, sin intentar dominar la situación. Dejarse llevar por su aire, por sus sonidos, por su gente, saber que cuando el estómago te avise te tienes que parar a comer hasta regresar al hotel. Pero nada más.

Boston además es una ciudad relativamente pequeña que hace que ese "perderse por sus calles" lo sea agradablemente, sin ninguna complicación. Sin pretender "verlo todo" pude acceder a casi todas las zonas "más interesantes de la ciudad".

La primera sensación es la convivencia de distintos estilos arquitectonicos pero de una manera armoniosa. Iglesias neorománicas rodeadas de pequeños jardines se anteponen a los grandes edificios de oficinas, que comenzaron a levantarse en la ciudad a comienzos del siglo XX. Los grandes barrios residenciales de Back Bay, Beacon Hill, South y North End se mantienen con el mismo estilo con el que nacieron.

La pequeña península se comunica con las zonas alejadas del Sea Distric que no llegué a visitar y con Charlestown, pequeña excursión en un pequeño trasbordador desde el embarcadero al pie del "New England Aquarium" pegado a la zona de Atlantic Avenue. El viaje resulta emocionante por la panoramica del "skyline" y la llegada al emblemático Uss.Constitution uno de los legendarios "old ironsides", que fue salvado de la chatarra gracias a la movilización de los vecinos que abrieron una suscripción popular para el proyecto. Desde este distrito resulta una pequeña aventura atravesar Charlestown Brigde, que "tiembla como si estuviese vivo" con el peso de los vehículos que cruzan de uno a otro lado.

Ya en el North End se puede disfrutar de "Little Italy" con locales típicamente italianos que testimonian la importancia de este pueblo en aquélla ciudad. Con su "Old North Churh"; la casa y la plaza de Paul Revere uno de los personajes más famosos de la Historia de la Ciudad debido a sus arriesgadas cabalgatas haciendo de correo en la Guerra de la Independencia.

Sorprende el importante centro de negocios, compuesto por impresionantes edificios de principios de siglo que se ven superados en altura por otros recientes y que nos recordaron enseguida a Nueva York, pero menos intimidatorios. Muy cerca de allí el Faneuil Hall Market Place con coquetas tiendas de souvenirs frente al Quincy Market con decenas de locales de fast food. Nada recomendable para estómagos delicados.Desde el "Old State House" fue leída la Declaración de Independencia de los Estados Unidos en 1776. Un pequeño pero coqueto edificio que se nos antoja como una casa de muñecas frente a las mastodónticas torres de cristal. Hacia el este a pocos minutos la esquina de King´s Chapel y la ParK Street Church junto al pequeño cementerio "Old Granary Burial Ground" donde permanecen enterrados algunos de los mártires de la guerra frente a los ingleses. Otro de los sentimientos que se respiran en Boston es el respeto por los antepasados, por los grandes mecenas y genios de la ciudad pero también por la enorme cantidad de gente que dio su vida para formar un país independiente. Estos pequeños "cementerios jardines" quedan incorporados a modo de pequeños parques en el mismo centro de la ciudad.

Respeto y seriedad fue lo que me transmitió la "State House" sede de los representantes del Estado de Massachusset. Al entrar en lo que podríamos llamar el "hemiciclo" tuve la sensación no se por qué de que allí la clase politica es más responsable de sus actos y sobre todo más independiente.

Estos últimos sitios de los que os he hablado están ya en la zona de Boston Common que se puede decir que es la semilla de la ciudad, desde donde creció hacia 1630. Antiguo erial pasto del ganado de los primeros colonos hoy es un parque tranquilo fronterizo con la emblemática Beacon Street donde se ubica en mítico Cheer´s lugar sagrado para los amantes de aquella serie y una de las calles más elegantes de la ciudad con mansiones adosadas unas a otras.

Desde esa misma calle más hacia el este y bajando los cruzamos con la impresionante Commonweath Avenue, con las calles Newbury, Boliston y Sant James al pie de la impresionante John Hancock Tower, el edificio más alto de Boston desde su construcción sustituyendo a la mítica Prudential Tower, un sitio excepcional para tomar una panorámica de la ciudad desde el Skywalk Observatory en el piso 52 "The first place to see Boston" aunque yo para ir contra corriente fue el último lugar que visité antes de recoger las maletas.

Boston es vecina de Cambridge donde esta ubicada Harvard University, que no pude visitar. Tampoco otros muchos lugares y rincones de interes como el Museum of Fine Arts que es el santuario de los impresionistas americanos como Sargent. Me hubiera gustado emocionarme en un partido de los Red Sox o de los Celtics y desearía hacerlo dentro de algunos años con mi hijo, si Dios me da salud y fortuna para ello. Hay otros muchos rincones y sensaciones que quedaron en el tintero, perdidos hasta que alguien las quiera rememorar. o

De momento me conformo con cerrar de vez en cuando los ojos y perderme esta vez con la mente en los rincones de aquella maravillosa ciudad.

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UNA CANCION UN POEMA Y UN BESO DE DESPEDIDA

2008-09-26T13:13:00.020+02:00

No hay mejor forma de despedirse que con una canción, un beso, una sonrisa y en este caso un poema de Adriano del Valle que se titula asi

EMBARQUE PARA CITEREA

fragmento

Entre tus muslos blancos

está mi mundo Amor.

Rosas de carne rosa y palpitante

y estrellas encendidas con la antorcha

de todos los crepúsculos.

!Castálida de luz que me trasportas

en alas de tus brazos y tus besos,

en la piragua de tu carne blanca

al lago tropical de los deseos!

Entre tus muslos blancos

está mi mundo, Amor

Revista Grecia nº 41 (Febrero 1920)

Este es el poema, ahora la canción de unos de mis favoritos James Taylor y quizá su canción más alegre que espero que os guste o que la volváis a recordar.

http://www.youtube.com/watch?v=HwJtKava4Wo&feature=related

Un poco de su vida y su obra lo encontraréis en este enlace, que transmite las dificultades del autor hasta alcanzar el éxito. Aquí se podría aplicar el lema de CJC "Quien aguanta gana".

http://216.239.59.104/search?q=cache:AUS5CY5-WScJ:www.elpais.com/articulo/portada/rock/agridulce/James/Taylor/elpepusoceps/20080119elpepspor_3/Tes+saber+la+casa+donde+naci%C3%B3+James+Taylor&hl=es&ct=clnk&cd=1&gl=es

Yo no me embarco para Citerea, me embarco para Boston, precisamente la tierra que vio nacer a JT, que a partir de hoy queda unido a mi abuelo en este espacio. Me voy allí en uno de los momentos más críticos de aquella parte del mundo, porque creo que eso es algo más que un país, que nos guste o no, dirige los designios del nuestro planeta.

Leo en un libro llamado Lugares (1) lo siguiente:

"Cualquier civilizado nucleo urbano o un paisaje de aspecto familiar pueden causar en el ánimo, ya en su conjunto, ya en algunas de sus facetas, el impacto de alguna revelación y el incentivo de un peculiar interés.

No en vano la Tierra, habitáculo del hombre, continúa siendo en su mayor parte misteriosa, para cada uno de los hombres"

Me despido pero sólo por unos días. Espero contaros cosas cuando vuelva y deseo que sigáis pulsando las teclas del piano que es mi vida, para oir vuestra melodía, emotiva y sincera.

Y dejo también mi beso fraternal.

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(1) LUGARES. Geoffrey Gringson & Charles Harvard Gibbs-Smith. Prologo. Editorial Mateu. Barcelona.1958

AMOR ENTRE ALMAS

2008-09-16T11:49:00.017+02:00

--------------------- Eclipse lunar.Foto ONDA. --------------------------

" Y me quedé dormido y vi en mi sueño

que un angel descendió de los países

en que todo es rosado y halagüeño"

Adriano del Valle- Sueño Final- fragmento

Cuando se van los seres queridos, cuando inician lo que se ha llamado "el viaje eterno", son pocas las palabras que nos pueden consolar. Esto fue lo que me ocurrió a mí cuando perdí, primero a mi querida madre y pocos meses después a mi querido Padre (1). Sólo la compañía de los que quedan mitiga nuestro dolor, nuestro tremendo dolor. Como El mismo dejó escrito se apodera de nosotros el "tedium vitae" y vamos perdiendo, poco a poco, a medida de que se van, las ganas de vivir.

Recuerdo que la primera vez, después del entierro, que visité la tumba de mi Madre en la Sacramental de San Justo, tuve la sensación de que "Ella ya no estaba allí". Os juro que fue una sensación mitad física mitad psiquica, que seguramente, técnicamente tendrá un nombre. Ello me llevó a reflexionar si realmente el alma de mi madre se encontraría en "otro lugar" llamado tradicionalmente "cielo" o todo se habría acabado después de su partida.

Partida, viaje eterno... utilizo esos términos confiando en que sea posible esa transmutación.

Años después, ya huérfano, un día sin saber ni como ni porqué, comencé a escribir unas "cartas con remite pero sin destino" dirigidas a Ellos allá donde estuvieran. Muchas veces eran simples desahogos, cuando estaba acorralado por alguna situación. La pantalla se empañaba con mis lágrimas llenas de cariño o de amor y de impotencia, pero conseguía acabarlas y al final me sentía mejor. No me preguntéis por qué, pero era así; de nuevo otra sensación ¿psicosomática?. Esas cartas aún no he tenido el valor de compartirlas, porque quizá sea lo más íntimo que haya escrito.

En otras ocasiones les pedía algo, una solución casi concreta para el desenlace de alguna situación, que finalmente fue feliz.

Hace muy pocos días, ví una entrevista a Rosario Flores que sufrió una profunda depresión por la muerte (esperada) de su madre pero sobre todo, quince días después, por la repentina y trágica muerte de su hermano. A los pocos meses consiguió tocar la guitarra y componer canciones; lo que jamás había hecho antes. Y esto pasó "gracias a su ayuda". Os dejo ahora con la primera canción que compuso y que fue un gran exito.

http://www.youtube.com/watch?v=qx7zYxloXm8

Es como una comunicación entre almas. Como si pese a que "se hayan ido", pudiéramos seguir "amándolos" en el sentido más pleno de la palabra. Si el amor se acrecienta según vamos conociendo a los seres amados, podríamos seguir amando (incluso comenzar a hacerlo), cuando no se encuentran entre nosotros. Si el cuerpo se transmuta en alma, yo diría que pasa a ser todo alma, y si nosotros antes de "partir" somos también un poco de alma, se produce el milagro del "amor entre las almas".

.........................................................................

(1) La princesa rubia que encontró su príncipe moreno.

ATRAPADOS POR EL TIEMPO

2008-09-03T17:59:00.023+02:00

"Atrapada por el tiempo".- Collage de ONDA.-Circa 1985".

" Todos llevamos en el alma, sin atrever a confesárnoslo, la muerte de los grandes ideales de nuestros padres. Los ideales nuevos, ¿donde están?" Gregorio Marañon. (1)

No cabe duda de que el tiempo en que nacemos y el tiempo en que vivimos condicionan nuestra personalidad. Pero en ocasiones uno se siente "atrapado por el tiempo" en el que vive. No se si este collage, que hice en el año 1985, transmite esta sensación. Confieso que primero hice el collage, con unos recortes previos, y luego puse el título. Quise dar la sensación de que esa mujer, ya madura, se encontraba sin escapatoria en un instante determinado, a las ocho y cinco de la tarde. Mi amiga Cristina seguro que a raíz de este collage se inventa un bonito relato como suele hacer en su blog "Hoy libro". (2)

Mientras ¿comía? hoy en uno de esos sitios de "comida rápida" ( en esto los americanos se nota que fueron los pioneros, ya que en España nos hemos limitado prácticamente a recoger sus franquicias), me he parado a pensar, en los pocos minutos que tardé en ¿comer? una hamburguesa con ¿ensalada?, que tenía la sensación de no sentirme del todo "un hombre de mi tiempo". Quiero decir que muchas veces me noto algo extraño en estos momentos en que actualmente vivimos. Me gustaría que no fuera así, pero no lo puedo evitar. Ocurre además, o al menos eso quiero pensar, que las personas de cierta edad, digamos 40 años, hemos vivido fundamentalmente nuestra infancia y juventud en tiempos muy distintos a los actuales. Porque hoy se dice que los tiempos cambian muy deprisa y la tecnología también. Todavía conservo en el despacho de mi padre esas máquinas de escribir que podrían durar décadas; hoy un ordenador apenas dura si dura ¿dos años?. Tengo la sensación, no se si equivocada, de que cada vez son mayores las distancias entre las generaciones o personas de distinta edad, precisamente por la celeridad con la que vivimos.

Este handicap es aún mayor si cabe para los que recordamos como felices los tiempos pasados, como cuando por ejemplo, vivían nuestros padres, no teníamos otra responsabilidad que sacar buenas notas y eramos dueños de nuestro tiempo.

Puede surgir el dilema, para algunos, de dejarse llevar por el tiempo en que vivimos, y hacer todo lo que desde fuera nos imponen, o por el contrario permanecer en "nuestro pasado". Hoy esta reflexión hacía, al no sentirme cómodo en la ciudad en la que paso la mayor parte de mi vida, que no es en la que vivo, y en el tiempo o época actual.

Quizá lo más acertado sea vivir nuestro tiempo, siendo crítico con las cosas con las que no estemos de acuerdo, levantando nuestra voz de vez en cuando. Aprovechar las oportunidades de los avances tecnológicos que nos sean útiles. Hacer un esfuerzo por comprender a la gente "más joven" y explicarles nuestros razonamientos con la ventaja de la experiencia.Adaptarnos a los nuevos tiempos en aquéllo en que nos sea beneficioso pero no en lo que nos perjudique. Y no sentirnos nostálgicos por recordar el tiempo pasado.

Me pareció acorde con este pensamiento actual, mi modesto collage, que hice al menos hace 23 años. Entonces tenía la sensación de que el tiempo no corría tanto y no "atrapaba" como le pasó a esa elegante mujer a las ocho y cinco, quizás, de la tarde.

Y vosotros, ¿os habéis sentido atrapados por el tiempo?.

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(1) El Pánico del Instinto. En Tiempo Viejo y Tiempo Nuevo. 1940. Colección Austral. http://www.fund-gregorio-maranon.com/

(2) Aquí está el relato de Cristina que nos mandó en forma de comentario, que elevo a categoría de entrada:

"Quiero escapar pero no puedo, el tiempo, pulpo feroz, me aprisiona con sus manos contra la pared. Ni siquiera puedo mecerme al ritmo monótono del tic tac del reloj que tanto me aliviaba, porque sus manecillas están tan presas como yo, paradas en este momento absurdo ¿por qué son siempre las ocho y cinco? Mi rostro indaga la luz que se filtra por la ventana ¿es luz del amanecer o del ocaso? Luz paralítica también, que no se apaga ni se enciende, que deja ver su calavera entre los visillos.También se quedaron como estatuas de sal el gorila, carcelero que no atiende a razones, a punto del zarpazo, y la pistola que apunta mi sien, con el gatillo apretado. De reojo puedo ver al bufón que se ríe con una carcajada eterna de mi parálisis, con su capucha como flecha de cupido a punto de tocarme. Pero ¿hasta cuándo? ¿cuándo volverá de nuevo el tic tac? ¿cuándo volverá de nuevo el riesgo a mi vida?Añoro el paso del tiempo. Añoro el vértigo de vivir al borde del abismo. Estoy deseando que sean las ocho y cuarto."

DITIRAMBOS DEL VINO DE JEREZ

2008-09-01T18:48:00.014+02:00

Bodega "La arboredilla" o La Catedral. Sanlúcar de Barrameda.

Cuando uno visita ciudades como Jerez, El Puerto de Santa María o Sanlúcar de Barrameda nota enseguida la presencia de las bodegas como la manifestación quizá más bella de lo que se ha llamado "arquitectura industrial". Junto con las Iglesias también muy numerosas en estos lugares del Sur, conforman el núcleo urbano de estas pequeñas ciudades.

Por eso sentimos algo más que pena cuando tenemos noticia de la desaparición de estos tesoros artísticos. Aquí tenéis un ejemplo: http://www.elpais.com/yoperiodista/articulo/Periodista/Espana_Cadiz/arquitectura_industrial/especulacion_urbanistica/manzanilla/Sanlucar/vino/bodegas/Derriban/Sanlucar/bodegas/antiguas/Jerez/elpepuyop/20070505elpyop_10/Ies

Desde los años cincuenta en que Adriano del Valle cantara su poema "Ditiritambos del Vino de Jerez" no ha pasado mucho tiempo, que sin embargo ha sido suficiente para que sonara la alarma para salvar los vinos de jerez y en consecuencia las cunas donde se cría.

Como a cualquier obra de arte, al vino de Jerez se le ama, conociéndolo, comunicándonos con él. Dándole tiempo y adentrándonos en su historia. Hace unos días he tenido ocasión de asistir a una cata de esta clase de vinos, desde la única y exclusiva manzanilla, hasta el pedro ximenez, pasando por el amontillado, el oloroso, el cream y el palo cortado, auténtica rareza ya dado las dificultades en su elaboración.

Para el que quiera conocer algo más de estos vinos dejo como enlace esta interesántisima página:

http://www.sherry.org/es/portada.cfm?CFID=71130&CFTOKEN=33555622

También William Shakespeare, disfrutó y puso en boca de sus personajes las excelencias del vino de Jerez, particularmente Falstaff en Enrique IV:

http://es.wikisource.org/wiki/Enrique_IV:_Segunda_parte,_Acto_IV,_Escena_III

Y más recientemente el jerezano y José Manuel Caballero Bonald en su Breviario del Vino, nos ha recordado la cercanía del vino y la literatura en todos los tiempos.

Yo modestamente en esta entrada os hago partícipes de mi preocupación por la desaparición de estas bodegas muchas de ellas centenarias auténticas joyas arquitectónicas. Para que esto no ocurra os invito a que disfrutéis de estos vinos, eso sí con tiempo y con las mínimas precauciones sobre su frescura y temperatura. La manzanilla muy fría y los olorosos y amontillados no tan fríos pero sí frescos, aunque allí digan que hay que tomarlo "temperatura de ambiente". Pero lo más similar a la temperatura de la propia bodega, que es el sitio ideal, sería enfriarlo y mantenerlo al servirlo.

Rindo un sentido homenaje a todos los que hacen posible el milagro de la conversión de la uva en vino; y de un modo especial a mi querido abuelo paterno Andrés Izquierdo Alcolea, que cuidaba sus frondosas cepas como a sus nietos, reservando sólo a estos, aquellas monedas de plata de 100 pesetas.

Finalizo esta entrada reeditada con el enlace de una de las más prósperas bodegas del marco de Jerez, situada en mi querida Sanlúcar de Barrameda.

http://www.barbadillo.com/

Brindo con este vino por todos vosotros, para que os animéis a beber de vez en cuando, cualquiera de estos vinos, y para que el ditirambo o alabanza del vino de jerez no se convierta jamás en requiem. Que así sea.

(fragmentos)

" HOMBRES de Jerez tan finos,

de tan sobrios ademanes

como sabios en refranes

para la caza y los vinos;

si finos por campesinos,

son sabios por bodegueros,

con algo de salineros,

que en las horas vespertinas

huele el aire a las salinas

de los cercanos esteros. "

...........

"Dulce miel para quien suda

por redores y almijares,

que quien pisa en los lagares

necesita fresca ayuda.

Mosto en la pierna desnuda

que hasta la rodilla cubre;

racimo henchido, cual ubre

que fuese ordeñando agosto;

fermenta septiembre el mosto

que se trasiega en octubre."

.............

"! Qué olorosa sinfonía

del vino saboreado,

bebido, olido, catado,

más añejo cada día!

!Qué amontillada ambrosía

del tiempo, del tiempo viejo,

da la copa en su reflejo,

mostrando, áureo, ambarino,

su abolengo añejo el vino

como en irisado espejo!"

................

"Concentrado en su reposo,

fino, opalecente, irisa

en el cristal de la brisa,

claro trasluz oloroso.

Vino arterial, generoso,

duende con el alma en pena,

copa que al brindar resuena

sin que otro vino se sepa

de tan heráldica cepa

en tan cristalina almena."

.................

"Continentes, meridianos,

paralelos, latitudes,

conocen bien las virtudes

de los caldos jerezanos.

!Tan cerca de nuestras manos,

queda tan cerca la copa,

que nuestro brindis se topa

con la orgullosa embriaguez

de saber que es de Jerez

el mejor vino de Europa!"

******

LAS CARRERAS DE SANLUCAR

2008-08-11T13:46:00.005+02:00

Mañana comienzan. Es el acontecimiento más importante del año en esta que en su día fue una importante ciudad y puerto antesala del de Sevilla, en los siglos XVI y XVII, y punto de partida de uno de los viajes de Cristobal Colón para las Américas.

No os hablo de carreras de coches ni de motos, ni siquiera de atletas en plenas olimpiadas.

Son las Carreras de Caballos de Sanlúcar de Barrameda, que se disputan en el único hipodromo marítimo del mundo, en la playa y al mismo borde del mar, cuando el desarrollo de las mareas es el idóneo.

http://www.carrerassanlucar.es/

Os invito a que las disfruteís cuando os acerquéis a esta ciudad.

Su origen se ha tratado de encontrar en las carreras espontáneas que disputaban los caballos en tiempos remotos cuando esperaban la llegada de los barcos de pesca antes de cargar el pescado para llevarlo a distintas localidades del interior.

Pero el dato es que las primeras carreras se disputaro, de manera oficial, en el año 1845 poco antes de que los duques de Montpensier (a quienes yo debo haber nacido en España y no en Francia) instalaran su residencia de verano en esta localidad, tras establecer su domicilio en el Palacio de San Telmo de Sevilla, que fue decorado por el abuelo de Adriano del Valle, Julio Rossi, que vino desde París y en Sevilla se quedó.

Desde esa fecha y con las interrupciones por los desastres de nuestra Historia, se vienen celebrando estas carreras en dos ciclos. El primero tres días sólo de carreras y el segundo ciclo a finales de agosto con el atractivo además de Los Palcos.

Los Palcos, son para que os hagaís una idea unas pequeñas carpas o toldos a modo de caseta de feria pero sólo como mostrador donde se sirve únicamente (salvo rara excepción) manzanilla, vino único de este lugar. Algunas bodegas y particulares invitan a todo el que se acerca a una copa (o dos o treinta y siete) y a una tapa o aperitivo. Estos palcos forman un cuadrado abierto en plena arena de la playa creando un ambiente propicio para ir de un palco a otro.

Como digo un acontecimiento digno de ser disfrutado de todo el que se acerca a esté rincón de la costa andaluza.

SUR

2008-08-01T12:47:00.012+02:00

Me voy al Sur. A Sanlúcar de Barrameda. Para mí el Sur es algo más que un punto cardinal. Es una manera de sentir, una manera de vivir, una manera de emocionarse y sobre todo una manera de relacionarse. Se ha hablado en ocasiones de Andalucía la Baja, para referirse a ese triángulo mágico de las provincias andaluces de Sevilla, Cádiz y Huelva o Sevilla, Huelva y Cádiz y su proximidad al Atlántico. Porque Sevilla tiene el Guadalquivir, con sus marismas a muy pocos kilómetros.

Dejemos la palabra a mi querido abuelo Adriano del Valle:

“ Riberas de juncos, cañaverales, chumberas y espigones. Esteros, caños, lucios, islas mínimas por entre las que el Guadalquivir comienza a desaguar los atanores de sus huertas, desalando, con las mareas bajas, las acequias de los naranjales de tierra adentro.

Pero ya vuelve otra vez el rio a desandar sus pasos sobre las huellas que se dejó olvidadas entre el légamo de las orillas. Ya vuelve otra vez a uncir el contrapelo de su corriente al yugo de los puentes romanos, trayendo al paladar de los peces de agua dulce un vivo regusto del mar salobre.

Y en la frontera del cangrejo y la naranja, en la divisoria de la medusa y la adelfa, el pez fluvial se cruza con aquél otro, extranjero en sus aguas, que perdió el rumbo a la altura de los bajos de Salmedina con seguro riesgo de encallar en las redes de los camaroneros de San Juan de Aznalfarache.

……..

Y es aquí en la vastedad de las marismas del Gualdalquivir, donde Villalón asimiló para su arte los elementos poéticos de la fauna y una flora euroafricanas "(1)

Todo esto y mucho más podemos ver, sentir y oler en este Sur maravilloso occidental español. Donde las estrellas sean quizá más relucientes y en ocasiones parece que nos dicen algo. Yo he llorado bajo unas palmeras con una copa de manzanilla en la mano brindando con un amigo, e imaginando que nuestros padres podrían habitar alguna de esas estrellas.

Andalucía es el día, el sol, la arena y la sal. Pero también la luna….

Oigamos ahora a Ramón Gómez de la Serna

“ Un día por fin apareció a mi vista Adriano del Valle, grandullón, estentóreo de risa. Tal y como me lo había imaginado.Queria enseñarme la luna de Sevilla, la luna de Huelva, la luna de Cádiz.

Y en cada luna – me dijo – notará que la “manzanilla” sabe de distinta manera”. (2)

Sanlúcar es la tierra de la manzanilla. Sólo en sus ya centenarias bodegas se puede criar este delicioso vino, que ha de beberse siempre que se pueda en cristal y con una buena compañía y si nos podemos dar el lujo con un inocente langostino del lugar.

Volveré a ese Sur Maternal para mí y desde la orilla del Guadalquivir antes de hacerse playa, mirando a la orilla onubense, me acordaré de nuevo de Ella la princesa rubia que encontró a su príncipe moreno, y volveré a sentir en mi rostro una brisa mitad marina, mitad fluvial que me acerque un poco más a su Eternidad.

(1) Adriano del Valle. Postrimerías de Fernando Villalón.Heroe del Arpa y la Garrocha. en Adriano del Valle. 1895- 1o957.Antología.
(2) Ramón Gómez de la Serna. Nuevos Retratos Contemporaneos.1945.

La princesa rubia que encontró su príncipe moreno

2008-07-28T12:09:00.020+02:00

Foto.Estudio Kaulak.

Cuando murió mi Madre, el fatídico 29 de mayo de 1.994, mi Padre quiso reunirnos a todos los hermanos en su biblioteca, y tras su mesa de despacho nos pidió que tratáramos de estar serenos en aquéllos trágicos momentos. Fue una lección más, que duró apenas unos minutos. Porque como dicen los sabios la Vida es la más difícil de las asignaturas con las que el hombre se puede enfrentar y muy pocos son los que saben enseñarla. No ví llorar a mi Padre, sólo en ocasiones los ojos se le enrojecían. Su gran amigo don Eustaquio Galán (1), tiempo después nos confesó que cuando hablaba con El tras la muerte de su esposa le decía: - Lola me llama. Y el gran Galán amigablemente le corregía: - Ignacio, Lola no le llama, le espera. Ese diálogo creo que resume toda una filosofía de la Vida y de la Muerte. Mi Padre no podía soportar la pérdida de su esposa, y si bien frente a sus hijos mantenía una gran serenidad para darnos ejemplo, con sus amigos, con sus buenos amigos, mantenía diálogos como el que acabo de reproducir. El pensaba que su misión aquí, con minúsculas, había terminado y que su mujer quería encontrarse con él. Pero el filósofo desde su perspectiva le transmitía la idea de que no había que tener prisa por ese "reencuentro" porque en cualquier caso se produciría cuando El falleciese. Pero quizá a mi Padre no le faltara algo de razón, porque falleció apenas nueve meses después el 12 de marzo del año siguiente. En su cartera, que yo conservo, llevaba esta fotografía que os muestro, con mucha devoción, descorriendo un velo de secreto familiar. No me cabe duda de que en la soledad lloraría al contemplarla. Y esa niña rubia de la que os hablaba ayer se convirtió en una princesa esbelta. Y utilizo el término en el sentido más intemporal que pueda tener y alejado de su significado real y temporal.

(1) Eustaquio Galán y Gutierrez (1910-1999). "Verdadero coloso de la Filosofía del Derecho y de la cultura".

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Mis padres se casaron en Madrid el 17 de diciembre de 1.954. Siete meses después Adriano del Valle les regala el ejemplar número 3 de su reciente libro Misa de Alba en Fátima y Gozos de San Isidro (1), con esta bella y sentida dedicatoria:

"A mi queridísima hija Lolita, princesa rubia que encontró en Ignacio su príncipe moreno.
Con el cariño para ambos, de su papá. Adriano.
P.s.
Esta dedicatoria es válida también, con todo cariño, para mi hijo Ignacio.
17 de julio de 1.955"

(1) Editorial Aleto.Colección Papel de Aleluyas.Madrid 1955. "500 ejemplares nuerados a mano impresos sobre papel hijo, de los cuales 50 ejemplares son destinados al autor".

Al filo del alba

se incuba y perfila

el huevo de oro

solar.Las gallinas,

al verlo, alborotan

en las corralizas.

El sol quiebra albores

por las altas cimas

y el campo rebosa

su ternura idílica.

Las que fueron sombras

vuelan fugitivas.

Las palomas miden

cielos y campiñas

del lugar de Fátima

y sus cercanías.

¡La sierra del Aire!

¡La cueva de Iria!

-.-

Adriano del Valle

Misa del Alba en Fátima (fragmento)

HISTORIA DE UNA FOTOGRAFIA.La niña de los rizos de oro y el arlequín.

2008-07-17T19:51:00.028+02:00

Foto GRANZMAN.- SEVILLA

Quien se acerque a Adriano del Valle puede conocer que mantuvo con Federico García Lorca una antigua amistad. Los dos poetas se encontraron en Sevilla en el mes de diciembre de 1927, cuando el granadino viajó con otros poetas desde Madrid, para participar en el Homenaje a Góngora en el Ateneo hispalense. Hecho que habría de tenerse en cuenta para la denominación de toda una generación de artistas. Adriano le enseña una fotografía de la segunda de sus hijas y Federico dibuja en el reverso un originalísmo dibujo de un arlequín, donde he creído entrever, en la parte inferior un perfil de su amigo. Javier Herrera apunta:- se ha restablecido el calor-. Se refería a cierto distanciamiento entre los dos poetas cuya relación epistolar había comenzado en "la primavera de la sangre de 1918".
Conocíamos solamente el dibujo de Federico. Pero ni en el artículo de Javier Herrera (1), ni en el Catálogo de la Exposición del Centenario del nacimiento de Adriano del Valle (2) aparece reproducida la fotografía, que creo puede tener interés.
Se da la circunstancia, además de que poco tiempo después, la niña de ojos azules y rizos de oro, reclamada por unos tíos, se separó de sus padres que permanecieron en Huelva con el resto de sus hijos. Pero esto forma parte de otra pequeña historia que quizá algún día pueda contaros con más detalle.

Os confieso que me emociono cuando acudo a la Biblioteca Nacional y puedo tocar con mis manos un original de esa fotografía de mi querida madre, que se encuentra incorporada a un ejemplar único del "Llanto por Ignacio Sánchez Mejías" de Federico García Lorca, ilustrado por José Caballero. Y digo único no sólo porque esté emotivamente dedicado a Adriano del Valle por los dos artístas y amigos de antiguo de Adriano. En varias de sus páginas sobre las hojas impresas, José Caballero hizo hermosísimas acuarelas como pequeñas obras de arte dentro del libro, y se incorporan además cartas de los dos, junto con otros documentos interesantísimos y que formar un pequeño universo, digno de ser publicado quizá como ejemplar facsimilar.
Para el que quiera conocer más detalles de ese ejemplar introduzco el enlace: http://catalogo.bne.es/uhtbin/cgisirsi/0/x/0/05?format=MANUSCRITO&searchdata1=%28adriano+del+valle%7BGENERAL%7D%29
Imagino la emoción de mi abuelo Adriano al recoger esa fotografía de la mano de su amigo Federico. Mi madre nunca la reclamó y permaneció incluso después de su muerte en casa de mis abuelos hasta la cesión junto con otros manuscritos a la Biblioteca Nacional, donde tratamos inútilmente de rememorar aquél momento, que yo reinvento y se lo relato a mis hijos como si fuera un cuento, pero pasó en Sevilla en el año de 1927.

(1) "Apuntes para la Historia de una amistad"3.Rey Lagarto.Literatura. Año III. 1.991Separata del Número 11-12.
(2) "Adriano del Valle. Antología(1895-1957). Comunidad de Madrid y Fundación El Monte. 1995

LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE BLOGGER

2008-07-11T05:38:00.011+02:00

----------------------------- En Siena 1987.Foto Jumi Moosleiner-----

Confieso que no he puesto este nombre pensando en la obra de Oscar Wilde, La importancia de llamarse Ernesto (1895) http://www.cmgww.com/historic/wilde/. Ni siquiera la he leído aunque su trama parece sugerente. Es el dilema del desdoblamiento de la personalidad, mejor dicho la doble identidad. ¿Cuántas personas tenemos dentro de cada uno de nosotros?Pues tantas diría yo como personas tratan con nosotros. No cabe duda de que somos en gran medida, lo que representamos para los demás.Pero la doble identidad no es la intención de este blog, aunque aparezca ante vosotros bajo el seudónimo de ONDA, que es la abreviatura de OCTAVO NIETO DE ADRIANO.
Y ha sido precisamente indagando sobre la figura de mi abuelo, cuando me encontré numerosos espacios en donde se hablaba directa o indirectamente de este gran personaje sin duda para la mayoría de vosotros desconocido, pese a representar mucho en la literatura española de la primera mitad del sigo XX. Premio Nacional de Literatura (entonces llamado Jose Antonio Primo de Rivera) en 1941 Primero en las vanguardias con su liderazgo en la revista Grecia pasando por la Generación del 27 continuando su creación inevitablemente en el régimen franquista, pero sin que su obra poética señale un sentimiento político, participando en las revistas del movimiento pero sin hacer pública su ideología.Dirige la Revista de cine Primer Plano, Santo y Seña y participa en numerosas iniciativas promotoras del Arte en general hasta su fallecimiento en Madrid el primero de octubre de 1.957. Este blog nace pues en primer término como evocación a la figura del sevillano ADRIANO DEL VALLE ROSSI, nacido por cierto en Sevilla en mismo año 1895, en que aparece la obra de Wilde. Fallecido en Madrid el primero de octubre de 1957, nos encontramos en cincuentenario de su fallecimiento.

Tiempo y espacio tendremos para hablar de El, pero sobre todo de conocer su poesía, donde encontraréis sobre todo gozo de vivir. Estáis todos invitados.
Pero volvamos a la frase inicial ahora como pregunta ¿es importante tener un blog?. La respuesta de nuevo tendrá múltiples respuestas para cada uno de nosotros. Para unos será un divertimento, para otros será un confesionario, para otros una catapulta para sus negocios, para otros, y aquí me incluyo, un medio de comunicarse con los demás, incluso sin contacto personal como en la mayoría de las ocasiones, en las que no sabremos ni siquiera quien nos visita, quien nos lee incluso cual es la identidad de quien introduce sus comentarios.
¿Que importancia tendrá para el resto de autores tener un blog?
Hablaremos de esto y de mucho más si Dios quiere, de lo que se me ocurra de lo que se os ocurrra en este espacio que hoy, día de San Benito en España, comienza su andadura.
Alea iacta est.