INEFABLE

Este librito vió la luz un día como hoy del año 1943. En él se recopilan los artículos que su autor publicó en el año anterior, " en el periódico que lleva el nombre de la Ciudad de la Gracia", en la sección quizá más lograda, a juicio del autor del prólogo.

A todos los que sintáis devoción por esta ciudad recomiendo su lectura, si lo pudiéras encontrar. No sé si se habrá vuelto a editar.

Encontraréis visiones, sentimientos, opiniones con un denominador común: amor por la ciudad natal. Periodista, orador y poeta Julio Estefanía del que muchos de vosotros no habréis oído hablar nos traslada a una Sevilla que fué, y que quiere seguir siendo a pesar del tiempo. Porque en este libro como en muchos otros Sevilla parece algo vivo que se comunica con nosotros.

De todos estos "artículos" como se dice en el prólogo he elegido uno EL ENCANTO DE LA CIUDAD que os transcribo en su parte final. Para mí no son artículos son algo más. Son pedazos del alma de su autor, que dejó escritas y que yo hoy recupero en parte para todos vosotros.

En pleno mes de Abril, cuando Sevilla es más apasionante...y aunque estemos lejos.

" Inefable. Creemos que esa es la palabra. Porque sólo llegaremos a decir, sobre Sevilla, una parte, muy limitada de su verdad.

A este respecto, recordamos una reciente y amenísima conversación con que fuímos honrados recientemente. Hablaba en la intimidad uno de los sevillanos que más gloria el han dado a Sevilla. Joaquín Alvarez Quintero. El ilustre comediógrafo nos decía, poco más o menos:

- Es maravilloso este encanto de Sevilla. Todas las tardes- ahora que empiezan a ser magníficas- gusto de soñar por esas calles de Dios. Salgo de casa sin rumbo previo. Me abandono a la divagación. Hoy un barrio cualquiera: mañana otro. Cada calle, cada esquina, cada rincón, tiene siempre algo nuevo para el espíritu y para los ojos. Sevilla es como una hermosa biblioteca, que siempre nos depara algo nuevo que gustar.

Siempre algo nuevo. Quizá este encanto de Sevilla, entre tantos como tiene, es el mejor. Su novedad constante. Es una ciudad milenaria, trabajada por todas las civilizaciones, enamorada de la luz, de la línea y el ritmo. Y, como ciudad sabia y prudente, esencialmente femenina, nos guarda sus múltiples secretos, y los va entregando a quien la ama, parsimoniosamente, uno a uno, con hechizos de huída y de entrega, para que sea más sugestiva en el alma su posesión. Pero no lo olvidemos: Sevilla no se entrega del todo. Ofrece ideales concesiones al que ahonda en su arquitectura de aire y color. Pero siempre queda intacta, virginal, siempre nueva y distinta. Es quizá su secreto. Su secreto dominio. Así la ciudad consigue embrujarnos, seducirnos, esclavizarnos para siempre, como esclaviza un bello amor que comparte lo esquivo con lo atrayente. Sevilla es como el mar. Y como la mujer. Un infinito misterio y un infinito de seducción".

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Julio Estefanía. Atalaya de Sevilla. Prólogo de J.Rodríguez Mateo. 1943. Editorial Alvarez. Sevilla.

LA NOCHE TRISTE DE UN NAZARENO SEVILLANO

Sevilla desde la Giralda. Foto Luis Arenas.(1)

Imagino lo duro que tuvo ser para mi abuelo Adriano venirse a vivir a Madrid definitiviamente para decir adiós a Sevilla en el año 1940. En 1923 había iniciado su vida conyugal en Huelva donde nacieron sus siete hijos. Pero entonces seguía teniendo a su ciudad natal muy cerca y regresó con su mujer y sus hijos en 1935. La tristeza de separse del resto de su familia, de sus amigos y su ambiente sevillano no creo que quedara compensada con su nuevo destino. Imagino que sus obligaciones no le dejaron decidir.

Sin embargo no dejó de evocar su ciudad. No sólo en poemas sino también en artículos, ensayos y relatos que fueron apareciendo como testimonio de su amor por la Ciudad de la Gracia, por sus gentes y por sus costumbres que muy poco se deberían parecer a las que encontró en Madrid.

Y entre estos textos particularmente emocionantes nos parecen los dedicados a la Semana Santa Sevillana con la que se sentía especialmente unido como descendiente de Julio Rossi famoso dorador sevillano y como cofrade de Nuestra Señora del Valle.

Os invito a compartir conmigo su alma sevillana, con este fragmento de su relato La Noche Triste de un Nazareno Sevillano publicado el primero de abril de 1944.- (2)-

"Porque, cada año, cuando la Esperanza de la Macarena se asomaba extramuros de Sevilla, el fresco vaho del riego de las huertas, oloroso a la tierra mojada de los bancales y los atanores, la asediaba, la envolvía con la fragancia de su promesa candeal, mientras que el aire finísimo de la mañana depositaba los aromas del campo en las mismas andas de la Virgen, que iba nimbada por otro olor litúrgico y macerado de los turíbulos. El campo, labrado amorosamente, estaba allí, cercano, prometiéndonos el pan nuestro de cada día; y aquí, en su trono célico entre los paramentos de un barroquismo exhaustivo, la Madre del Señor no ignoraba que muchas de las manos encallecidas por el uso de la azada o de la mancera del arado empuñaban ahora algunas de las insignias de la Hermandad y aquellos centenares de cirios que chisporroteaban su luz, votivamente, entre el rumor sordo de la muchedumbre.

Y Enrique recordaba aquél mundo de imágenes entrevistas bajo el terciopelo de du antifaz. Y el desfile a pñaso lento de la Centuria Romana. Desfile de prosopopéyicas armaduras venidas a menos, con sus metales abollados y brillantes, casi emparentados con la hojalata y las cacerolas de aluminio. El aire de la ciudad le traía todos los correveidiles insidiosos. Y a Enrique se le subía el Guadalquivir a la cabeza. Entonces casi sonámbulo, subió a la azotea de su casa, llevando bajo el brazo su túnica y su capirote de nazareno. Allí tenía preparados los mil pormenores necesarios para su atuendo. Medias, zapatos, cíngulo, antifaz... Para su hábito de penitente, con el que ya no podía cumplir su estación anual porque una especie de "ley de Azaña" quería jubilar sus sentimientos católicos creando unas clases pasivas para los nazarenos sevillanos. Y eso no. Para evitarlo, todavía mandaba él en la azotea de su casa. Y en ella allá arriba, sobre los tejados, entre el zureo de los palomos en celo, la ciudad elevaba hasta él la gran pleamar de sus rumores cotidianos, rumores que su imaginación concretaba en aquel eco difuso y ampliamente melodioso de otro Viernes Santo menos sacrílego que aquél. A la mañana siguiente, Enrique,soñoliento aún, según era su costumbre de cada año cuando se despojaba de su túnica, saludaba a sus amigos, pero ahora gritándoles desde su barbería:

- !Azaña no manda, gracias a Dios, en la azotea de mi casa!

! Allí me pasé la noche vestido de nazareno!".

Me ha sido imposible localizar una fotografía de la azotea de aquél barbero sevillano llamado Enrique. Pero he localizado esta otra fotografía de la azotea de su Giralda. (3)

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(1)Fotografía tomada del libro Semana Santa en Sevilla que perteneció a Adriano del Valle. Con introducción y acotaciones literarias de Luis Ortiz Muñoz. Antología Fotográfica de Luis Arenas y prólogo de Joaquín Romero Murube. Madrid 1947.

(2) Publicado en la revista Fotos, número 370. 1-IV-1944. Dedicado a Manuel Esteve Garrido, parroquiano de Enrique. Recogido en Adriano del Valle Antología Necesaria con estudio preliminar de Mercedes García Ramírez. Ediciones Alfar. Sevilla 1992.

(3) "Sobre la panorámica de la ciudad se estampa la azuzena de bronce. Es una de las cuatro flores simbólicas que desde 1751 se yerguen sobre los ángulos de la Giralda". Acotación literaria a la lámina número 1 del libro citado en la nota 1.

FELICIDADES PAPA

Con esta frase, a primera hora del día, solía yo amanecer el día de San José, hasta que ya no pudo ser. Le gustaba reservar la mesa más amplia, la única redonda de su restaurante favorito a las afueras de Madrid, para respirar un poco de aire puro. Y una semana antes de morir ya lo había hecho puntualmente, pese a que no podría asistir mi madre. Dios, sin embargo, no quisó hacerle pasar ese mal trago y le llamó -como él mismo decía- el doce de marzo. Ese mismo día había comido yo con él en Goffredo, y antes de marcharnos quedó reservada la mesa para el Día del Padre.

Nunca más celebré esta fecha, hasta que nacieron los trillizos, y entonces eran otros los que me felicitaban a mí, antes de que empezaran a hablar mis hijos y ya poco después me entregaban los regalos que hacían en clase con toda la ilusión del mundo. Creo que el Día del Padre es más celebrado por los hijos porque son ellos quien hacen o compran el regalo. El Padre pese a querer como nada en el mundo a sus hijos, no quiere ser protagonista ese día y si lo celebra es por ver a sus hijos juntos, unidos, como creo que le pasaría también a mi Padre.

He querido recordarle con estas líneas ilustrada con una pequeña figura que le traje de Estados Unidos, quizá en mi primer viaje, y que tenía en su cuarto, hasta que me la traje a su despacho y la coloqué en la principal estantantería delante de los tres volúmenes de las "Instituciones del Proceso Civil" de su admirado Francesco Carnelutti. Del prefacio a la cuarta edición entresaco estas palabras:

"Al fin y al cabo, lo mejor que podemos hacer, en la escuela, es enseñar, con el ejemplo mejor aún que con el precepto, el amor por la verdad; pero el ejemplo consiste en creer en aquello que se dice".

No recuerdo que mi padre hiciera conmigo los deberes, pero sólo con su ejemplo, de laboriosidad y amor por su profesión, aprendí a esforzarme en aprobar las asignaturas. Ahora en la soledad de su despacho intento, sin pretender alcanzarle, seguir su camino.

HACE CINCO AÑOS....

"Salí de mi despacho tras pasar una desoladora mañana pegado a la radio escuchando las espantosas cifras de muertos y heridos en los atentados del 11 de marzo, Jueves Negro de la reciente historia de España.

Casi por instinto me dirigí a la gran bandera que ahora preside la Plaza de Colón. Ese lugar que en la tarde noche del viernes estaría abarrotado de gente, por la manifestación que se ya se había convocado, se encontraba al mediodía del mismo jueves, insospechadamente tranquilo.

A pocos metros, en la Estación de Atocha, el hierro y el humo. Y la sangre. Pero junto a la Gran Bandera los pájaros trinaban en los pinos y cipreses que casi milagrosamente y por descuido sobreviven entre el cemento que preside la plaza.

Poca gente se había acercado para meditar en aquél lugar. Me senté lo más cerca que pude del impresionante mástil. Me pareció entonces que la Gran Bandera sintió mi presencia porque en ese mismo instante comenzó a ondear mostrando así su impresionante dimensión.

Tuve la sensación de que algo o alguien me protegía, y me sentí mejor.

El terror nunca podrá destruir nuestra bandera porque es inatacable.

Y de la misma manera que nuestro símbolo permanece vivo mientras queramos que así sea, sus gentes y sus fronteras se sienten amenazadas por el terror.

Por eso pensaba que, ahora más que nunca, todos tenemos que ponernos bajo la protección de nuestra Gran Bandera".

Dejé escritas estas líneas a los pocos días de aquélla tragedia, con una ligera esperanza, tratando de mitigar la impotencia sentida.

Pero hoy me invade la desolación cuando todavía ese pretendido, y todavía hoy ilusorio, Estado de Derecho no ha conseguido averiguar realmente lo que pasó, con un proceso judicial, cerrado, que sólo ha conseguiro condenar a unos pocos de los autores materiales sin haber conseguido desenmascarar a los autores intelectuales.

Y qué deciros del panorama político español, que se va fragmentando y dividiendo sin lograr la unión necesaria para forjar un país fuerte bajo el manto de esa bonita bandera que sigue pareciéndome solitaria, hoy como ayer.

PS:

He buscado un poema de mi querido abuelo que pudiera dedicar a las víctimas e inesperadamente casi al abrir uno de los libros encontré este, que quiero compartir con vosotros. Para cada uno de ellos.

H E R O E

Derrumbado en tu mármol, ya preclaro

monumento de vítores y lágrimas,

donde la lira es cisne que remolca

tu pecho y pulso frío, sin latidos,

arribas a la diestra de Dios Padre,

claro doncel de España, amigo ilustre.

Dios te llamó.Tu alma, ya en sus manos,

desnuda de envoltura, y su pureza

refleja la sonrisa en las espadas

que iluminaban brillos en tu frente.

El tuétano te ardió con el disparo,

y la palma del héroe inmarcesible,

te floreció en la pólvora del aire,

Tu muerte es monumento de ti mismo.

Del su libro Arpa Fiel

JUNTAS

Evocaba Manuel Halcón el sentimiento paternal de Adriano para con los suyos, en su preciosa necrológica "ADRIANO Y EL SATELITE" publicada en la revista Semana el 8 de octubre de 1957, pocos días después de fallecer su querido amigo. (1)

Comenzaba su homenaje reproduciendo una anécdota con la que finaliza el libro entonces recién publicado de Pedro Raida (2) y que es recogida como punto y final de su semblanza.

" Le acaba de llamar por teléfono un viejo amigo con el cual no se veía-ni de él tuviese noticia- la friolera de veinte años. Se le da a conocer jubiloso y con honda emoción. "!Hola!", le prorrumpe escuetamente Adriano. El amigo busca trascender más en el ánimo de su admirado poeta. Le corresponde entonces Adriano preguntándole lo primero, apasionado, urgentemente: "¿Sabes tú ya que soy padre de siete hijos?".

Halcón ya con palabras propias continúa " Quería que se le conociese por ello, por su condición de padre de siete hijos...".

"No les deja fortuna ni miserias. Todo fue normal en la vida de Adriano. En los comienzos luchó, con mérito extraordinario, por ahuyentar la escasez. Princesas parecen sus hijas por su porte y ademanes. Para él fueron princesas regidas por su optimismo y por su ternura infinita. Son demasiado fuertes sus versos para inspirar ternura; pero reflejo de su ternura son esas manos blancas tejiéndole ahora los laureles del dolor".

Una de esas princesas, Blanca, que estuvo en vida muy unida con mi madre, falleció la tarde del lunes pasado.

Dudaba yo si anunciarles la triste noticia cuando desayunaba, al siguiente, con mis hijos. Finalmente les dije que la tía Blanquita, hermana de la abuela Lola, se había ido al cielo.

Nacho idealista con voz inquietante me preguntó:

- ¿Papá y viste como se iba?

La respuesta vino inmediatamente de Almudena, la práctica:

- Nacho, al cielo sólo se van las almas.

Y Cristina abriendo sus ojos azules concluyó:

- Y allí estará con Jesús

Ahora deseo una vez más que tuviera razón un buen amigo que tiene escrito que " la palabra de un niño es tal vez la más pura expresión de la verdad".

El miércoles de ceniza, en el entierro, recé para que sus dos almas volvieran a estar juntas disfrutando como aquélla tarde del 17 de diciembre del ya lejano año de 1954, pero con el velo de la eternidad. Que así sea.

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(1) Revista Semana. Número 920. Reproducida en Caracola.Revista Malagueña de Poesía, números 72-73-74 Octubre Noviembre Diciembre 1958. Y en Adriano del Valle Antología (1895-1957) Comunidad de Madrid.
(2) PEDRO RAIDA. SEMBLANZA DEL POETA ADRIANO DEL VALLE. Madrid. Gráficas Urguina. Abril de 1957.

DIAMANTE VISUAL

Pocas veces los recuerdos de la infancia y juventud se han llevado al cine de forma tan definitiva como lo hizo Giuseppe Tornatore en su famosa película.
Una mirada atrás a la vida que fue; a los primeros sueños, a los primeros juegos, a nuestro primer amor pero sobre todo, a la persona que nunca podremos olvidar, porque nos enseñó todo.
No puedo acertar a decir cuál es mi libro favorito. Pero pocas cosas en la vida tengo tan claras como cuál es mi película.
El destino quiso que fuera la última que vimos mi padre y yo, juntos, mientras compartíamos nuestra última cena.
Es como un último eslabón que me une con El.

En esta reseña, que nos recuerda que el carácter autobiográfico del filme, se ha calificado esta obra como diamante visual. Poniéndole la guinda creo que se trata de un diamante audiovisual, debido al toque magistral del genio de Ennio Morricone. Este enlace del Poder de la Palabra que acabo de descubrir os ayudará a conocerle mejor.

Curiosamente en el mismo momento en que mi Padre se marchó de esta vida, me encontraba yo con mi mujer, una prima y una amiga de Sicilia, llamada.... Giusepina.

Aquélla noche cambió definitivamente mi vida.

"CAMINO" DE JAVIER FESSER. LA REALIDAD Y EL ARTE

Javier Fesser, antes de la noche de ayer, era un brillante director de cine español. Pero después del triunfo suyo y de su equipo, se puede decir que ya forma parte de su historia. Su película ha obtenido nada menos que seis "goyas" en las categorías más relevantes, entre ellas mejor director.

He de confesaros que no he visto la película, pero su éxito y el aprecio que tengo a su creador me mueve a renovar mi blog con su nombre. Os pido perdón por esta pequeña osadía; pero quizá pase más tiempo del que desearía antes de verla.

Parece que fue ayer cuando acudíamos juntos a clase durante dos cursos de BUP; siempre nos unirá algo más que habernos educado en el mismo Colegio del Pilar del que ya os he hablado en alguna otra ocasión cuando recordaba mis nueve años.

No os puedo dar mi opinión sobre su película, sino simplemente mi reflexión sobre la polémica que ha suscitado. La película, además de otras muchas cosas de las que se pueda hablar como obra de arte en sí misma, es una visión de su creador sobre la institución del Opus Dei, que se ha manifestado en contra de la imagen que pretende transmitir. También los hermanos de la niña de cuya vida es referente la película se han mostrado dolidos por algunas de las escenas al incluir su autor la dedicatoria final. No se cuál sería nuestra reacción en casos similares.

Como sabréis el argumento de la película tiene su eje fundamental en los últimos meses de vida de la niña Alexia González Barrios, cuyos padres pertenecían a aquella institución y cuyo sufrimiento dió lugar a su proceso de beatificación.

Fesser insiste en que su película no está basada únicamente en la vida de la niña. Al recibir el premio indicó que su idea nació al leer un libro de una teresiana, cuyo nombre no reveló pero podemos presumir que se refiere al de Maria Victoria Molins.Imagino que la sensación después de leer el libro será distinta a la que se tiene después de ver la película, más alla de los distintos medios de expresión que la provocan.

La valentía de Javier como guionista y director está fuera de toda duda; conociéndole como compañero y leyendo sus declaraciones, creo que su buena fe al hacerla, también. Pero el resultado es lo que puede ofrecer no una, sino muchas reflexiones.

Os digo esto, e insisto una vez más, sin haberla visto; pero sí después de haber leído opiniones a favor y en contra. Javier Fesser más allá de su talento, indiscutible, ha logrado revitalizar el debate sobre la manera de entender la Religión en general y sobre el Opus Dei en particular. Quizá le haya sido, como humano, imposible situarse en medio, como la Diosa de la Justicia, sujetando la balanza entre los agnósticos y los miembros y simpatizantes de lo que llaman La Obra. En cualquier caso la suya nos invita como digo a reflexionar sobre esto y sobre mucho más.

Por ejemplo sobre los límites que tiene el autor de una película o de un libro cuando su historia está basada en un hecho real, como la vida de aquella pobre niña que inició su viaje eterno cuando apenas comenzaba a descubrir el mundo y también el amor, que es según Fesser, otro de los grandes temas de los que trata su Camino. Cuando vemos la cara de la novel actriz Nerea Camacho no nos cabe duda de ello.

Pero quizá los familiares y amigos de aquella otra niña llamada Alexia, lejos de cualquier fanatismo, al que también apunta la película, puedan sentirse dolidos en lo más profundo de su corazón, al comprobar que se han podido introducir escenas que pareciendo reales, muy poco han tenido que ver con lo que realmente pasó. Y ni el arte como valor, ni las explicaciones del autor de la obra de lo que pretendió al hacerla, seguramente les sirva de consuelo.

El único camino posible hacia la libertad es la verdad, como os recuerdo que leía grabado en piedra, bajo las escaleras principales de ese noble edificio de la calle Castelló de este Madrid de nuevo frío y lluvioso. Y la verdad al menos en los grandes enigmas no podemos encontrarla aquí pero si tenerla como referencia en nuestras vidas. Parece que esa fue la intención del que pasara tantas veces como lo hicimos nosotros bajo ese lema.

Me pregunto si esa pobre niña que tanto padeció en esta vida, habrá por fin encontrado la auténtica Verdad y la Paz después de tanto sufrimiento; y de si sus padres por fin la habrán podido volver a abrazar. Creo que eso es lo que desearíamos todos incluso sin haber visto esta película.

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SEVILLA 1895 NATALICIO

Imagen de la fototeca de la Universidad de Sevilla

Nacer en una época determinada, en un país, en una ciudad, en una calle y hasta en una determinada casa, puede condicionar, en determinados casos, digamos toda una vida. ¿Somos en parte lo que somos por haber nacido en un entorno determinado? Imagino que cada uno de nosotros tendrá una respuesta, sin duda alguna interesante. En el caso de mi querido abuelo, me hago yo esta pregunta transcurridos ciento catorce años desde que viniera al mundo.

Fue en la madrugada del 19 de enero de 1895. En España era la época de Restauración bajo la Regencia de Maria Cristina Habsburgo- Lorena (o Austria) madre de Alfonso XIII. Y en Sevilla... que había sido paradigma del romanticismo con Gustavo Adolfo Bécquer, lo que debería condicionar su futuro amor por la literatura. La calle Sierpes, quizá le imprimiera su sentido comercial.

Sevilla, cuna de pintores y poetas, debió de condicionar desde muy pequeño el interés de mi abuelo al arte y como no, también los genes. Nieto de famoso dorador del Palacio de San Telmo, Julio Rossi. En la casa donde nació antiguo número 36 (hoy 32) y hasta hace muy poco estaba instalada la casa de marcos y pinturas Roldán donde pasado el tiempo su gran amigo Daniel Vazquez Díaz vendió su primer cuadro. Luego serían íntimos amigos.

Todo ese entorno durante su primera infancia, debió condicionar mucho a mi abuelo. Hasta su aficción y dedicación al cine muchos años después como director de la Revista Primer Plano parece que tuvo una trágica premonición cuando a los cinco años se quemó los dedos con una película en la sala del cinematógrafo que había introducido su padre en Sevilla...

Su espíritu aventurero quizá le venga de su abuelo asturiano Manuel del Valle, capitán de un velero. También y por obligación de su trabajo desde muy joven hizo que viajara mucho. Primero como comercial de la fábrica de juguetes que instaló su padre en Sanlúcar La Mayor. En uno de aquellos viajes en tren descubrió un libro olvidado "Cantos de Vida y Esperanza" que hizo que brotara en él su dedicación poética. Después recorrió toda Andalucía como representante de maquinaria agrícola de la empresa Ajuria, S.A la más importante por aquélla epoca. Percepción de paisaje que se traduce en casi todos sus libros...

Sangre italiana, francesa, sevillana por parte de su madre Amalia Rossi que falleció en 1907 cuando Adriano tenía sólo doce años de edad. Y sangre asturiana por parte de su padre.
"Sangre asturiana y sangre andaluza, en trasfusión, y aposentadas en sus venas, traía el recién nacido" escribe Pedro Raida en su semblanza. (1).

Quizá por eso cuando fuí a Tazones (2) experimenté una extraña sensación de descubrir algo vital para mí. Unos de mis puntos de origen. Lo mismo que me pasó en Sevilla cuando entré en la casa donde nació mi abuelo. Esa sensación de conocer un lugar y tener la sensación de haber vivido con anterioridad esa experiencia es lo que me ocurre a mí al pisar los orígines de mi antepasado.Hoy tomo conciencia una vez más de donde vengo pero sin saber muy bien a donde voy, pero con esa constante referencia y mirada atrás con un sentimiento de esperanza.

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(1) Pedro Raida. Semblanzas de Hombres intensos de las letras y las artes de España. El poeta Adriano del Valle. Madrid 1957.
(2) En vuestro próximo viaje a Asturias no dejéis de visitar este delicioso pueblín y si podeís comer en uno de esos deliciosos bares del puerto como El Rompeolas. Nunca os arrepentiréis.

¿EXISTEN LOS REYES MAGOS?

Se riza demasiado el rizo. Por mucho empeño que pongan los organizadores de Cabalgatas de los Reyes Magos en todos y cada uno de los pueblos de España, nunca conseguiran mostrarnos el verdadero rostro de aquellos Magos que vinieron de la Persia, de Babilonia o de Persépolis.

Por más que se empeñen nuestros hijos seguirán creyendo en los Reyes Magos hasta que su ilusión desaparezca. Pero en ocasiones parece que se tiene interés en quitarles ese sueño antes de tiempo. No hay más que acercarse a uno de esos pretendidos tronos, para comprobarlo. La cara de entusiasmo de los niños cuando esperan la cola se va apagando a medida que llega el momento de besar a su rey. Y desaparece mientras sus delicadas manos entregan esa carta que han escrito con tanto esfuerzo como han podido. Notan que algo falla; pero su decepción se la guardan y al cabo de un rato cuando todo ha acabado preguntan:

-Papá ¿porque Melchor tiene esa Barba tan rara y es tan joven?

-Cristina hija no digas tonterías...

- Sí Papá le he visto como una goma que la sujetaba...

- Anda hija vamos a comer a casa...

La niña rubia de ojos azules agarrada de la mano de su padre vuelve la vista atrás después de la entrega de las cartas en propia mano a su majestad melchor y comprueba que en el trono ahora están tres operarios vestidos de paisano quitando tuercas...

- Oye Papá esos tres señores ¿ Son los Reyes Magos?

- No hija no...vamos date prisa.

Tan poca confianza tenía Cristina en su experiencia subida a ese trono supuestamente mágico, que no le extrañó en absoluto que los tres reyes se hubieran convertido en tres operarios del Ayuntamiento....Y quizá tuviera razón.

La falta de imaginación de quienes se encargan de gestionar este asunto no tiene límites. ¿Tan difícil es buscar tres personas de avanzada edad, uno con barba canosa, otra con barba morena y una persona con piel negra?. 0 ¿ No sería mejor que los niños vieran y tocaran sólo a los pajes cuyo número puede ser ilimitado y no tienen porqué llevar barba? Es mucho más facil contratar a una empresa de animación para que organice el evento. Aquello otro sería salirse de la regla. Los grandes almacenes y las agencias de publicidad hacen el resto.

Pese a todas estas meteduras de pata los niños de España siguen casi milagrosamente creyendo en los Reyes Magos, hasta que Dios quiera, o hasta que la metedura de pata sea tan grande que no se pueda sacar del charco. En este caso el niño debería ser indemnizado, por ese daño moral absolutamente irreparable.

Esta noche de momento, y toco madera, mis hijos soñarán que existen otros hombres distintos de los que han entregado la carta y que vienen desde muy lejos para dejarles juguetes. Y al despertarse comprobarán que el sueño se ha hecho realidad.

UN AÑO NUEVO EMPIEZA...RASGUEMOS ESTA PAGINA.

Mi brindis hoy para todos aquellos que al finalizar el año sentirán un nudo en la garganta porque viven una situación angustiosa, sea cual sea.
Ese momento que parece decisivo cuando suenan las campanadas y tomamos una a una las uvas, algunos con más concentración y disciplina que otros, es sin embargo, un minuto más de toda nuesta vida, pero que simboliza, que concentra todas nuestras esperanzas para el año que comienza.

Mi recuerdo emotivo y sincero para ese momento que algunos vivirán como doce golpes, rogando, pidiendo que su mala situación mejore o quizá desaparezca con el nuevo calendario que finaliza en 9.

Me gustaría que cuando comience el primer minuto del nuevo año sintieran un alivio en su corazón y tuvieran una sensación de que alguien estará con ellos para ayudarles a rasgar su mala página...

Adriano del Valle se despidió del año 1919 con este enigmático poema publicado en la revista Grecia: (1)

PAGINA ASTRONOMICA

A Rafael Lasso de la Vega, que sigue

pescando perlas líricas en la nebulosa de

Orión.

De mi (corazón
(almanaque

se han deshojado
las horas y los años.

Hubo divanes rojos
y hubo estrellas maduras
para mi paladar y mi molicie
de paquidermo rumiador de cantos

El Escorpión satánico
brindóme su cantárida.
Virgo la escanciadora,
me dió en su letanía,
siete gotas celestes de ambrosía.

Con los cuernos de Tauro
rompiendo los pentagramas
(¿dónde pondría
su música de números Pitágoras?)
y hubo una estrella inédita
que descubrió mi Kábala.

Todas las lunas blancas
hirieron a las vírgenes con puñales de plata.

Un año nuevo empieza...
Rasguemos esta página.

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(1) Año II, número 35, página 9. Reproducido en El Ultraísmo de Sevilla.- José María Barrera López. Tomo II. Ediciones Alfar. Sevilla.1987.

La Revista Grecia fue dirigida y cofundada junto con Adriando del Valle por Isaac del Vando Villar.

Curiosamente el 31 de diciembre de 1919 también cayó en miércoles....