miércoles, 31 de diciembre de 2008

UN AÑO NUEVO EMPIEZA...RASGUEMOS ESTA PAGINA.



Mi brindis hoy para todos aquellos que al finalizar el año sentirán un nudo en la garganta porque viven una situación angustiosa, sea cual sea.
Ese momento que parece decisivo cuando suenan las campanadas y tomamos una a una las uvas, algunos con más concentración y disciplina que otros, es sin embargo, un minuto más de toda nuesta vida, pero que simboliza, que concentra todas nuestras esperanzas para el año que comienza.

Mi recuerdo emotivo y sincero para ese momento que algunos vivirán como doce golpes, rogando, pidiendo que su mala situación mejore o quizá desaparezca con el nuevo calendario que finaliza en 9.
Me gustaría que cuando comience el primer minuto del nuevo año sintieran un alivio en su corazón y tuvieran una sensación de que alguien estará con ellos para ayudarles a rasgar su mala página...
Adriano del Valle se despidió del año 1919 con este enigmático poema publicado en la revista Grecia: (1)

PAGINA ASTRONOMICA

A Rafael Lasso de la Vega, que sigue
pescando perlas líricas en la nebulosa de
Orión.


De mi (corazón
(almanaque

se han deshojado
las horas y los años.

Hubo divanes rojos
y hubo estrellas maduras
para mi paladar y mi molicie
de paquidermo rumiador de cantos

El Escorpión satánico
brindóme su cantárida.
Virgo la escanciadora,
me dió en su letanía,
siete gotas celestes de ambrosía.

Con los cuernos de Tauro
rompiendo los pentagramas
(¿dónde pondría
su música de números Pitágoras?)
y hubo una estrella inédita
que descubrió mi Kábala.

Todas las lunas blancas
hirieron a las vírgenes con puñales de plata.

Un año nuevo empieza...
Rasguemos esta página.

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(1) Año II, número 35, página 9. Reproducido en El Ultraísmo de Sevilla.- José María Barrera López. Tomo II. Ediciones Alfar. Sevilla.1987.
La Revista Grecia fue dirigida y cofundada junto con Adriando del Valle por Isaac del Vando Villar.
Curiosamente el 31 de diciembre de 1919 también cayó en miércoles....

viernes, 19 de diciembre de 2008

ABUELO ¿QUE ERA LA NAVIDAD?



Ante la puerta el niño agarrado de la mano de su madre, esperaba ansioso a que se abriera. Se oyeron unos pasos y cuando tuvo el camino despejado corrió hacia los brazos de su abuelo, pero frenó en seco cuando comprobó que se encontraba dormido. Con esa chaqueta tan suave medio desabrochada y sus inconfundibles manos sosteniendo las gafas.

Permaneció quieto sin quitarse la trenca, ni los guantes, ni el gorro, ni la bufanda de colores que primorosamente había tejido su abuela el invierno anterior.

Al cabo de unos segundos aquel hombre, se despertó, no por el ruido, sino por el olor del pequeño. Olor a lana pero también a la fragancia de la colonia que le era muy familiar.

Y en voz baja comenzó el diálogo entre los dos:

- ¿ Como estás hoy abuelo?
- Bien hijo bien. Qué.. ¿Ya te han dado las vacaciones?
- Sí y en estas dos semanas vendré a verte toooooodos los días.
- Oye abuelo ¿Qué era la Navidad?
- Eso mejor que te lo expliquen tus padres....
- No. Quiero que me contestes tú.
- Está bien. Pero mejor vamos a hacer una cosa. Acércame aquel libro no muy grande que sobresale un poco de la estantería.
- ¿Este abuelo?
- No justo el de al lado...!ése!- dijo- sin poder contener aquélla tos que cada día se le hacía más inevitable.

El anciano abrió torpemente aquel ejemplar que había comprado muchos años atrás.

- Toma lee esta página donde pone NAVIDAD-EPIFANIA

Y su nieto comenzó a leer aplicadamente, como si se tratara de un ejercicio de lectura colegial:


" Se ignoraban en los primeros siglos, e ignorándolos seguimos en estos momentos, así el año como el día del nacimiento del Redentor. Personas existen- nos cuenta Clemente Alejandrino en el siglo II- que no se contentan con saber el año en que nació el Salvador, sino que, arrastrados por curiosidad excesiva, hasta anhelan conocer el día.Unos señalaban el 28 de marzo, otros el 29 de mayo, los más el 25 de diciembre. Y ninguno se movía aquí por historia, sino por símbolos motivos: el equinoccio de primavera o el solsticio de invierno.

Por eso no existió unidad de fecha entre el Occidente y el Oriente. Al modo que en las riberas del Tíber y países imperiales se celebraba el rebrote del Sol el 25 de diciembre, en las regiones del Bósforo existía una fiesta similar el 6 de enero: la epifanía de Diónisos. Durante la noche anterior todos los collados se convertían en luminaria y las gentes danzaban y reían a su vera, mientras en ciertos lugares brotaban chorros de milagroso vino a impulsos del sol naciente. La Iglesia Oriental aprovechó este lindo marco e introdujo la Epifanía del Señor. Su sentido era idéntico al de la Navidad occidental, aunque aparecía henchida de contenido algún tanto diverso, como diversa era la mente de los pueblos en cuyo seno surgían. El Mediterráneo fue siempre realista, dado más bien al hecho histórico y humano: Oriente en cambio, se movió de continuo por abstractos móviles, por un sentido místico y metafísico de las cosas. No era el nacimiento material no que el alma les llegaba, sino la manifestación del Cristo....

- Abuelo...aquí hay unas letras que no entiendo...
- Están en griego, saltatelas..
- Vale.

.....la manifestación del Cristo, el Redentor que, cual príncipe cargado de victorias y trofeos, llegaba a su pueblo para rescatarle. Occidente se fijará, ante todo, en el humano momento - cuna y niño que tirita en pobre establo, algarabía de pastores etc.- el Oriente en el hecho sin historia - nupcias con la esposa, reyes que a ellas vienen, baño nupcial en aguas del Jordán.

Pero llega el compromiso, y entre el siglo IV-V, toma el Oriente nuestra Navidad y aceptamos nosotros su Epifanía, aquélla más íntima y familiar, más humana e histórica; ésta en cambio, traspasada de misterio y con ambientes profundamente teologales ". (1)

- ¿Te has enterado de algo?
- De algo sí... El Redentor es Cristo ¿no?
- Muy bien. ¿Y tú sabes quién era Cristo?
- Creo que Jesucristo. Nos hablaron de el un poco en clase, pero...
- Y hablaron bien o mal.
- Normal, el profesor como ni fu ni fa.
- Ya. Bueno pues la Navidad eran unos días en las que se celebraba el nacimiento del Jesús, y se ponían belenes en las casas o árboles adornados y la gente se hacía regalos, cuando podían, y las calles se iluminaban más de lo normal. Pero había gente que aunque quería no podía celebrar la Navidad. Otros en cambio que podían hacerlo y no lo hacían. Y la epifanía de la que habla el libro, se refiere a la fiesta de los Reyes Magos, que traían juguetes a los niños.
- ¿Y quienes eran?...de esos no nos han hablado en clase.
- Eso pregúntaselo a tu abuela, que te ha preparado un chocolate riquísimo...
- Abuelo...
- Dime hijo.
- ¿Me puedo quedar el libro? preguntó el niño tímidamente.
- Naturalmente que sí. Pero con una condición.
- Que me prometas que leerás a tu hermana en cuanto llegues a casa una poesía de ese libro que se llama Por Judá Quiebran Albores.
- !Gracias!

Y el niño se echó a los ya débiles brazos de su abuelo, que en ese instante mientras sonreía, sintió como sus ojos se humedecían.

Por la noche el niño leyó el poema y tras la última estrofa:

" Se abrió el corazón del mundo
sobre el pueblo de Israel...
el Verbo bajó a María...,
Volvió al cielo San Gabriel"

leyó el autor de aquéllos versos que parecían una canción...
El padre escuchaba con la puerta entreabierta y cuando su hijo le vio preguntó:
- Papá, Adriano del Valle era tu bisabuelo ¿no?. Y entonces cerró suavemente el libro y se fue con él a su habitación como si fuera su mejor juguete, para leer una vez más, antes de acostarse, el poema de su antepasado....


POR JUDA QUIEBRAN ALBORES

Por Judá quiebran albores

con frescor de amanecer

y a su luz ya se distingue

una rosa de un clavel.

Esto es río y esto es monte

todo es haz y nada envés;

esto es aire y esto es agua

para el ave y para el pez.

Dio su datil la palmera

madurado en rosicler;

pétalos de brisa el viento

tiene que saben a miel.

Treinta casas, treinta huertos,

treinta establos de una vez...

El país es Galilea

y el lugar es Nazaret. (2)

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(1) Manuel Sanmiguel del libro Natividad del Señor. Afrodisio Aguado. Cuarta semana de Adviento del año 1950.

Con poemas anónimos y de Fray Ambrosio de Montesinos, Juan de la Enzina, Gil Vicente, San Juan de la Cruz, Luis de Góngora, José de Valdivieso, Lope de Vega, Jacinto Verdaguer, Eugenio D Ors, Gerardo Diego, Adriano del Valle y Luis Rosales.

Edición de 500 ejemplares. Ejemplar nominado de los doscientos no puestos a la venta.

(2) Primeros versos del poema Por Judá Quiebran Albores. Publicado en Lyra Sacra (1939, Arpa Fiel(1941), Por Judá Quiebran Albores (1945) y Obra Poetica(1977)


jueves, 11 de diciembre de 2008

AQUELLOS SAGRADOS NUEVE AÑOS.1973.



Viene a mis manos esta fotografía de un retrato que me hizo una pintora amiga de la familia. Revivo aquellas horas...yo posando, ella muy seria hasta que aparecía mi padre y dejando el carboncillo soltaba una carcajada sin remedio. Con esa paleta blanca Pelikán que oprimía mi dedo. Yo pensaba en mis madelman como remedio.
Nueve años. Mucho pelo. Esa edad en la que la única preocupación son los deberes. Ni siquiera el temido examen porque no tenía profesor, tenía un Maestro, porque enseñaba esa asignatura que no se aprende en los libros y que se llama Vida.
Era el Pilar mi colegio. Día a día pasaba bajo aquél pórtico inmortal con la inscripción de "La Verdad os hará libres". Allí crecí y en él pasé la mayor parte de mi infancia. Más horas incluso que en mi casa. Y por aquella elección de mis Padres hoy les doy las gracias.
Ahora que no están me miro en el dibujo. Y me miro en mis ojos, como en un espejo de cartulina pasado por el tamiz del tiempo. Y miro a mi pasado, mis nueve años, mis amigos, mis hermanas y mi colegio.... Y por sólo un instante vuelvo con Ellos.

viernes, 5 de diciembre de 2008

EL MILAGRO DE LYRA SACRA



Elijo esta antesala temporal de la fiesta de la Inmaculada Concepción, para introduciros en la poesía religiosa de Adriano del Valle, a la que acudió fervorosamente, después de experimentar una llamada espiritual pero cercana a un sentimiento físico. Oigamos sus palabras para aproximarnos a aquél momento....

" Una tarde del año 1933, en la espléndida pinacoteca vaticana, contemplando una maravillosa anunciación de Fray Angélico sentí el impulso irresisible de besar aquél cuadro. Y cuando me vi aislado, por las siete soledades que Dios me deparó en aquél momento, así lo hice poniendo toda la sangre poética en mis labios. No lo olvidaré jamás....Aquél fue el arranque de mi mejor poesía religiosa...".


Inmaculada por Pura

mejor aún por Purísima;

azul y blanca, blanquísima,

por el Dogma de su albura.

De su virginal blancura

un azul celeste nace

que en resplandor se deshace,

transparentando en vislumbre,

y en delgadísima lumbre

que nace, muere y renace

(1)




Intento yo averiguar cuál pudiera ser aquél cuadro....Cuando estuve en Roma no había leído este texto. De lo contrario os juro que intentaría besarlo como lo hiciera mi abuelo años atras. Aunque nunca hubiera sido capaz de componer versos tan primorosos como los suyos.

Os dejo aquí una muestra de algunas de las obras de Fra Angelico ninguna de estas parece ser que fuera la que atrajo.

No sabemos si allí mismo o a la vuelta de su primer viaje a Roma, compuso los maravillosos romances a la Inmaculada Virgen María, que obtuvieron en noviembre de ese mismo año el Premio Sánchez Bedoya, repitiendo galardón en diciembre de 1937.

Estos romances fueron recogidos primorosamente en un precioso librito impreso en 1939, y cuya llegada a mis manos, les contaba yo a mis padres de esta manera, que con enorme pudor os revelo:


Queridos mamá y papá:

Ya hemos atravesado el umbral del sigo XX y nos hemos incorporado, sin darnos cuenta al siglo XXI y en un nuevo milenio. Creo que esto no es lo importante; lo importante es que además de avanzar los años avance también la humanidad y esto no lo tengo tan claro. He reflexionado mucho últimamente sobre el sentido de mi vida, comparándola con el sentido que tuvo la vuestra que fue mucho. A medida que pasa el tiempo desde que os fuisteis, pienso en lo llena que fue vuestra vida a pesar de los muchos esfuerzos y sufrimientos que padecisteis. Veo vuestras fotos, siempre con una sonrisa de felicidad, que es la auténtica sonrisa.

He comenzado a escribir esta carta, después de lo que me acaba de ocurrir, que aún no lo creo. He revisado unas cajas que hay en el altillo del cuarto de baño del despacho para intentar encontrar, sin éxito un diccionario que pienso tengo allí guardado, con un significado especial para mí, porque me acompañó en mi cuarto durante mi juventud, y sobre todo por que se trata del “Aristos” que era además el mote que te pusieron a ti Papá en el Colegio por todo lo que sabías. Pues bien, cuando he revisado una de aquéllas cajas, me ha ocurrido algo inverosímil y es que me he encontrado un libro del abuelo Adriano: Lyra Sacra. Digo increíble porque las cajas eran exclusivamente de libros que había en mi cuarto de la casa de Lista. Y juro que yo nunca había visto antes ese libro y menos en mi cuarto. Es un libro, como sabéis muy cotizado y muy raro, solamente se editaron 40 ejemplares. Creo por lo tanto que ha sido una de esas “casualidades” de la vida, que cada vez estoy más convencido de que tienen algo que se escapa a nuestra limitada comprensión.

Ya veis, este acontecimiento me ha impulsado enseguida a escribiros de nuevo ya que hacía mucho tiempo que no lo hacía, exactamente desde el último día del año pasado, según mi ordenador. Me gustaría pensar que habéis tenido algo que ver en el suceso y quiero agradecéroslo con este mensaje.


Os quiero.



Así de esta manera inesperada llegó este precioso ejemplar a mis manos que ahora releo pensando como pudo ser aquél sagrado beso de mi abuelo. Y busco las Palabras del Papa, que recuerda que todos somos hijos de María, y en consecuencia tenemos que tratarnos como hermanos.

(1).- A la pura y limpia Concepción de María.- Fragmento II.-

viernes, 28 de noviembre de 2008

VENECIA. ACQUA ALTA.NOVIEMBRE 1964

------------------------------------- COLLAGE por ONDA. 1989. --





En octubre de 1971 cuando se celebró la exposición homenaje a mi abuelo Adriano con motivo del XIV de su muerte, tenía yo siete años. Recuerdo muchísima gente en aquélla Galería Loring situada en la planta baja de un bello edificio en el número 28 del paseo de la Castellana. Había en la exposicion además de retratos del homenajeado, obra de grandes pintores, cuadros suyos: óleos y acuarelas, pero destacaban por su originalidad los collages de pequeño tamaño, de los que ya os he hablado.


Aquellas pequeñas obras de arte debieron dejar alguna huella espiritual en mi pequeña cabeza colmada de pelo. Antes incluso de aquella fecha mi cerebro almacenaría para siempre esas composiciones surrealistas porque mi Madre tenía tres: La musa de los Lumiére, La hora del Té y Esparcimientos del Far West que adornaban con otros cuadros las paredes de nuestra casa.


Se podría decir que dormía arropado con una manta mágica de arte tegida por mi abuelo, que de alguna manera vivia en nuestra casa. Algunas obras creadas por él y otras adoptadas porque venían de su aficción de comprarlas. En el Rastro madrileño llegó a tener durante los últimos años de su vida una tienda de antigüedades llamada la Giralda, ya os podéis impaginar por que.


Esa faceta de mi abuelo se manifestó en mí, como un apéndice de su reencarnación, cuando comenzé ya joven a forrar las carpetas del colegio con coches, motos y fotografías de nuestros grupos de pop favoritos.Pensaba yo que era una pena que luego esas composiciones se perdieran y tiempo después hice algunos cuantos.


Entre los pocos que hice, digamos en serio, además de Atrapada por el tiempo, figura éste que ahora comparto con vosotros al que no puse título. Sobre la foto de la Plaza de San Marcos de Venecia inundada en aquél fatídico noviembre de 1964, pegué, a modo de personaje principal, a Moisés en el momento en el que lanza las Tablas de los Diez mandamientos, junto con otras figuras representando el dolor humano y un delfin en color ajeno a todo tipo de desgracias como contrapunto de aquella inmensa tragedia.


Era un modo de interpretar aquella doctrina para la que los desastres naturales vendrían a ser como un castigo de Dios por los pecados cometidos por los hombres. Y no es que yo comulgue con ella, pero mi subsconsciente, tratando de imitar a mi querido abuelo se manifestó de esta manera.


Quien me iba a decir a mí que muchos años después de colocar yo aquel Moisés de Papel apareciera la siguiente noticia:


El Gobierno italiano ha aprobado recientemente un proyecto denominado Mose (Moisés), que tiene prevista la construcción en Venecia de tres diques con un objetivo claro: evitar que vuelvan a originarse las continuas inundaciones que sufre habitualmente esta histórica ciudad italiana.


Post scriptum:

Como confirma Alfaraz parece que el Moisés fue eso un proyecto no ejecutado según las crecidas de ayer, que se aprecian en este enlace facilitado por Cristina. Quienes mejor se lo toman parece ser que son los gondolieri:

http://www.20minutos.es/galeria/5492/0/0/





viernes, 21 de noviembre de 2008

LA SEÑORITA TORRE EIFFEL SE VISTE DE LARGO


El portal de Google nos lleva hoy 21 de noviembre directamente al presionar sobre el logo, al mundo de René François Ghislain Magritte, nacido en Lessines (Bélgica) un día como hoy de 1898.
Uno de los máximos exponentes del movimiento surrealista.
Creo que el arte en general, particularmente el arte surrealista, nos traslada a otro mundo distinto al vivido por nosotros. Ahí precisamente está el valor del arte o si queréis "la magia del arte". Una obra será, más o menos artística, cuanto más capaz sea de trasladarnos a otro mundo, aunque sea por un instante. Claro que el valor de esa obra tendrá en gran medida un valor relativo con respecto a cada uno de nosotros, siendo como somos, sentimentalmente distintos de los demás; aunque en ocasiones tengamos con alguno de nuestos semejantes, quizá por eso, una feliz sensación común. Una misma obra de arte puede provocarnos una gozosa sensación, y en otra persona pasar totalmente inadvertida. Esto vale para todos y cada uno de los movimientos artísticos que en el arte han sido.
De todas las manifestaciones artísticas es quizá en la pintura en la que más se pueda dar esta sensación que acabo de exponer. Es precisamente el surrealismo uno de los movimientos que más fácil nos transporta a ese otro mundo plasmado en la obra de arte. Creo, con permiso de los expertos, que el surrealismo tiene en esa facultad de transportar su principal valor. Cuando uno contempla una obra surrealista más que en la técnica, aprecia el mundo fantástico e irreal plasmado en la obra. Esto ocurre o debe ocurrir con todas las obras pertenecientes a este movimiento. Y ocurre de una manera magistral en el artista que nació hoy hace ni más ni menos que ciento diez años.

El más conocido de nuestros artistas surrealistas no cabe duda de que fue Salvador Dalí, pero hubo otros genios españoles adscritos en una u otra etapa de su creación a este movimiento. Adriano del Valle representa en España uno de los principales exponentes de esta corriente, por lo que respecta al collage, que es una técnica en la que los trozos de papel equivaldrían a la pintura, siendo en muchas ocasiones su compañera de viaje, cuando sobre esos trozos aparecen trazos de pintura o dibujos (técnica mixta).
Adriano conoció, quizá de la mano de su gran amigo el pintor José Caballero , los collages de Max Ernst, a finales de los años veinte. De ahí surgió en mi abuelo, la inspiración para realizar los collages de tipo surrealista de una manera pionera en nuestro país, creando un particular lenguaje de expresión artística que nos transporta al Mundo Fabuloso de los Collages de Adriano del Valle.

"Agradecemos a Adriano del Valle el que no haya regalado el sueño sin medida y sin pesadilla. Porque ha multiplicado las manos sobre las nubes y ha creado grifos rampantes sobre soles. Porque él ha dado licencia a las mariposas negras y a las mariposas blancas y hce posible que hagamos la radiografía a la primavera. Porque nos libra de un arquitectónico mundo de cemento. Porque les pone sombrero de copa a los lirios y ha llenado de arcos iris los prados.Porque nos regala el sueño perfecto y la risa perfecta, sin arquitectos, sin ingenieros, sin leyes de Física, sin Kepler y sin Newton.Porque gracias a él creemos en la definición del poeta".(1).

Adriano del Valle murió sin haber visto publicada gran parte de su obra. Entre sus proyectos, quizá más anhelados, figuraba la publicación de un libro de collages para el que ya tenía el título: Sesamo Abrete, donde con seguridad aparecería su célebre decálogo sobre esta técnica con sus dieciiete pensamientos. El decía que para componer collages había que ser un pintor fracasado, tener más paciencia que el santo Job, ser padre de siete hijos (que era los que él tenía) y ser un especie de JacK El Destripador de las bibliotecas porque los componía con piezas recortadas de revistas ochocentistas.

Sus collages habían aparecido además de en la ya citada revista Vértice, en otras como Horizonte, El Español, Garcilaso y Primer Plano .
La mayoría de esos collages quedaron en propiedad de familiares y amigos, y un total de 55 reunidos en la exposición celebrada en la Galería Mayer en el mes de diciembre de 1961, dirigida por su buen amigo Eduardo LLosent y Marañón, al que cedemos gustosamente la palabra, con el eco imaginado del día de la inauguración:

"Hoy, en memoria y homenaje de quien supo darnos durante su vida tantas participaciones de gracia y belleza, reunimos esta admirable collección de bellísimos collages, trasuntos cabales del espíritu de su creador, siempre colmado de inventiva y de agudeza.
Se muestra aquí un mundo de contrastes, de sorpresas, de opulentas o delicadas formas, de frágiles o robustas construcciones, un mundo donde se proyectan las más variadas facetas de lo humano o lo sobrenatural, pero donde siempre campea el rastro inconfundible de la belleza y la poesía". (2)

Diez años despues, en octubre de 1971 algunos de ellos formaron parte de la gran exposición organizada en la Galería Loring, con motivo del XIV aniversario de su muerte. Y una selección de estos fantásticos collages tomaron vida de nuevo en la célebre y pionera Exposición "El collage surrealista en España" celebrada en Teruel en 1989 con obras entre otros de Alfonso Buñuel, José Caballero, Salvador Dalí, Joan Miró, Gregorio Prieto, Antonio Saura y Manuel Viola. (3) y (4).

Y con motivo de la ya conocida exposición del centenario del la muerte del poeta, celebrada en Madrid y Sevilla en 1995 nos encontramos con unas acertadas reflexiones de José Hierro:

" Es posible que para Adriano el collage fuese un simple divertimento. Pero también lo era su poesía, en la que pesaba palabras aladas que rescataba del diccionario, en el que lo esperaban, disecadas, para que él les diese vida. El hecho es que estas invenciones plásticas-muchos lo han olvidado-pasaron a la crónica del collage español. Y todo ello lo hacía a finales de la década de los veinte...en aquéllos años de tan escasa imaginación plástica, Adriano aportó - uno de los escasos francotiradores - su capacidad de invención...Con el collage sacaba a al luz los oscuros recovecos de su alma niña. Y es que Adriano -otro de sus cien perfiles- era, sobre todo un niño.Un niño inspirado qu en todo - obra, persona - ponía lo mejor de su alma niña". (5).

Para dejar este aburrido panorama social que en ocasiones nos rodea os invito a un fugaz viaje. Con ustedes:

La Señorita Torre Eiffel se viste de largo.

Y recordad esto

" El collage es un despiste del sentido visual análogo al trabalenguas. El collage es el trabaojos".

Adriano del Valle.

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1) El Mundo fabuloso de los Collages de Adriano del Valle. José Luis Gomez Tello. VERTICE. número 77. Año 1945.

(2) Eduardo LLosent y Marallón. Exposición de Collages de Adriano del Valle. Galería Mayer.
(3) El Collage Surrealista en España, 21 de septiembre-22 de octubre. Museo De Teruel.

(4) Vid reseñas y artículos en la Seccion Cultura de ABC los días 21,22 y 29 de 1989 este último con el artículo de Rafael Santos Torroella "En torno al collage surrealista".
(5) Otro de los cien perfiles de Adriano del Valle. José Hierro. En Adriano del Valle (1895-1957).Antología. Comunidad de Madrid.1995.
(6) Pensamiento de Adriano del Valle para su libro Sesamo Abrete.

martes, 11 de noviembre de 2008

REDACCION. UN SUEÑO.1975?



“ Me moría; apenas podía distinguir a las personas que me rodeaban. Me sentía fatigado, cansado, agotado.
De repente el silencio vino y yo seguidamente me deslizaba por un enorme abismo. Era el camino hacia el cielo. Sí lo sabía me lo había imaginado; exactamente igual. Parecía como si antes lo hubiera vivido. Sí, pero no era descriptible.
En ese camino yo recordaba las cosas buenas y las malas; las de mi juventud y mi vejez; la alegría y la tristeza; la paz y la guerra. Ese camino debería ser muy largo, pero yo no me daba cuenta. La nada me invadía, estaba atónito.
Por una parte me daba pena de los míos; sí, los echaba de menos. Pero por otra parte pensaba cómo podía ser ese mundo, ese mundo en el que yo y todos los cristianos esperan, cuando se les acaba esta vida.
El viaje no concluía. Estaba impaciente. Un sudor impregnaba mi cuerpo. La angustia me invadía; no sabía de ese inacabable y oscuro túnel. De pronto una inmensa luz me deslumbró; yo quería seguir pero esa potente luz me lo impedía. Era algo sobrehumano.
Pero a su vez otra fuerza ajena a la anterior desde atrás me empujaba, me animaba. La lucha era terrible. Opté o mejor dicho la fuerza se decidía y me empujó hasta el final.
El cambio era terrible. Antes, hace unos momentos la angustía me invadía. Ahora en este instante todo era paz.
Llamé a unas inmensas puertas que eran de tal altura que no había en la Tierra medidas para describirlas; llamé y alguien me “habrió”.

Ese alguien no tenía forma humana, y al verme se extraño:
- ¿A qué vienes?
- A gozar de la eternidad.- le contesté.
- ¿Y tú quien eres?- me volvió a preguntar.
- Un hombre.
- ¿Y donde habitas?
- En la Tierra
- ¿Tierra? ¿Qué es eso?
- Un planeta que a su vez pertenece al sistema solar- le aclaré algo confuso.
- Hasta ahora no sé de que me hablas pero sigue…
- Este sistema forma parte de una galaxia llamada La Vía Láctea.
- Está bien llamaré al bibliotecario para que investigue.
-
Después de que éste oyese los datos que el portero le había dado me dijo:

- Mira el trabajo es difícil. Hay millones de galaxias y si tú dices que ese planeta es una molécula comparado con algunas de ellas….
-
Después de varias semanas el bibliotecario volvió donde yo estaba, que era una habitación muy extraña y moderna y me dijo:

- Tu galaxia es de mediano tamaño, compuesta de millones de estrellas de muy diversa intensidad, color y dimensiones…
- Y que entre una de éstas – añadió- hay una que se llama Sol y es de mediano tamaño…
- Sí, esa es, la misma- contesté lleno de ilusión y esperanza.
- También pude averiguar que alrededor de esta estrella giran los llamados planetas y que en alguno de estos habitan seres pequeños o parásitos. Pero a tu planeta, que ya ni me acuerdo cómo se llama no lo menciona para nada; lo siento, hice todo lo que pude.
- Me he sacrificado toda mi vida y usted me dice que nadie me conoce ¡Bah! De usted no tenía muchas esperanzas.
-
Me sentí empequeñecido y humilde pensando en mi insignificancia…
Entonces apareció un ser joven y lleno de ternura. Se me quedó mirando fijamente, con esa mirada llena de expresión y verdad.

No me fue difícil reconocer en él a mi Salvador, el hijo de Dios y con su mirada quedé consolado.

Me desperté….

Dedicatoria:
A mis padrinos para que esto les ayude a tener un poco más de fe e ilusión por vivir.
Nacho”


Es un sueño, de alguna manera, imaginario porque yo nunca lo tuve.Gracias a mi madrina, hace algunos años recuperé fotocopia del texto, que transcribo tal cual, faltas de ortografía incluídas. El original fue seleccionado para participar en un concurso nacional de literatura infantil organizado por Coca-Cola. Días después nos convocaron a todos los seleccionados de Madrid, para que hiciéramos un segundo relato sobre un tema en concreto. Yo redacté un cuento con unos conejos como protagonistas, cuya madriguera se veía amenazada por la construcción de unos edificios, fruto de la especulación urbanística. Después no supe más de ese otro escrito. Corría el año..... 1975?.


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miércoles, 29 de octubre de 2008

QUERIDO ABUELO ADRIANO


























Querido abuelo Adriano:

Hay momentos que uno querría fervorosamente haber vivido y otros deseamos que nunca hubieran existido. De nuevo el inocente deseo del hombre ante el Misterio de la Vida.

Me hubiera encantado haber estado junto a tí compartiendo tu vitalidad, que era, según el testimonio de quienes te conocieron, uno de tus adjetivos. Me conformaría casi con oir tu voz recitando uno de tus poemas. Seguro que aunque me hubieras tenido en tus rodillas sólo algunos minutos, tendría grabada ahora esa imagen, ese momento desde luego mágico. Como ese instante que inmortalizó la revista "Actualidad Española"(1). Así son los poetas. Era título de la extensa noticia ilustrada:

"No, ésta no es su casa. Esta en casa de su hija Lola, que le ha traído la primera nieta-Maria José-el pasado día 19 de marzo. Y la muchacha está muy contenta porque la niña va a salir tan chica en los papeles. No tanto, pero también un crío era su abuelo-diecisiete años tenía y ya viajaba juguetes de la fábrica de su padre por las Islas Baleares-cuando escribió en alejandrinos aconsonantados a lo Rubén Darío su primer poema . Y Adriano, como un abuelo cualquiera, hace a su primera nieta".

La vida, el destino, o quizá el mismo Dios, quiso que no estuvieras aquí cuando nacimos el resto de tus nietos. 16 en total.Porque a pesar de que te fuiste, seguimos, yo sigo siendo tu nieto y te quiero como si te hubiera conocido. Es cierto que cuesta un poco querer a alguien a quien no has mirado a los ojos, a quien no has tocado las manos, a quien no has oído su voz, a quien no has sentido como te ha cogido de la nuca para besarte. Alguien a quien no hayas olido cuando te abraza o acariciado cuando te besa. Esas sensaciones naturales se convierten míticas cuando ya se ha ido el ser querido. Ni siquiera pude hablar con mi Madre mucho de tí. Me refiero con un cuardeno o con una grabadora en la mano para ir apuntando cosas que me pudieran servir de referencia algún día, como hoy para hablar a otros de tí. Pero cuando me faltan datos, te cedo a tí la palabra y aparece el Milagro de tu alma y todo se soluciona. Porque tenemos, porque tengo tus poemas que me ayudan a conocer un poco más de lo que pueden decir las revistas, de lo que dijeron de tí los periódicos, cuando al día siguiente de tu Sueño Final (que tú mismo imaginaste en un bello poema), publicaron destacadamente la noticia.


No hubiera querido vivir, otra vez la contradicción, aquella tarde del primero de octubre de 1957, cuando rezaste por última vez, no con tu voz sino ya sólo con tu alma los versos que dejáste como epitafio:

!Dios me otorgue el merecerte,
Oh Virgen de la Merced!
dándome postrera suerte
para que sacies mi sed
en la hora de mi muerte.
No sabía como comenzar esta carta, que como siempre ha empezado sóla, quizá con tu ayuda. Después de tantos años con tu ausencia, me había propuesto, darte a conocer en este espacio. Para que otros conozcan una parte de tí, la parte memorable de tus poemas, de tu prosa tan bella, de tus acuarelas y de tus collages. Ya te conocen algo, pero nos queda mucho camino por recorrer.

Días después de que te fuiste apareció la primorosa edición de tu Oda Naútica a Cadiz (2) con el sello de tu querido Fernando Bruner Prieto:

- ¿Que tal se te da, Adriano, esta Primavera?
- Exhuberante, floridísima de imágenes- me dijo, con esa jocundidad y exhaltación de niño grande, que eso es lo que era. (3)

Y 2 días mas tarde La Egloga de Gabriel Miró y Fábula del Peñón de Ifach (4) que Concha Lago glosó con tus mismas palabras..."inderrocable eternidad anclada".

El 31 de octubre hace cincuenta años que tu querida revista Caracola en Málaga, publicó un número especial como homenaje póstumo, con una primicia de algunos poemas tuyos inéditos, y la extensa reedición de tus colaboraciones (5). " Un año está en la mano de tu vida" que dijo tu querido Buendía. Con muchas voces de amigos y admiradores, cada uno con una visión sobre ti. Como Vicente Aleixandre: "Verde tesoro escondido/ del valle adrïano". " No sabes el trabajo que cuesta resucitarte" te decía Alfonso Canales. "Qué delirio de fuego tus poemas" cantaba Manuel Díaz Crespo. O estos emocionados versos de José García Nieto: "Ten luz dispuesta al otro lado;/danos tú mismo la palabra/para llamar cuando lleguemos,/y tu nos conozcas y abras. Dámaso Alonso,Jose María Cossío, Pablo García Baena para quien tus versos eran "instantáneas fotografías de un día de vacaciones". César González Ruano que te recordaba "ancho de amistad".Rafael Laffon, Eduardo Llosset y Marañon, Juan Sierra y Joaquín Romero Murube, del fraterno grupo sevillano"Mediodía". Montesinos, Morales y Muelas. Cádiz también estaba con Pemán y Pemartín, los Pérez (Clotet y Valiente); Prado Nogueira y Del Rey Caballero. Salas y Santa Marina. Y tu amigo Vázquez Díaz tan cercano a tí en la vida y en la muerte te recordó "mirando los colores de La Rábida", y el paisaje que colocaste al pie de tu cama.:"Así se apagaron sus ojos, los ojos del generoso amigo que ofrendó su vida a la familia, a la amistad, a la poesía y al arte; sus grandes amores". Ah! se me olvidaba también mandó un poema Gerardo Diego, que tuvo un imperdonable olvido al no incluirte en su antología.


Porque conocerte a tí, querido abuelo, es conocer y amar un poco a los grandes artistas de los cincuenta primeros años de nuestro siglo XX. Y de tu mano vamos conociendo a García Lorca, a Borges, a Pessoa y a muchos más como tu admirado D´Ors.

Tu Obra Póstuma sólo parcial, no apareció sino mucho tiempo después en 1971 con el cariñoso prólogo de Guillermo Diaz Plaja (6). Editora Nacional en 1977 publicó tu Obra Poética (7). Varias exposiciones destacando tu obra plástica, homenajes, veladas, encuentros, conferencias, y una tesis doctoral (8). Hasta el Centenario de tu nacimiento, con esa fabulosa exposición de la que tenemos un grato recuerdo (9). Por aquél entonces ya estaban junto a tí, eso al menos quiero pensar, tu mujer "musa filedísima", tu nieto Pepe, ese angel rubio que ya era aquí en la tierra. Y tu hija Lola, a la que seguro abrazaste y miraraste a sus ojos azules, gemelos de los tuyos, como espejos vivos otra vez.

Ya en los cincuenta años de tu ausencia, como ya sabes tu hijo ha editado un libro sobre tí "espejo de tu alma" como me puso en la dedicatoria.(10) Poemas tuyos han aparecido bajo "El Pajarito Sabio" recogidos por Carlos Murciano(11) . Homenajes en una tertulia gaditana; en un programa de radio, leyendo yo tus poemas. Un collar con versos tuyos como perlas derramé en un blog sevillano- Hoy Libro- que acertadamente dirije quien de pequeña oía tu poema La Divina Pastora recitado por su padre el pintor Miguél Pérez Aguilera. Y el Blog de Onda, que te quiere dar a conocer en los cinco continentes.

Pero aún nos falta El Libro. Con lo mejor de tu vida y con la más amplia recopilación de tu obra.Porque sigues siendo en buena medida, como tú mismo decías un poeta inédito. Queda mucha obra sin recopilar y algunos textos incluso sin publicar. Hoy te rezo a tí para nos llegue algún día ese regalo, y aparezcas de nuevo ante nosotros porque:


" Hay cosas tristes en la vida. Y una
es Adriano no haberte conocido.." (12).


El beso que nunca te pude dar en vida te lo doy hoy querido abuelo más cerca de tí. Cuidate. Tu octavo nieto .
Nacho.


En Madrid que te llora hoy como te lloró ayer también un día de octubre.









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NOTAS:

1.- Revista La Actualidad Española. Madrid.Año V, número 230. 31 de mayo de 1956.
2.- - Poema Póstumo de Adriano del Valle. Terminado de imprimir el 23 de octubre de 1957 en la impresa de Salvador Repeto y bajo el cuidado de Fernando Bruner Prieto.
3.- Adriano y la Primavera. Caracola.op,citada nota 5.

4.- Número 18 de la Colección Agora al cuidado de Concha Lagos. Impreso el 24 de octubre de 1957.

5.- Número especial (72-73-74) del VI aniversario de Caracola homenaje a Adriano del Valle, acabado de imprimir en Malaga el día 31 de octubre de 1.958.

6.- Plaza y Janes.Barcelona 1971. Prólogo de Guillermo Díaz-Plaja.
7.- Editora Nacional. Madrid 1977.

8.- Mercedes García Ramírez. Antología Necesaria.Colección Alfar. Sevilla.1992.

9- Adriano del Valle.Antología (1895-1958). Libro-Catálogo de la Exposición. Comunidad de Madrid.1995.

10 Adriano del Valle Mi Padre. Adriano del Valle Hernandez. Editorial Renacimiento. Sevilla.2006.

11-El Pajarito Sabio.Editorial Hiperión. Colección Ajonjolí nº 61Madrid 2007.

12.Primeros versos del poema Después de José Luis Prado Nogueira. Julio de 1958 y publicado en Caracola. Op, citada nota 5.

jueves, 9 de octubre de 2008

LOST IN BOSTON

" A place that is, above all, memorable; a city that feeds all the routine sens of touch, sight, sound, but especially, a city that is a sight for de eyes ".

Jane Holt Kay. Lost Boston. 1980.


Este libro es un intento de recuperar por medio de fotografías y testimonios, lo que fue esta maravillosa ciudad desde sus comienzos 1630 hasta 1930. Para que el Boston perdido regrese a los lectores. Algo parecido hizo Joaquín Romero Murube con "Los cielos que perdimos" rememorando una Sevilla con menos espacios abiertos, a medida que se construían grandes edificios que de alguna manera ensombrecian la ciudad.

A mi regreso me he perdido mentalmente en este libro disfrutando de sus fotografías y entendiendo entrecortadas frases del texto. Pero antes me había perdido físicamente durante cinco días en el Boston de hoy, una de las ciudades que más me ha enamorado, como me pasó con Sevilla, la primera vez que la pisé.

Andaba yo buscando alguna frase célebre que resumiera la idea de la satisfacción que nos produce encontrarnos con una situación dichosa sin haberlo planificado antes; la contraria a la que se produce normalmente con las vacaciones o con un viaje planificado con mucho tiempo de antelación. Y las musas me brindaron esta ésta:

" Lo bueno si inesperado dos veces bueno ".

¿No os ocurre en ocasiones que estáis pensando que llegue un día concreto, para disfrutar de un evento, o que comience un viaje que os ha hecho soñar y finalmente no responde a vuestras espectativas? .

Por eso cuando uno se encuentra casi de repente con la posibilidad de viajar a Boston, recibe el don de lo inesperado. Podría haber convertido esa situación en anhelada, imaginándome una y mil veces la ciudad, pensando en lo que haría, en las zonas que visitaría, incluso en alguna excursión a los maravillosos enclaves costeros del estado de Massachusets. Pero esta vez no. Quería ser sorprendido para bien o para mal.

Apresuradamente busqué algún librito que me hiciera compañía y casi milagrosamente encontre " El libro del hombre de bien" de Benjamín Franklin, que precisamente había nacido en Boston en 1720, de alguna manera estaba ya percibiendo "el espíritu norteamericano". Allí se levantaron los primeros colonos dando el primer paso de la Independencia, con los primeros disparos dando lugar a la matanza de 3 de marzo de 1.770; y el famoso "motín del té" en diciembre de 1.773 cuando sus vecinos invadieron por sorpresa tres navios británicos arrojando al mar 343 cajas de té como protesta por el impuesto

Ese estusiasmo contenido antes de pisar la ciudad quizás predispusiera mis sentidos a quedar maravillado, cuando dimos el primer paseo que nos llevo primero a la Public Library y más tarde a cenar en Stephanie´s en Newbury¨s Street, una de las calles mas chics de la ciudad, con edificios bajos estilo inglés, con escapartes elegantes, que combinan con pequeñas terrazas, que dan a la zona un aire entre animado y elegante.

Cuando uno llega a Boston, enseguida tiene la tentación de montarse en los trolleys que permiten subirse y bajarse decenas de veces en cada lugar estrategico o puntos de interés de la ciudad; y a unos pintorescos anfibios que recuerdan a los de la II Guerra Mundial. También, como no, está el tren de San Fernando, que "unas veces va a pie y otras andando". Incluso con esta modalidad se puede también recorrer un circuito histórico, siguiendo una curiosa linea roja, que accede a los sitios históricos de la ciudad. Es el Freedom Trail.

Yo dejándome llevar por lo "inesperado" me propuse comenzar a caminar sin rumbo fijo, sin importarme que realmente me perdiera y estuviera "lost in Boston". Creo que tampoco es mala filosofía esa para visitar una ciudad, dejar que te arrope, que te envuelva, sin intentar dominar la situación. Dejarse llevar por su aire, por sus sonidos, por su gente, saber que cuando el estómago te avise te tienes que parar a comer hasta regresar al hotel. Pero nada más.

Boston además es una ciudad relativamente pequeña que hace que ese "perderse por sus calles" lo sea agradablemente, sin ninguna complicación. Sin pretender "verlo todo" pude acceder a casi todas las zonas "más interesantes de la ciudad".

La primera sensación es la convivencia de distintos estilos arquitectonicos pero de una manera armoniosa. Iglesias neorománicas rodeadas de pequeños jardines se anteponen a los grandes edificios de oficinas, que comenzaron a levantarse en la ciudad a comienzos del siglo XX. Los grandes barrios residenciales de Back Bay, Beacon Hill, South y North End se mantienen con el mismo estilo con el que nacieron.

La pequeña península se comunica con las zonas alejadas del Sea Distric que no llegué a visitar y con Charlestown, pequeña excursión en un pequeño trasbordador desde el embarcadero al pie del "New England Aquarium" pegado a la zona de Atlantic Avenue. El viaje resulta emocionante por la panoramica del "skyline" y la llegada al emblemático Uss.Constitution uno de los legendarios "old ironsides", que fue salvado de la chatarra gracias a la movilización de los vecinos que abrieron una suscripción popular para el proyecto. Desde este distrito resulta una pequeña aventura atravesar Charlestown Brigde, que "tiembla como si estuviese vivo" con el peso de los vehículos que cruzan de uno a otro lado.
Ya en el North End se puede disfrutar de "Little Italy" con locales típicamente italianos que testimonian la importancia de este pueblo en aquélla ciudad. Con su "Old North Churh"; la casa y la plaza de Paul Revere uno de los personajes más famosos de la Historia de la Ciudad debido a sus arriesgadas cabalgatas haciendo de correo en la Guerra de la Independencia.

Sorprende el importante centro de negocios, compuesto por impresionantes edificios de principios de siglo que se ven superados en altura por otros recientes y que nos recordaron enseguida a Nueva York, pero menos intimidatorios. Muy cerca de allí el Faneuil Hall Market Place con coquetas tiendas de souvenirs frente al Quincy Market con decenas de locales de fast food. Nada recomendable para estómagos delicados.Desde el "Old State House" fue leída la Declaración de Independencia de los Estados Unidos en 1776. Un pequeño pero coqueto edificio que se nos antoja como una casa de muñecas frente a las mastodónticas torres de cristal. Hacia el este a pocos minutos la esquina de King´s Chapel y la ParK Street Church junto al pequeño cementerio "Old Granary Burial Ground" donde permanecen enterrados algunos de los mártires de la guerra frente a los ingleses. Otro de los sentimientos que se respiran en Boston es el respeto por los antepasados, por los grandes mecenas y genios de la ciudad pero también por la enorme cantidad de gente que dio su vida para formar un país independiente. Estos pequeños "cementerios jardines" quedan incorporados a modo de pequeños parques en el mismo centro de la ciudad.

Respeto y seriedad fue lo que me transmitió la "State House" sede de los representantes del Estado de Massachusset. Al entrar en lo que podríamos llamar el "hemiciclo" tuve la sensación no se por qué de que allí la clase politica es más responsable de sus actos y sobre todo más independiente.

Estos últimos sitios de los que os he hablado están ya en la zona de Boston Common que se puede decir que es la semilla de la ciudad, desde donde creció hacia 1630. Antiguo erial pasto del ganado de los primeros colonos hoy es un parque tranquilo fronterizo con la emblemática Beacon Street donde se ubica en mítico Cheer´s lugar sagrado para los amantes de aquella serie y una de las calles más elegantes de la ciudad con mansiones adosadas unas a otras.
Desde esa misma calle más hacia el este y bajando los cruzamos con la impresionante Commonweath Avenue, con las calles Newbury, Boliston y Sant James al pie de la impresionante John Hancock Tower, el edificio más alto de Boston desde su construcción sustituyendo a la mítica Prudential Tower, un sitio excepcional para tomar una panorámica de la ciudad desde el Skywalk Observatory en el piso 52 "The first place to see Boston" aunque yo para ir contra corriente fue el último lugar que visité antes de recoger las maletas.
Boston es vecina de Cambridge donde esta ubicada Harvard University, que no pude visitar. Tampoco otros muchos lugares y rincones de interes como el Museum of Fine Arts que es el santuario de los impresionistas americanos como Sargent. Me hubiera gustado emocionarme en un partido de los Red Sox o de los Celtics y desearía hacerlo dentro de algunos años con mi hijo, si Dios me da salud y fortuna para ello. Hay otros muchos rincones y sensaciones que quedaron en el tintero, perdidos hasta que alguien las quiera rememorar. o

De momento me conformo con cerrar de vez en cuando los ojos y perderme esta vez con la mente en los rincones de aquella maravillosa ciudad.
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viernes, 26 de septiembre de 2008

UNA CANCION UN POEMA Y UN BESO DE DESPEDIDA



No hay mejor forma de despedirse que con una canción, un beso, una sonrisa y en este caso un poema de Adriano del Valle que se titula asi


EMBARQUE PARA CITEREA

fragmento


Entre tus muslos blancos

está mi mundo Amor.

Rosas de carne rosa y palpitante

y estrellas encendidas con la antorcha

de todos los crepúsculos.

!Castálida de luz que me trasportas

en alas de tus brazos y tus besos,

en la piragua de tu carne blanca

al lago tropical de los deseos!

Entre tus muslos blancos

está mi mundo, Amor

Revista Grecia nº 41 (Febrero 1920)


Este es el poema, ahora la canción de unos de mis favoritos James Taylor y quizá su canción más alegre que espero que os guste o que la volváis a recordar.

http://www.youtube.com/watch?v=HwJtKava4Wo&feature=related

Un poco de su vida y su obra lo encontraréis en este enlace, que transmite las dificultades del autor hasta alcanzar el éxito. Aquí se podría aplicar el lema de CJC "Quien aguanta gana".

Yo no me embarco para Citerea, me embarco para Boston, precisamente la tierra que vio nacer a JT, que a partir de hoy queda unido a mi abuelo en este espacio. Me voy allí en uno de los momentos más críticos de aquella parte del mundo, porque creo que eso es algo más que un país, que nos guste o no, dirige los designios del nuestro planeta.
Leo en un libro llamado Lugares (1) lo siguiente:
"Cualquier civilizado nucleo urbano o un paisaje de aspecto familiar pueden causar en el ánimo, ya en su conjunto, ya en algunas de sus facetas, el impacto de alguna revelación y el incentivo de un peculiar interés.
No en vano la Tierra, habitáculo del hombre, continúa siendo en su mayor parte misteriosa, para cada uno de los hombres"
Me despido pero sólo por unos días. Espero contaros cosas cuando vuelva y deseo que sigáis pulsando las teclas del piano que es mi vida, para oir vuestra melodía, emotiva y sincera.

Y dejo también mi beso fraternal.
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(1) LUGARES. Geoffrey Gringson & Charles Harvard Gibbs-Smith. Prologo. Editorial Mateu. Barcelona.1958

martes, 16 de septiembre de 2008

AMOR ENTRE ALMAS

--------------------- Eclipse lunar.Foto ONDA. --------------------------





" Y me quedé dormido y vi en mi sueño

que un angel descendió de los países

en que todo es rosado y halagüeño"

Adriano del Valle- Sueño Final- fragmento






Cuando se van los seres queridos, cuando inician lo que se ha llamado "el viaje eterno", son pocas las palabras que nos pueden consolar. Esto fue lo que me ocurrió a mí cuando perdí, primero a mi querida madre y pocos meses después a mi querido Padre (1). Sólo la compañía de los que quedan mitiga nuestro dolor, nuestro tremendo dolor. Como El mismo dejó escrito se apodera de nosotros el "tedium vitae" y vamos perdiendo, poco a poco, a medida de que se van, las ganas de vivir.




Recuerdo que la primera vez, después del entierro, que visité la tumba de mi Madre en la Sacramental de San Justo, tuve la sensación de que "Ella ya no estaba allí". Os juro que fue una sensación mitad física mitad psiquica, que seguramente, técnicamente tendrá un nombre. Ello me llevó a reflexionar si realmente el alma de mi madre se encontraría en "otro lugar" llamado tradicionalmente "cielo" o todo se habría acabado después de su partida.



Partida, viaje eterno... utilizo esos términos confiando en que sea posible esa transmutación.



Años después, ya huérfano, un día sin saber ni como ni porqué, comencé a escribir unas "cartas con remite pero sin destino" dirigidas a Ellos allá donde estuvieran. Muchas veces eran simples desahogos, cuando estaba acorralado por alguna situación. La pantalla se empañaba con mis lágrimas llenas de cariño o de amor y de impotencia, pero conseguía acabarlas y al final me sentía mejor. No me preguntéis por qué, pero era así; de nuevo otra sensación ¿psicosomática?. Esas cartas aún no he tenido el valor de compartirlas, porque quizá sea lo más íntimo que haya escrito.



En otras ocasiones les pedía algo, una solución casi concreta para el desenlace de alguna situación, que finalmente fue feliz.



Hace muy pocos días, ví una entrevista a Rosario Flores que sufrió una profunda depresión por la muerte (esperada) de su madre pero sobre todo, quince días después, por la repentina y trágica muerte de su hermano. A los pocos meses consiguió tocar la guitarra y componer canciones; lo que jamás había hecho antes. Y esto pasó "gracias a su ayuda". Os dejo ahora con la primera canción que compuso y que fue un gran exito.








Es como una comunicación entre almas. Como si pese a que "se hayan ido", pudiéramos seguir "amándolos" en el sentido más pleno de la palabra. Si el amor se acrecienta según vamos conociendo a los seres amados, podríamos seguir amando (incluso comenzar a hacerlo), cuando no se encuentran entre nosotros. Si el cuerpo se transmuta en alma, yo diría que pasa a ser todo alma, y si nosotros antes de "partir" somos también un poco de alma, se produce el milagro del "amor entre las almas".






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(1) La princesa rubia que encontró su príncipe moreno.





miércoles, 3 de septiembre de 2008

ATRAPADOS POR EL TIEMPO


"Atrapada por el tiempo".- Collage de ONDA.-Circa 1985".

" Todos llevamos en el alma, sin atrever a confesárnoslo, la muerte de los grandes ideales de nuestros padres. Los ideales nuevos, ¿donde están?" Gregorio Marañon. (1)

No cabe duda de que el tiempo en que nacemos y el tiempo en que vivimos condicionan nuestra personalidad. Pero en ocasiones uno se siente "atrapado por el tiempo" en el que vive. No se si este collage, que hice en el año 1985, transmite esta sensación. Confieso que primero hice el collage, con unos recortes previos, y luego puse el título. Quise dar la sensación de que esa mujer, ya madura, se encontraba sin escapatoria en un instante determinado, a las ocho y cinco de la tarde. Mi amiga Cristina seguro que a raíz de este collage se inventa un bonito relato como suele hacer en su blog "Hoy libro". (2)
Mientras ¿comía? hoy en uno de esos sitios de "comida rápida" ( en esto los americanos se nota que fueron los pioneros, ya que en España nos hemos limitado prácticamente a recoger sus franquicias), me he parado a pensar, en los pocos minutos que tardé en ¿comer? una hamburguesa con ¿ensalada?, que tenía la sensación de no sentirme del todo "un hombre de mi tiempo". Quiero decir que muchas veces me noto algo extraño en estos momentos en que actualmente vivimos. Me gustaría que no fuera así, pero no lo puedo evitar. Ocurre además, o al menos eso quiero pensar, que las personas de cierta edad, digamos 40 años, hemos vivido fundamentalmente nuestra infancia y juventud en tiempos muy distintos a los actuales. Porque hoy se dice que los tiempos cambian muy deprisa y la tecnología también. Todavía conservo en el despacho de mi padre esas máquinas de escribir que podrían durar décadas; hoy un ordenador apenas dura si dura ¿dos años?. Tengo la sensación, no se si equivocada, de que cada vez son mayores las distancias entre las generaciones o personas de distinta edad, precisamente por la celeridad con la que vivimos.
Este handicap es aún mayor si cabe para los que recordamos como felices los tiempos pasados, como cuando por ejemplo, vivían nuestros padres, no teníamos otra responsabilidad que sacar buenas notas y eramos dueños de nuestro tiempo.
Puede surgir el dilema, para algunos, de dejarse llevar por el tiempo en que vivimos, y hacer todo lo que desde fuera nos imponen, o por el contrario permanecer en "nuestro pasado". Hoy esta reflexión hacía, al no sentirme cómodo en la ciudad en la que paso la mayor parte de mi vida, que no es en la que vivo, y en el tiempo o época actual.
Quizá lo más acertado sea vivir nuestro tiempo, siendo crítico con las cosas con las que no estemos de acuerdo, levantando nuestra voz de vez en cuando. Aprovechar las oportunidades de los avances tecnológicos que nos sean útiles. Hacer un esfuerzo por comprender a la gente "más joven" y explicarles nuestros razonamientos con la ventaja de la experiencia.Adaptarnos a los nuevos tiempos en aquéllo en que nos sea beneficioso pero no en lo que nos perjudique. Y no sentirnos nostálgicos por recordar el tiempo pasado.
Me pareció acorde con este pensamiento actual, mi modesto collage, que hice al menos hace 23 años. Entonces tenía la sensación de que el tiempo no corría tanto y no "atrapaba" como le pasó a esa elegante mujer a las ocho y cinco, quizás, de la tarde.
Y vosotros, ¿os habéis sentido atrapados por el tiempo?.
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(1) El Pánico del Instinto. En Tiempo Viejo y Tiempo Nuevo. 1940. Colección Austral. http://www.fund-gregorio-maranon.com/

(2) Aquí está el relato de Cristina que nos mandó en forma de comentario, que elevo a categoría de entrada:

"Quiero escapar pero no puedo, el tiempo, pulpo feroz, me aprisiona con sus manos contra la pared. Ni siquiera puedo mecerme al ritmo monótono del tic tac del reloj que tanto me aliviaba, porque sus manecillas están tan presas como yo, paradas en este momento absurdo ¿por qué son siempre las ocho y cinco? Mi rostro indaga la luz que se filtra por la ventana ¿es luz del amanecer o del ocaso? Luz paralítica también, que no se apaga ni se enciende, que deja ver su calavera entre los visillos.También se quedaron como estatuas de sal el gorila, carcelero que no atiende a razones, a punto del zarpazo, y la pistola que apunta mi sien, con el gatillo apretado. De reojo puedo ver al bufón que se ríe con una carcajada eterna de mi parálisis, con su capucha como flecha de cupido a punto de tocarme. Pero ¿hasta cuándo? ¿cuándo volverá de nuevo el tic tac? ¿cuándo volverá de nuevo el riesgo a mi vida?Añoro el paso del tiempo. Añoro el vértigo de vivir al borde del abismo. Estoy deseando que sean las ocho y cuarto."


lunes, 1 de septiembre de 2008

DITIRAMBOS DEL VINO DE JEREZ

Bodega "La arboredilla" o La Catedral. Sanlúcar de Barrameda.


Cuando uno visita ciudades como Jerez, El Puerto de Santa María o Sanlúcar de Barrameda nota enseguida la presencia de las bodegas como la manifestación quizá más bella de lo que se ha llamado "arquitectura industrial". Junto con las Iglesias también muy numerosas en estos lugares del Sur, conforman el núcleo urbano de estas pequeñas ciudades.



Por eso sentimos algo más que pena cuando tenemos noticia de la desaparición de estos tesoros artísticos. Aquí tenéis un ejemplo: http://www.elpais.com/yoperiodista/articulo/Periodista/Espana_Cadiz/arquitectura_industrial/especulacion_urbanistica/manzanilla/Sanlucar/vino/bodegas/Derriban/Sanlucar/bodegas/antiguas/Jerez/elpepuyop/20070505elpyop_10/Ies



Desde los años cincuenta en que Adriano del Valle cantara su poema "Ditiritambos del Vino de Jerez" no ha pasado mucho tiempo, que sin embargo ha sido suficiente para que sonara la alarma para salvar los vinos de jerez y en consecuencia las cunas donde se cría.


Como a cualquier obra de arte, al vino de Jerez se le ama, conociéndolo, comunicándonos con él. Dándole tiempo y adentrándonos en su historia. Hace unos días he tenido ocasión de asistir a una cata de esta clase de vinos, desde la única y exclusiva manzanilla, hasta el pedro ximenez, pasando por el amontillado, el oloroso, el cream y el palo cortado, auténtica rareza ya dado las dificultades en su elaboración.


Para el que quiera conocer algo más de estos vinos dejo como enlace esta interesántisima página:


http://www.sherry.org/es/portada.cfm?CFID=71130&CFTOKEN=33555622

También William Shakespeare, disfrutó y puso en boca de sus personajes las excelencias del vino de Jerez, particularmente Falstaff en Enrique IV:

http://es.wikisource.org/wiki/Enrique_IV:_Segunda_parte,_Acto_IV,_Escena_III

Y más recientemente el jerezano y José Manuel Caballero Bonald en su Breviario del Vino, nos ha recordado la cercanía del vino y la literatura en todos los tiempos.

Yo modestamente en esta entrada os hago partícipes de mi preocupación por la desaparición de estas bodegas muchas de ellas centenarias auténticas joyas arquitectónicas. Para que esto no ocurra os invito a que disfrutéis de estos vinos, eso sí con tiempo y con las mínimas precauciones sobre su frescura y temperatura. La manzanilla muy fría y los olorosos y amontillados no tan fríos pero sí frescos, aunque allí digan que hay que tomarlo "temperatura de ambiente". Pero lo más similar a la temperatura de la propia bodega, que es el sitio ideal, sería enfriarlo y mantenerlo al servirlo.

Rindo un sentido homenaje a todos los que hacen posible el milagro de la conversión de la uva en vino; y de un modo especial a mi querido abuelo paterno Andrés Izquierdo Alcolea, que cuidaba sus frondosas cepas como a sus nietos, reservando sólo a estos, aquellas monedas de plata de 100 pesetas.

Finalizo esta entrada reeditada con el enlace de una de las más prósperas bodegas del marco de Jerez, situada en mi querida Sanlúcar de Barrameda.

http://www.barbadillo.com/

Brindo con este vino por todos vosotros, para que os animéis a beber de vez en cuando, cualquiera de estos vinos, y para que el ditirambo o alabanza del vino de jerez no se convierta jamás en requiem. Que así sea.


(fragmentos)
" HOMBRES de Jerez tan finos,
de tan sobrios ademanes
como sabios en refranes
para la caza y los vinos;
si finos por campesinos,
son sabios por bodegueros,
con algo de salineros,
que en las horas vespertinas
huele el aire a las salinas
de los cercanos esteros. "
...........
"Dulce miel para quien suda
por redores y almijares,
que quien pisa en los lagares
necesita fresca ayuda.
Mosto en la pierna desnuda
que hasta la rodilla cubre;
racimo henchido, cual ubre
que fuese ordeñando agosto;
fermenta septiembre el mosto
que se trasiega en octubre."
.............
"! Qué olorosa sinfonía
del vino saboreado,
bebido, olido, catado,
más añejo cada día!
!Qué amontillada ambrosía
del tiempo, del tiempo viejo,
da la copa en su reflejo,
mostrando, áureo, ambarino,
su abolengo añejo el vino
como en irisado espejo!"
................
"Concentrado en su reposo,
fino, opalecente, irisa
en el cristal de la brisa,
claro trasluz oloroso.
Vino arterial, generoso,
duende con el alma en pena,
copa que al brindar resuena
sin que otro vino se sepa
de tan heráldica cepa
en tan cristalina almena."
.................
"Continentes, meridianos,
paralelos, latitudes,
conocen bien las virtudes
de los caldos jerezanos.
!Tan cerca de nuestras manos,
queda tan cerca la copa,
que nuestro brindis se topa
con la orgullosa embriaguez
de saber que es de Jerez
el mejor vino de Europa!"
******

lunes, 11 de agosto de 2008

LAS CARRERAS DE SANLUCAR




Mañana comienzan. Es el acontecimiento más importante del año en esta que en su día fue una importante ciudad y puerto antesala del de Sevilla, en los siglos XVI y XVII, y punto de partida de uno de los viajes de Cristobal Colón para las Américas.

No os hablo de carreras de coches ni de motos, ni siquiera de atletas en plenas olimpiadas.

Son las Carreras de Caballos de Sanlúcar de Barrameda, que se disputan en el único hipodromo marítimo del mundo, en la playa y al mismo borde del mar, cuando el desarrollo de las mareas es el idóneo.

http://www.carrerassanlucar.es/

Os invito a que las disfruteís cuando os acerquéis a esta ciudad.

Su origen se ha tratado de encontrar en las carreras espontáneas que disputaban los caballos en tiempos remotos cuando esperaban la llegada de los barcos de pesca antes de cargar el pescado para llevarlo a distintas localidades del interior.

Pero el dato es que las primeras carreras se disputaro, de manera oficial, en el año 1845 poco antes de que los duques de Montpensier (a quienes yo debo haber nacido en España y no en Francia) instalaran su residencia de verano en esta localidad, tras establecer su domicilio en el Palacio de San Telmo de Sevilla, que fue decorado por el abuelo de Adriano del Valle, Julio Rossi, que vino desde París y en Sevilla se quedó.

Desde esa fecha y con las interrupciones por los desastres de nuestra Historia, se vienen celebrando estas carreras en dos ciclos. El primero tres días sólo de carreras y el segundo ciclo a finales de agosto con el atractivo además de Los Palcos.

Los Palcos, son para que os hagaís una idea unas pequeñas carpas o toldos a modo de caseta de feria pero sólo como mostrador donde se sirve únicamente (salvo rara excepción) manzanilla, vino único de este lugar. Algunas bodegas y particulares invitan a todo el que se acerca a una copa (o dos o treinta y siete) y a una tapa o aperitivo. Estos palcos forman un cuadrado abierto en plena arena de la playa creando un ambiente propicio para ir de un palco a otro.

Como digo un acontecimiento digno de ser disfrutado de todo el que se acerca a esté rincón de la costa andaluza.

viernes, 1 de agosto de 2008

SUR




Me voy al Sur. A Sanlúcar de Barrameda. Para mí el Sur es algo más que un punto cardinal. Es una manera de sentir, una manera de vivir, una manera de emocionarse y sobre todo una manera de relacionarse. Se ha hablado en ocasiones de Andalucía la Baja, para referirse a ese triángulo mágico de las provincias andaluces de Sevilla, Cádiz y Huelva o Sevilla, Huelva y Cádiz y su proximidad al Atlántico. Porque Sevilla tiene el Guadalquivir, con sus marismas a muy pocos kilómetros.

Dejemos la palabra a mi querido abuelo Adriano del Valle:

“ Riberas de juncos, cañaverales, chumberas y espigones. Esteros, caños, lucios, islas mínimas por entre las que el Guadalquivir comienza a desaguar los atanores de sus huertas, desalando, con las mareas bajas, las acequias de los naranjales de tierra adentro.

Pero ya vuelve otra vez el rio a desandar sus pasos sobre las huellas que se dejó olvidadas entre el légamo de las orillas. Ya vuelve otra vez a uncir el contrapelo de su corriente al yugo de los puentes romanos, trayendo al paladar de los peces de agua dulce un vivo regusto del mar salobre.

Y en la frontera del cangrejo y la naranja, en la divisoria de la medusa y la adelfa, el pez fluvial se cruza con aquél otro, extranjero en sus aguas, que perdió el rumbo a la altura de los bajos de Salmedina con seguro riesgo de encallar en las redes de los camaroneros de San Juan de Aznalfarache.

……..

Y es aquí en la vastedad de las marismas del Gualdalquivir, donde Villalón asimiló para su arte los elementos poéticos de la fauna y una flora euroafricanas "(1)

Todo esto y mucho más podemos ver, sentir y oler en este Sur maravilloso occidental español. Donde las estrellas sean quizá más relucientes y en ocasiones parece que nos dicen algo. Yo he llorado bajo unas palmeras con una copa de manzanilla en la mano brindando con un amigo, e imaginando que nuestros padres podrían habitar alguna de esas estrellas.

Andalucía es el día, el sol, la arena y la sal. Pero también la luna….

Oigamos ahora a Ramón Gómez de la Serna

“ Un día por fin apareció a mi vista Adriano del Valle, grandullón, estentóreo de risa. Tal y como me lo había imaginado.Queria enseñarme la luna de Sevilla, la luna de Huelva, la luna de Cádiz.

Y en cada luna – me dijo – notará que la “manzanilla” sabe de distinta manera”. (2)

Sanlúcar es la tierra de la manzanilla. Sólo en sus ya centenarias bodegas se puede criar este delicioso vino, que ha de beberse siempre que se pueda en cristal y con una buena compañía y si nos podemos dar el lujo con un inocente langostino del lugar.

Volveré a ese Sur Maternal para mí y desde la orilla del Guadalquivir antes de hacerse playa, mirando a la orilla onubense, me acordaré de nuevo de Ella la princesa rubia que encontró a su príncipe moreno, y volveré a sentir en mi rostro una brisa mitad marina, mitad fluvial que me acerque un poco más a su Eternidad.



(1) Adriano del Valle. Postrimerías de Fernando Villalón.Heroe del Arpa y la Garrocha. en Adriano del Valle. 1895- 1o957.Antología.
(2) Ramón Gómez de la Serna. Nuevos Retratos Contemporaneos.1945.

lunes, 28 de julio de 2008

La princesa rubia que encontró su príncipe moreno

Foto.Estudio Kaulak.




Cuando murió mi Madre, el fatídico 29 de mayo de 1.994, mi Padre quiso reunirnos a todos los hermanos en su biblioteca, y tras su mesa de despacho nos pidió que tratáramos de estar serenos en aquéllos trágicos momentos. Fue una lección más, que duró apenas unos minutos. Porque como dicen los sabios la Vida es la más difícil de las asignaturas con las que el hombre se puede enfrentar y muy pocos son los que saben enseñarla. No ví llorar a mi Padre, sólo en ocasiones los ojos se le enrojecían. Su gran amigo don Eustaquio Galán (1), tiempo después nos confesó que cuando hablaba con El tras la muerte de su esposa le decía: - Lola me llama. Y el gran Galán amigablemente le corregía: - Ignacio, Lola no le llama, le espera. Ese diálogo creo que resume toda una filosofía de la Vida y de la Muerte. Mi Padre no podía soportar la pérdida de su esposa, y si bien frente a sus hijos mantenía una gran serenidad para darnos ejemplo, con sus amigos, con sus buenos amigos, mantenía diálogos como el que acabo de reproducir. El pensaba que su misión aquí, con minúsculas, había terminado y que su mujer quería encontrarse con él. Pero el filósofo desde su perspectiva le transmitía la idea de que no había que tener prisa por ese "reencuentro" porque en cualquier caso se produciría cuando El falleciese. Pero quizá a mi Padre no le faltara algo de razón, porque falleció apenas nueve meses después el 12 de marzo del año siguiente. En su cartera, que yo conservo, llevaba esta fotografía que os muestro, con mucha devoción, descorriendo un velo de secreto familiar. No me cabe duda de que en la soledad lloraría al contemplarla. Y esa niña rubia de la que os hablaba ayer se convirtió en una princesa esbelta. Y utilizo el término en el sentido más intemporal que pueda tener y alejado de su significado real y temporal.

(1) Eustaquio Galán y Gutierrez (1910-1999). "Verdadero coloso de la Filosofía del Derecho y de la cultura".

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Mis padres se casaron en Madrid el 17 de diciembre de 1.954. Siete meses después Adriano del Valle les regala el ejemplar número 3 de su reciente libro Misa de Alba en Fátima y Gozos de San Isidro (1), con esta bella y sentida dedicatoria:

"A mi queridísima hija Lolita, princesa rubia que encontró en Ignacio su príncipe moreno.
Con el cariño para ambos, de su papá. Adriano.
P.s.
Esta dedicatoria es válida también, con todo cariño, para mi hijo Ignacio.
17 de julio de 1.955"


(1) Editorial Aleto.Colección Papel de Aleluyas.Madrid 1955. "500 ejemplares nuerados a mano impresos sobre papel hijo, de los cuales 50 ejemplares son destinados al autor".




Al filo del alba
se incuba y perfila
el huevo de oro
solar.Las gallinas,
al verlo, alborotan
en las corralizas.
El sol quiebra albores
por las altas cimas
y el campo rebosa
su ternura idílica.
Las que fueron sombras
vuelan fugitivas.
Las palomas miden
cielos y campiñas
del lugar de Fátima
y sus cercanías.
¡La sierra del Aire!
¡La cueva de Iria!
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Adriano del Valle
Misa del Alba en Fátima (fragmento)